Conversation · Titus Hardie

« J’ai parlé à Joyce. Le mercenaire que vous avez pendu – eh bien, ses potes vont venir vous faire la peau. »

« Ah ouais ? » Il n’a pas l’air inquiet. « Par potes, vous voulez parler de ses frères d’armes de chez Krenel ? »

« Même sa grand-mère, faut pas la faire chier. » Un petit rire parcourt l’assistance. Certains hommes reposent leur bière.

Un petit rire nerveux. Signe d’une soudaine montée d’adrénaline.

Titus a fait de son mieux, mais ses hommes sont un tantinet troublés.

« Oui, ils sont en train de constituer une sorte de tribunal – et ils vont venir vous trouver. »

« Voilà ce qui arrive quand on s’autoproclame bras droit de la justice. D’autres se mettent à faire pareil. »

« Qu’ils s’amènent ! » Le blondinet beugle à travers le café. « Les Hardie les attendent de pied ferme ! »

« Vous l’avez entendu – de pied ferme. (Il désigne le sol.) Nous avons des armes, tout le district est derrière nous et Glen... Glen est complètement taré. »

« Ouais, une machine de mort bien huilée ! » Il cogne l’épaule du blondinet.

Le moral est au beau fixe. Ils se sentent pousser des ailes – prêts à dégommer tout une escouade de mercenaires.

« OK. » (Conclure sur un haussement d’épaules.)

« Comment ça, OK ? » Il fait un bond en avant.

« Je veux dire : "OK, vous avez un flingue de plus à vos côtés." Une fois que j’aurai retrouvé le mien. Je l’ai perdu. »

« On a pas besoin du flingue que vous avez paumé. On a chacun le nôtre. » Il manque de renverser sa bière sur vous. « Et on va s’en servir, si ça vous file pas de l’urticaire. »

« Que l’arme ait été ou non égarée, vous allez avoir besoin d’aide. » Le lieutenant regarde Titus droit dans les yeux. « Et nous vous en offrons. »

« OK, j’accepte votre offre. » L’homme fait craquer son épaule. « Mais j’attends de le voir pour le croire. »

Il apprécie le geste, mais ne peut l’accepter que sous certaines conditions.

« Je veux dire : "OK, vous avez raison" – vous avez l’avantage du nombre. »

« C’est bien vrai, ça. (Il hoche la tête.) On en a vu d’autres. Pas vrai, les gars ?! »

« Bien sûr, qu’on a l’avantage ! Des combattants urbains aguerris, mec. On a les armes et les effectifs. »

« Ouais... on a les effectifs. » Il hoche nerveusement la tête. « On peut appeler des renforts. »

Ce type sera le premier à mettre les voiles.

« Je veux dire : "OK, ils vont vous laminer, Titus." »

« Jamais de la vie. » Il secoue sa bière dans votre direction. « Dégagez d’ici, avec vos mauvaises ondes. »

Il n’apprécie vraiment pas que tu leur voles dans les plumes de la sorte à propos de l’éventuelle issue du combat.

« Il veut simplement dire que la situation est grave. »

« Pas étonnant que des flics se fassent descendre tous les jours. On monte pas au front avec une attitude pareille. »

« Je veux dire : "OK, je serai de votre côté quand ils débarqueront." »

« Ouais... (Il renâcle.) Tâchez juste de pas vous trouver dans nos pattes, quand il se mettra à pleuvoir du plomb ! »

Je crois qu’il voulait dire quand il pleuvra des cannettes.

Derrière toute cette pluie de plomb, il est évident que toute aide sera la bienvenue.

« Je veux dire : "OK, je suppose que je vous flinguerai en même temps qu’eux." »

« Non, il n’en fera rien. » Le lieutenant remonte ses lunettes. « C’est encore sans doute une autre de ses blagues. »

« Je me tords de rire. Vous prenez pas une balle perdue. »

« Joyce a dit qu’ils ont constitué leur propre faction. Personne ne les contrôle. »

« En voilà une putain de surprise... (Il marmonne.) Ils recrutent des tarés de psychopathes, les arment jusqu’aux dents et les lâchent dans les rues. Vous croyez qu’il va se passer quoi ? »

Il s’est vraiment préparé à ça. Pas le choix. C’est pour éviter de céder à la panique.

« Les mercenaires sont équipés d’armes automatiques. »

« Niveau artillerie, on a ce qu’il faut. » Il ouvre sa veste pour exhiber son étui à revolver. « On a des Ister 50, des Zieleger, Glen a un fusil à sept coups chez lui... »

« Leurs balles peuvent percer une armure en céramique ? »

« On verra bien, non ? »

Sa déclaration manquait un poil d’assurance.

« Qu’est-ce qu’on verra ? Qu’elles rebondissent dessus ? »

« Ouais, comme si vous aviez déjà été confronté à une armure en céramique... » Il prend une gorgée de bière, le temps de trouver comment avoir le dernier mot.

« Vous n’avez jamais vu l’armure complète, pas vrai ? Moi si, et je peux vous assurer que ça l’a pas rendu immortel. »

« Dans votre intérêt, j’espère que vous avez raison. »

« Raison sur quoi ? » Il vous regarde avec un air de défi. « Sur le fait qu’une balle de calibre 50 peut traverser cette saloperie ? Ouais. J’ai raison. »

« Eh bien, si Glen a un fusil à sept coups chez lui, vous voilà sauvés. »

« Cette pétoire possède sept canons. Et une gâchette. Faites le calcul. »

Ce qui nous donne donc un mort et un rechargement interminable. Bref, passons.

« Vous saviez qu’un seul frelon géant de Seraise pouvait tuer quarante abeilles par minute ? »

« C’est quoi le putain de rapport ? »

« Vous êtes les abeilles, ils sont le frelon. »

« On est pas des abeilles, on est des hommes. Des socialistes ! »

« Du calme, E, il essaie de te déstabiliser. » Il se tourne vers vous. « Qu’est-ce que vous essayez de faire ? Effrayer mes gars ? »

« Y en a pas. »

« Bien sûr, qu’y a aucun rapport. C’est pas un putain de terrarium, ici. C’est Martinaise. »

Un terrarium ? Il essaie vraiment de se rattraper.

« Cette histoire de Krenel, ça sent pas bon. Vous le savez, pas vrai ? »