Conversation · Garte, le patron du café

« Oh, vraiment ?! » Il redresse ses épaules comme pour ajouter autre chose, mais se ravise.

« Vous avez raison. Ce n’est pas une façon. »

Il n’a aucun respect pour toi sur le plan individuel, mais cet homme se considère comme un citoyen allergique à la loi – et tu représentes la loi. Il essaie d’éviter à tout prix le conflit.

« Une seconde, vous venez bien de dire que j’étais flic ? »

« Quel genre de question est-ce là ? »

« Je peux pas être agent de police... C’est insensé. »

« Ça l’est, n’est-ce pas ? » Il vous toise en secouant la tête, incrédule.

Non loin d’ici, un homme de 34 ans du nom de Jean Vicquemare s’épile à contrecœur la barbe, tandis qu’une femme brune en tenue d’agent attend patiemment une réponse. Autour d’eux, l’ambiance matinale typique d’un poste de police : sonneries de téléphones et bruissements d’agendas...

« T’as vu comment il est fringué ? » Voilà ce qu’il se dit. « On dirait qu’il n’est plus flic. Il se pointe ici comme un clown, en empestant l’alcool. En train de gueuler sur tout le monde... J’en ai assez de ce type. »

« Laissons-le trouver ça tout seul. »

« Je savais pas que j’étais flic. Vous en êtes bien sûr ? »

« J’en sais rien. En suis-je bien certain ? » Il vous regarde, tentant de déceler votre fliquitude, en vain.

« Rien. Je voulais juste vous l’entendre dire. »

Il lève les yeux au ciel.

« Je comprends mieux. Depuis que je me suis levé, j’ai senti un truc couler en moi... » (Regarder vos mains pour la sentir circuler dans vos veines.) « Maintenant, je le sais, c’est la Loi. »

« Vous êtes sérieux, là ? »

« Bien évidemment que je ne suis pas sérieux. »

Il baisse les yeux vers l’oiseau empaillé, secouant tranquillement la tête.

« Le poids des responsabilités a laissé sa marque sur mon corps, mais je saurai tenir à nouveau les rênes. Voilà qui je suis. »

« Je sais vraiment pas quoi répondre à ça. » Il baisse les yeux vers le volatile.

« Oui, tout à fait – si par la Loi vous voulez parler de votre niveau d’alcool dans le sang. »

« Donc je suis non seulement flic, mais aussi un héros ? »

« Oui, absolument ! Un vrai héros décoré. »

« Qu’est-ce que j’ai fait ? »

« Qu’est-ce que vous n’avez pas fait ? D’abord, vous avez décroché le cadavre, ensuite vous avez résolu l’enquête, puis vous n’avez pas saccagé ma chambre d’hôtel. Vous avez peut-être même négocié la grève... »

« C’est quoi, le problème ? Vous n’aimez pas L’Agent ? »

« C’est vous, le barman ? »

« Non, je ne suis pas le barman. Je suis le patron du café. »

Il semble tout à coup très troublé. Sujet sensible, apparemment.

« Vous avez l’air d’un barman. »

« Cette période de ma vie est révolue. Ce n’est pas parce qu’on se tient derrière un comptoir qu’on est forcément barman, si ? Je suis le patron du café. »

« Compris. »

« Mhm. »

« Quelle est la différence ? »

« Je gère trois cafés. Trois. Venez-en au fait. »

« Je gère trois cafés. Trois. C’est Sylvie qui s’occupe du bar ici, pas moi. Je la remplace. »

« Où est passée cette Sylvie ? »

« Elle a... Enfin, vous savez. » Il hausse les épaules.

Ses yeux oscillent de gauche à droite. Ce type ne ment pas, mais il cache quelque chose.

« OK, dans ce cas. »

« Mhm. »

« Elle a... quoi ? »

« Alors cette fois-ci, vous êtes flic ? Laissez tomber. »

Il y a quelque chose, là, et ça sent pas bon. C’est tout ce que tu sais pour l’instant.

« Mais vous pouvez quand même me verser un verre, non ? »

« Je pourrais, si j’étais barman. Mais ce n’est pas le cas, je suis le patron du café. Donc, non. »

Il doit bien exister un moyen de lui faire payer sa tournée (même pour toi), mais pas comme ça.

Regarder l’oiseau de mer empaillé.

Un admirable travail de taxidermie. L’oiseau blanc et marron trône sur une pile de sous-verre et de mugs en train de sécher, l’une de ses ailes cassée. L’homme tente de la rafistoler.

Il semble que l’oiseau ait été retiré du support utilisé pour le maintenir – très probablement accroché au mur.

C’est un grand skua. Cet oiseau marin est le symbole de la découverte de l’isola insulindienne, la partie du monde où vous vous trouvez à présent.

La petite plaque gravée indique : « Le grand Skua (Stercorarius skua). »

Cette scène te rend amer...

Ne rien dire.

L’homme plume son oiseau de mer, fronçant les sourcils.

« Je peux vous filer un coup de main ? »

« Regardez, votre ami est juste ici. » Il regarde en direction de la porte, près de laquelle un homme en blouson d’aviateur est occupé à taper du pied sur le sol.

« Pourquoi n’iriez-vous pas lui parler, hein ? »

« Comment ça, "mon ami" ? »

Il fait mine de n’avoir rien entendu, se concentrant plutôt sur le volatile.