Conversation · Klaasje (Miss Oranje, danseuse disco)

« Parce qu’il est enterré dans un sac en plastique scellé dans un lieu secret sur la côte. Avec de l’argent en espèces et des billets d’avion. »

« Merci pour votre franchise. Pourquoi ? »

« C’est indiqué dans le guide de voyage de Révachol. Il est conseillé de ne pas garder ses documents personnels avec soi lorsqu’on se balade sur la rive ouest. »

« Je suis en principe habilité à vous demander votre passeport, mademoiselle. »

« Cette ville me plaît, mais autant éviter de me retrouver à errer sans but après m’être fait piquer mes documents de voyage. »

« Je ne veux pas me retrouver dans un bordel de Boogie Street. Et je ne tiens pas non plus à ce que ma famille soit contrainte de payer une rançon pour m’en extirper. »

Elle pourrait vouloir cacher ses documents à un représentant de l’ordre pour plein d’autres raisons.

« Comment puis-je m’assurer que vous m’avez indiqué votre vrai nom ? »

« Si j’essayais de vous cacher des choses, je vous aurais indiqué un nom plus répandu que Klaasje Amandou. C’est un nom... curieux. »

Il me semble qu’elle vous dit la vérité, monseigneur.

« Mais ce n’est pas pour ça que vous l’avez caché. »

« C’est une des raisons. »

« Et quelles sont vos autres raisons ? » Le lieutenant s’intéresse soudainement à la discussion.

« J’ai pas trop la cote, explique-t-elle en tirant une bouffée. Certaines personnes ne m’apprécient pas dans ma patrie. Si j’ai le malheur de les croiser, ça risque de chauffer pour moi. »

« Dans ce cas-là, j’ai intérêt à savoir où se trouvent mes documents. Mais pas d’inquiétude, ça n’a rien à voir avec votre enquête. »

« Et quelles sont vos autres raisons ? »

« Soit. » (Conclure.)

« Dacodac. » Elle se ressert du café.

En tout cas, ni son visage ni ses gestes ne trahissent une quelconque nervosité.

« Les gens qui vous apprécient moyennement... C’est qui, au juste ? »

« J’aimerais changer de sujet, si vous le voulez bien. C’est pas important. À moins que je fasse partie des... suspects ? » Elle hausse un sourcil.

Elle n’avait pas dit qu’il faudrait l’interroger ? Et qu’elle n’avait rien à se reprocher ? C’était quoi, cette histoire ?

« Non, on discute, c’est tout. »

« Aïe... » Elle s’essuie le sourcil.

C’est pour te taquiner. Elle n’a pas l’air stressée. Elle n’est même pas stressée du tout.

« Pas tout de suite. »

« Aïe... » Elle s’essuie le sourcil.

« Ça se pourrait. »

« Ça m’étonnerait. » Elle nie catégoriquement.

Elle n’a pas l’air stressée le moins du monde.

« Mon collègue a un sens de l’humour inquisiteur. J’espère que vous ne lui en tiendrez pas rigueur. »

Il aime ce genre de méthode, quelle que soit la situation. Ça pourrait faire avancer les choses...

« Vous avez dit que je devais vous interroger. Normalement, on interroge les suspects. »

Elle se penche en arrière : « Eh ben. Il faut croire que je vous ai sous-estimé, ou surestimé votre gueule de bois, monsieur l’agent. »

« C’est à se demander si vous m’avez pas lancé ce "faire de la baise" pour me pousser à l’erreur, je me trompe ? »

Le lieutenant vous jette un regard réprobateur.

Il pense que c’est une bonne chose d’avoir discuté de ton passif avec elle. Il sait à quoi s’attendre.

« Non, c’était sincère. »

« Je suis flattée. Vous nous avez parlé de l’enquête vendredi soir, au rez-de-chaussée, autour d’une table remplie de gamins du quartier et de dockers. Après avoir sorti votre arme, vous avez mis au courant tout ce beau monde... »

« Bref, je trouvais ça marrant de dire que j’avais rien à me reprocher parce que j’étais au courant pour votre enquête, dit-elle en faisant la grimace. Est-ce que je figure sur la liste des suspects, maintenant ? Il va vraiment falloir que j’arrête de dire des conneries... »

« Tout à fait. »

« Je vois. Vous nous avez parlé de l’enquête vendredi soir, au rez-de-chaussée, autour d’une table remplie de gamins du quartier et de dockers. Après avoir sorti votre arme, vous avez mis au courant tout ce beau monde... »

« En fin de compte, c’est bien vous qui vous en mordez les doigts. »

« Pas tant que ça. Vous nous avez parlé de l’enquête vendredi soir, au rez-de-chaussée, autour d’une table remplie de gamins du quartier et de dockers. Après avoir sorti votre arme, vous avez mis au courant tout ce beau monde... »

Il pense qu’il aurait mieux valu discuter de ton passif avec elle avant de venir ici. Il se dit qu’on est jamais à l’abri de mauvaises surprises avec toi...

« Pourquoi ? »

« D’accord. »

« Merci de votre compréhension. » Elle semble un peu surprise.

« Pourquoi ? »

« Qu’est-ce que vous faites dans la vie ? Quel est votre domaine de "spécialisation" ? »

« Une bêtise, plutôt. »

À propos de bêtises... Quelque part dans un appartement d’une pièce sur Boogie Street, un jeune homme montre ses verrues génitales au policier nommé Tillbrook. Il lui demande si c’est un cancer.

Son collègue, Émil Mollins, ne l’accompagne pas. Et pour cause : il se trouve dans un autre appartement avec un homme qui lui montre un chien mort sous le radiateur. « Il est mort », indique Mollins. Ce à quoi l’autre répond : « Non, je l’ai touché. Il est chaud. »

Mollins lui rétorque que s’il est chaud, c’est parce qu’il se trouve juste en dessous du radiateur...

« Quoi donc ? »

« La litté oranjaise. »

« La litté oranjaise ? »

« La littérature oranjaise. C’est ce que j’ai étudié à l’université. » Elle hausse les sourcils.

« Revenons-en aux questions plus personnelles. »

« Très bien. » Elle prend le temps d’inspirer la fumée mentholée dans ses poumons pour la savourer...