Conversation · Klaasje (Miss Oranje, danseuse disco)

« Soit, je vous fiche la paix. »

« Merci. » Elle affiche un tout petit sourire triste, comme si elle était un oisillon sans défense ou une minuscule souris des champs.

Une immense gratitude se terre au fond de son être.

« Dans ce cas, vous avez qu’à me raconter des salades. »

« J’ai pas envie de mentir à la police. C’est pas mon genre. » Elle affiche un tout petit sourire triste, comme si elle était un oisillon sans défense ou une minuscule souris des champs.

Elle murmure : « Je suis une fille qui brise les fenêtres autour d’elle. »

La laisser tranquille.

Harry, tu deviens trop coulant.

Le lieutenant consigne des notes dans son calepin.

Cette réponse le laisse sur sa faim.

« C’est quoi, le funk ? »

« Il vaut mieux pas vous lancer là-dedans, croyez-moi. » Elle fait tomber la cendre de sa cigarette.

« Vous avez raison. »

Elle hoche la tête en examinant vos favoris. « Vous êtes déjà assez atteint comme ça. »

D’origine graadoise, le funk reprend à son compte l’esthétique révacholienne du Renouveau des années 30 en lui conférant une touche agressive. On doit sa genèse à la diaspora iilmaréenne. Le funk est plus masculin que le disco, et la guitare y est plus présente. Il est aussi plus dangereux.

« Ça m’intrigue. »

« Non, laissez tomber. » Elle se penche en avant pour examiner vos favoris. « Vous êtes déjà assez atteint comme ça. »

« Vous avez une belle collection de médocs. »

« En effet. »

« Il ne faut pas se vanter d’être narcomaniaque, mademoiselle. »

Elle manque de recracher son café : « Qu’est-ce que vous dites ? »

« Rien. »

« Non, non, vous avez dit narcomanie. C’est quoi, ce mot-là ? »

« C’est un mot. Passons à autre chose. »

Elle sourit. « D’accord. À quoi ? »

« Cool. Je me suis servi, au cas où. C’est pour mon usage personnel. » (Lui montrer la préptide.) »

« Hein ? » Elle observe les drogues dans votre main. « Putain, vous m’avez chourré ma préptide ! Il va falloir me dédommager, monsieur l’agent. C’est clairement de la corruption. »

« Ce n’est pas assimilable à une forme de corruption. Il me suffit de consigner cette opération dans les objets confisqués. »

« Tss... murmure-t-elle en souriant. Se faire plumer par des bandits de grand chemin... »

Difficile de dire si elle est sérieuse ou si elle plaisante.

Elle t’en veut pas, mais il va bien falloir qu’elle se réapprovisionne en préptide, maintenant.

« Je m’inquiète pour votre santé, mademoiselle. »

« Tss, marmonne-t-elle. Vous l’avez subtilisé comme un bandit de grand chemin. Je m’en souviendrai le moment venu, agent Disco. »

« J’avais une gueule de bois énorme après une défonce au speed. Il fallait que je me remette sur pied. »

« La vache, un bandit de grand chemin qui a roulé sa bosse. Je m’en souviendrai le moment venu, agent Disco. »

« C’était une confiscation. »

« Tss, marmonne-t-elle. Comme un bandit de grand chemin. Je m’en souviendrai le moment venu, agent Disco. »

« On va pas creuser plus le sujet. »

« Très funky. » Elle tire une bouffée en vous regardant droit dans les yeux.

« Vous avez, entre autres, de la préptide. »

« Ah oui, c’est un de mes préférés. Il est adapté à plusieurs types d’affliction. »

« Genre quoi ? »

« Par exemple, ne pas pouvoir s’extirper de son lit pendant 36 heures. Ou encore la dépression, ajoute-t-elle après un moment de réflexion. C’est indiqué dans ce genre de cas. En gros, c’est un substitut de speed. »

« Il y a du NACRA dans cette collection, l’antagoniste des opiacés. »

« Pratique quand on a pris trop d’opiacés. »

« Est-ce que ça vous arrive souvent, mademoiselle ? » Son ton n’est pas agressif. Il cherche simplement à en savoir plus.

« Mieux vaut prévenir que guérir. » Elle tire une bouffée sur sa cigarette et sourit.

« Est-ce que ça vous arrive souvent ? »

« On en a terminé avec ça. »

« D’accord. » Elle sourit.

« Pour moi, c’est des gens qui abusent des substances. »

Elle rit, puis se tourne vers Kim : « Qu’est-ce que je disais ? Cet homme trouve toujours les mots. Ça a son charme. »

Elle rit : « Qu’est-ce que je disais ? Vous trouvez toujours les mots. Ça a son charme. »

« Je vois, acquiesce-t-elle dans un sourire. En gros, les narcomaniaques. »

« Vous m’avez parfaitement compris : la narco-manie est un problème sérieux. Il n’y a pas de quoi s’en moquer, mademoiselle. »

« Grands dieux, si c’est de la Narco Manie en deux mots, c’est forcément du sérieux... »

Son visage s’illumine et elle rit aux éclats. « Désolée », dit-elle en reprenant son calme.

« C’est impressionnant. Comment avez-vous fait pour amasser un tel butin ? »

« Avec de l’argent, monsieur l’agent, fait-elle en tirant une bouffée. C’est pas encore comparable au butin de l’Antistar, mais j’avance. »

L’Antistar est (ou était) un célèbre rockeur de Vespertine qui vouait une passion sans borne à la drogue. Tant et si bien qu’il a fini par se transformer... en cadavre.