Conversation · Laveuse

Il existe peut-être un autre moyen, vous savez. Mais il vous faudra un endroit discret et de l’intimité... Votre chambre au Whirling devrait faire l’affaire.

« Vous savez qui bénéficie de la plus grosse part de ces transactions ? Les promoteurs immobiliers, les entreprises de construction, les propriétaires de restaurant, les comptables de Claire à La Delta... »

« Faites preuve d’intégrité. Vous êtes un représentant de la loi, pas le petit complice corrompu d’une grosse limace. »

Ne t’inquiète pas, elle a les nerfs à fleur de peau. Tu vas l’avoir à l’usure.

« Je pourrais essayer de négocier avec Evrart pour qu’il vous donne une somme en dédommagement... »

« Vous allez devoir la jouer fine, lire les petits caractères, bien réfléchir et dénicher des opportunités... »

« Et vous croyez que je fais quoi, là, tout de suite, M. MCR ? » La brosse à récurer atterrit dans le seau avec une telle violence que de l’eau vous éclabousse le visage.

Elle a un goût de savon. En même temps, c’est pas étonnant.

« Signez ces documents, ou j’envoie la MCR mettre cet endroit sens dessus dessous. Autant vous dire qu’on s’arrangera pour trouver quelque chose... »

Vous remarquez que le lieutenant vous regarde du coin de l’œil. Il ne dit rien.

Ça ne lui a pas plu.

« Vous ne trouverez que la pauvreté et l’abandon, ici. » Elle sourit. « Vous parlez d’une menace... »

Rah, je ne sais pas comment la convaincre.

Et si tu essayais de la regarder avec des yeux de chien battu ?

« Peut-être qu’une... "compensation financière" vous fera changer d’avis ? » (Lui faire un clin d’œil.)

« Des flics qui essaient de soudoyer les citoyens ? On aura tout vu... » Elle n’attend pas votre réponse.

Elle a intérêt à t’écouter. Tu sais comment fonctionne le monde.

« Le policier. » Elle plisse les yeux. « Que peut faire notre village pour vous ? »

La vieille femme fredonne encore sa chanson inconnue. Elle ouvre les yeux, signe qu’elle a remarqué votre présence.

Le nom de la chanson vous échappe. Vous devriez le lui demander !

Assise à côté d’un bac à linge, la femme fredonne une mélodie étrange. Elle a les yeux fermés.

« Bienvenue au village de pêcheurs. » Elle ouvre les yeux. « Vous pourriez vous rapprocher ? Je suis atteinte de cataracte. »

Et comment elle sait que t’es là, alors ?

« Plus tard. » [Prendre congé.]

« Je n’ai pas l’intention de bouger d’ici. » Elle regarde du coin de l’œil son seau rempli de vêtements.

« Pff. Et si jamais j’ai pas envie ? »

« Allons, ne faites pas votre timide. Tout va bien se passer. »

Se pencher en avant.

« Oh. » Une ombre passe sur son visage. « Bienvenue, monsieur l’agent. On ne crée pas d’ennuis, ici... et on ne veut pas d’ennuis non plus. »

« Nous ne sommes pas ici pour vous créer des ennuis, madame. »

Des ennuis ? Vas-y, frater, renchéris ! Montre-lui que t’as du style.

« On est flics. On aime faire régner le chaos. Clic, clic. Pan, pan ! » (Pointer votre pistolet digital dans sa direction.)

« Non, c’est faux. Des policiers sont déjà venus ici, il y a douze ans. Ils n’ont pas fait régner le chaos. Au contraire, ils se sont montrés plutôt utiles. N’empêche qu’à Martinaise, on vous considère comme un mauvais présage. »

« Qu’est-ce que vous dites ? Je suis déjà venu ici ? »

« Non, pas vous personnellement. Je voulais dire, la MCR. Des hommes se sont battus, et l’un d’eux a tué l’autre. Il s’est enfermé dans cette remise, là-bas. » Elle désigne le bâtiment derrière elle.

« Il ruminait, et il avait besoin d’aide pour ouvrir la porte. Vous avez ouvert la porte, et vous l’avez emmené pour qu’il réfléchisse à ses actions dans un endroit plus isolé. Un endroit plus paisible. »

Elle dit ça comme s’il était parti en retraite spirituelle.

« Quel genre de mauvais présage ? »

« Oh, comme un chat noir, par exemple. »

Un chat noir ? C’est tout à fait toi.

« Je suis un mauvais présage. » (Continuer.)

« Ne dites pas de bêtises. Personne ici ne pense que nous sommes un mauvais présage. Les gens nous l’auraient dit. »

« Ils ont peut-être peur. »

« Pourquoi ? »

« Parce que vous êtes un mauvais présage. Quoi qu’il en soit, vous serez toujours le bienvenu ici, du moment que vous n’êtes pas poursuivi par des hommes armés. Et même si c’est le cas, vous serez encore le bienvenu. C’est comme ça, dans ce village de pêcheurs. »

« Il n’y a pas beaucoup de place pour garer votre automotrice, pardon. Et pas beaucoup de maisons. Et pas beaucoup de gens. Ça fait longtemps que mes enfants sont partis... à la recherche de trésors. Et ce ne sont pas les seuls. »

« Et voilà que je me mets à radoter. » Elle agite la main. « Quel bon vent vous amène ? »

« Quoi qu’il en soit, approuve-t-elle, vous serez toujours le bienvenu ici, du moment que vous n’êtes pas poursuivi par des hommes armés. Et même si c’est le cas, vous serez encore le bienvenu. C’est comme ça, dans ce village de pêcheurs. »

« Si je suis considéré comme un mauvais présage, pourquoi personne ne m’a jamais rien dit ? » (Continuer.)

« Je suis flic : je ne crée pas d’ennuis, j’y remédie. »

« Oh, bien sûr. La dernière fois que vous êtes venus ici, c’était il y a... douze ans. À l’époque, vous êtes aussi venus pour remédier aux ennuis. Et vous l’avez fait... mais à Martinaise, on vous considère comme un mauvais présage. »

« Mon collègue a raison. On est flics : on ne crée pas des ennuis, on y remédie. »

« On est flics. On aime faire régner le chaos. Clic, clic. Pan, pan ! »

« Si vous ne pouvez pas voir, comment avez-vous su que j’étais ici ? »

« J’ai toujours une excellente ouïe. Approchez donc. » Elle vous invite à vous rapprocher.

Vous n’en êtes pas certain, mais la mélodie pourrait être samarainne du Sud, voire siigayenne (aussi connue comme la Suzeraineté des abricots).

La vieille femme ne bouge pas de sa chaise et continue sa corvée tout en murmurant.

Le bourdonnement des lumières électriques se fond dans le doux tumulte des vagues de l’océan dans la nuit.

Ne pas l’ennuyer. [Partir.]

Elle continue à murmurer en hochant la tête sur sa propre mélodie.