Conversation · Klaasje (Miss Oranje, danseuse disco)

« Des centres de conférences. À perte de vue. »

« Qu’est-il arrivé à l’Ancien nouveau monde ? »

« Il s’avère que c’est un bidonville du tiers monde infesté de tzaraath. »

Sauf qu’elle a tort. Même après sa colonisation au forceps par les Mesques, Iilmaraa reste une puissance industrielle incontestée.

« À Martinaise. »

« C’est là où échouent les has-beens du disco. »

« Non, c’est Déluré-Ville, l’avenir de la dance. »

« Si vous le dites, monsieur l’agent. »

« Vous êtes au bon endroit. »

Elle vous regarde en acquiesçant.

« Vous êtes trop jeune pour mériter ce qualificatif. »

« Je crois pas, non », dit-elle en arborant un sourire narquois.

« À Révachol. »

« J’ai toujours voulu visiter "l’unique ville de la planète" au pire moment de l’année. C’est une lubie de touriste. »

C’est clairement pas la seule raison. Elle n’en fait pas grand mystère, d’ailleurs.

« Depuis combien de temps est-ce que vous hivernez ? »

(Regarder autour de vous.) « Sans vouloir vous vexer, votre chambre suinte la tristesse. »

« Je sais bien, répond-elle. Je l’ai salement contaminée. »

« C’est pour ça que vous êtes ici ? »

Elle acquiesce : « La contamination se propage d’une pièce à l’autre. J’ai d’abord fui le premier étage. La tristesse y avait élu domicile. Ensuite, j’ai trouvé la poignée de la porte estivale... »

Oh putain...

« Quelle est la nature de cette "contamination" ? »

« De mon point de vue, c’est le résultat de ma présence et d’un service d’entretien inexistant. Et pour vous ? »

« Si vous discutez autour de vous, on vous dira qu’il y a une tristesse résiduelle industrielle dans cet établissement. » Elle donne un petit coup de talon sur le toit.

Quelque part, sous tes pieds, une tristesse extraordinaire suinte des murs... Dis la première chose qui te passe par la tête. Sois honnête. C’est un exercice d’introspection.

« Je hais les objets. Je fais partie du groupe tactique anti-objet. »

« Vous y allez fort, dit-elle en hochant la tête. Moi, je fais partie du groupe tactique anti-humain. »

Il est temps de s’en griller une, frérot ! C’est la pause plaisir ! Fais disparaître la douleur !

C’est absolument terrifiant. Un état de panique et des hurlements.

(Désigner votre tête.) « Il y a quelque chose qui cloche là-dedans. Dans ma tête, dans le passé. »

« C’est la source de tous les maux. Les maux de tête, et ceux du passé... »

« C’est un pressentiment. Blanc et malfaisant. Gazeux, invisible, mortel. Il est partout. »

« On dirait une forme avancée du mal dont je souffre. Sur fond d’histoire d’amour ancienne. »

« L’amour ne ressemble pas à ça. »

« Vous en êtes bien sûr ? L’amour, c’est terrifiant... » Elle inspire une grosse bouffée de fumée mentholée en la savourant, puis expire tout doucement.

(Acquiescer.) « Bref. »

« Oui. »

C’est un « ouais » qui remonte le moral tout en enterrant le sujet.

« C’est bien possible. »

« L’amour, c’est terrifiant... » Elle inspire une grosse bouffée de fumée mentholée en la savourant, puis expire tout doucement.

« C’est un pressentiment. Acide et malfaisant. Gazeux, invisible, mortel. Il est partout. »

« Pour moi, c’est l’alcoolisme, mademoiselle. »

« Sympa. Je commence à y prendre goût, moi aussi. On peut pas dire que ce penchant ait développé ma passion pour la déco d’intérieur. »

« C’est un démon qui sent la traîtrise. Et les abricots. »

« J’adore les chewing-gums à l’abricot ! »

« Moi aussi. »

« Il n’y a rien de pire que d’être trahi par ce qu’on aime... » Elle inspire une grosse bouffée de fumée mentholée en la savourant, puis expire tout doucement.

« Je déteste les chewing-gums à l’abricot. Ils m’ont trahi. »

« Je sais pas trop. »

« C’est un mystère, dit-elle en tirant une bouffée. Un mystère nimbé d’alcool. »

« Sans vouloir vous faire peur, M. Garte a suggéré l’existence d’une tristesse résiduelle industrielle dans l’établissement. » Elle donne un petit coup de talon sur le toit.

« Vous avez peut-être aussi contaminé tout ça ? » (Écarter les mains.)

« Le monde, vous voulez dire ? » Elle regarde tout autour d’elle.

Le cri des mouettes résonne dans le ciel. On distingue au loin les machines du port. La vue est dégagée, l’air froid te glace les os.

« J’aurai bien du mal à contaminer un espace aussi étendu. Enfin, j’espère. Parce que sinon... » Elle arbore un sourire glacé, puis reprend sa phrase : « Je me demande où on pourrait se réfugier. »

« Pigé. »

« C’est surtout le résultat d’un service d’entretien inexistant et d’une surabondance de moi. »

« J’ai d’autres questions à vous poser. »

« Je vous écoute. » Elle tire une longue bouffée sur sa cigarette d’Astra Menthol, pensive.

« Je vois. » Elle tire une bouffée sur sa cigarette, l’air pensive.