Conversation · Joyce Messier

La femme est en train de nouer un nœud marin complexe autour du piquet.

« Jet-jet-jetée... »

« Ô jetée, ma belle jetée... » répond-elle tristement...

Avant d’attacher la ligne d’amarrage. « Ravie de faire votre connaissance, messieurs les agents. Moi-même, je viens juste d’arriver. »

« Quel bon vent vous amène ici, madame ? »

« Rien de spécial... J’observe cette jetée depuis quelques semaines maintenant. J’ai donc décidé de venir l’inspecter en personne. Ce groupe de bâtiments ne figure sur aucune carte officielle, si je ne m’abuse. »

Et elle garde aussi un œil sur toi.

« Alors, l’endroit vous plaît ? » (Regarder aux alentours.)

« Si ça me plaît ? » Elle regarde en direction du village. De la boue recouvre les parpaings. Les travaux ont débuté il y a dix ans et n’ont jamais été terminés.

De l’eau coule de la corniche d’éternite. La jetée craque.

Tu sens l’odeur du sel et de merde de chien en fond.

« Ce village est extrêmement pauvre. La rue n’a même pas de nom, tous les hommes sont morts ou disparus... est-ce une carcasse d’automotrice que je vois dans cette direction ? » Elle plisse les yeux...

« Bien heureusement pour vous, madame, la MCR est là. »

Bien. C’est le moment de parler politique. Réagis.

De vrais hommes, de la vraie politique et de vraies pensées dans ta tête !

« De toute façon, cet endroit est condamné. »

« Peut-être... » Elle s’appuie sur la rambarde, tout en regardant le ciel gris.

Au-dessus de toi se forme un édredon d’altocumulus qui s’entremêlent. Le vent les pousse et les étire au-dessus de la baie.

L’ombre des nuages glisse sur les ruines de Révachol Ouest. Partout où ils passent, la température baisse légèrement, de façon perceptible.

C’est le début du printemps et les premières pluies arrivent. Un agent pénètre dans une cabane de pierre et de bois. À l’intérieur, des armes sont empilées contre les murs. Des fusils avec des réserves en miettes... et des épées. Il y en a des dizaines voire des centaines.

« Ce sont des antiquités, explique à son collègue le lieutenant John McCoy, dit l’archétype. Ils sont en train de les déterrer des catacombes et de les réparer. On a retrouvé de vieux dépôts d’armes datant de la Révolution. »

« Les enfants les portent. Quand mai viendra, les rues seront inondées... » À l’extérieur, le vent fait cliqueter les écoutilles. « Inondées d’armes à bas prix qui tomberont dans des mains en colère. »

« Vous ai-je déjà raconté comment cet endroit avait été découvert ? » Le vent se lève, son imperméable claque dans la bourrasque.

« Cette isola ? »

« Oui. L’Insulinde. »

« Non, j’ignore comment elle a été découverte. »

« Vous n’êtes pas le seul. La plupart de ces gens ne le savent pas, mais le taux d’alphabétisation frôle les 45 % à l’ouest de la rivière. Cinquante ans d’occupation ont fait tomber ces gens dans l’oubli de la pauvreté. »

« L’oubli... c’est typique de moi. »

« Je savais que vous comprendriez. » Elle approuve. « La plupart des Révacholiens ne sauront jamais ce que signifie cet endroit, notre demeure – cette île de matière. Ni pourquoi ils ont été transportés par ferry ici en premier lieu... »

« Un jour, je vous le raconterai. Rappelez-le-moi. » Elle ajuste l’écharpe autour de son cou. « En attendant, en quoi puis-je vous aider ? »

« J’ai été ravi de vous revoir. » [Prendre congé.]

« Bon vent, messieurs. »

« Merci, madame. Gardez un œil sur le navire. »

« Bon vent, monsieur l’agent. »

« Racontez-moi une autre histoire, alors. »

« Évidemment. J’ai entendu dire que vous avez épinglé un suspect et que vous êtes à sa poursuite. Il y a de quoi être optimiste. En quoi puis-je vous aider dans les circonstances actuelles... ? »

« Racontez-moi maintenant, j’ai le temps. »

« Vraiment ? » Il jette un coup d’œil rapide à sa montre. Il n’a pas l’air d’avoir le temps.

« J’ai entendu dire que vous avez épinglé un suspect et que vous êtes à sa poursuite. Il y a de quoi être optimiste. Je voudrais pas vous retarder... »

Elle te racontera cette histoire uniquement avant de quitter Martinaise. Juste à la fin de son séjour.

« Je peux peut-être faire autre chose pour vous, pendant que vous êtes en mission ? »

« C’est bien dommage. La plupart de ces gens ne connaîtront jamais la signification de cet endroit – cette île de matière. Ni pourquoi ils ont été transportés par ferry ici en premier lieu... »

Ne rien dire.

« Je suis moi-même à environ 45 % de mes capacités. Mais je vais mieux. »

« C’est quoi une isola, au juste ? »

« Je suppose que vous l’ignorez, alors... »

« Ce... village de pêcheurs ? »

« Non... l’isola insulindienne. »

« Cette île ? »

« Vous ai-je déjà raconté comment cet endroit avait été découvert ? » Le vent se lève, son imperméable claque dans la bourrasque.

« Ne vous inquiétez pas. J’ai son épée. » (Lui montrer.)

« Vous auriez peut-être dû lui laisser. Elle lui allait bien. » Elle s’appuie contre la rambarde, tout en regardant le ciel gris.

« C’est une femme. Elle ne sait pas comment utiliser une épée. »

« Moi aussi je suis une femme et je sais comment utiliser une épée. » Elle s’appuie contre la rambarde, tout en regardant le ciel gris.

Ne rien dire.

« Elle pourrait facilement... » Elle s’appuie contre la rambarde, en regardant le ciel gris.

Tu ressens une pointe de nostalgie dans sa voix.

« Vous avez raison d’avoir peur. Tout est de votre faute. »

« Vous n’êtes pas en danger. (Chuchoter.) La classe ouvrière n’a absolument aucune idée de ce qui l’attend. »

« En effet... » Elle s’appuie sur la rambarde, tout en regardant le ciel gris.