Conversation · Jean Vicquemare

Tes mouvements de danse dans l’église... qui, pour être honnête, ressemblaient surtout à des sauts d’aérobic.

Ta posture. Les étirements incessants... Tes envies de devenir une star du disco.

La collection de vêtements de sport FALN que j’ai récupérée...

Le fait que je puisse courir cinq heures par jour...

« Un prof de sport des forces spéciales ? »

« Non, martèle-t-il sèchement. Un prof normal. »

Elle évite ton regard.

« Mais avant... »

« Avant de rentrer dans la police, vous étiez prof de sport à Couronne. » Elle regarde autour d’elle. « Il commence vraiment à faire froid. Et si... »

« Et maintenant, tu es flic... » Il s’arrête. « Ou tu l’étais, donc je suppose que tu es à nouveau prof de sport. »

« Le phasmidé... il faut tout de suite que j’aille en parler à Lena. »

« Qui est cette Lena ? »

Elle vit au 1113, Tabernacle Road, à Jamrock. Vous vous en souvenez ?

« Personne. Oubliez ça. »

« C’est déjà fait. On y va ? »

« Une cryptozoologue. Elle vit à Jamrock, sur Tabernacle Road. C’est elle qui m’a parlé de ce phasmidé. »

« Tabernacle ? C’est sur la route. Proche de chez vous, sur Perdition... » Elle regarde Vicquemare.

« Très bien. De toute façon, on allait te déposer. »

« Elle recherchait le phasmidé avec son mari. C’est également leur découverte. En partie. »

« Il faut les avertir le plus vite possible. Pour une fois, ce serait bien de donner une bonne nouvelle. »

Elle va être aux anges.

Fais attention qu’elle ne tombe pas dans les pommes.

Elle va être aux anges. Ça va te changer de donner de bonnes nouvelles, pour une fois.

« Je te souhaite bonne chance pour la retrouver une fois qu’on sera rentrés. »

« Tu pourras aller la avoir pendant ton temps libre, tu ne vas pas en manquer. »

« Jean... » Elle s’interrompt.

« Elle est cryptozoologue. C’est elle qui m’a parlé de ce phasmidé. »

Elle vous écoute tristement. Le vent souffle.

« Cuno, qu’est-ce que tu vas faire à présent ? »

« À ton avis ? Cuno va rejoindre la police, et on va tout déchirer. Agent Cuno. » Il fait semblant de mâcher un chewing-gum. « Comme tu m’as promis. »

« Comme tu lui as... promis ? »

« Ouais... mais non. Tu restes ici, Cuno. T’es trop jeune. »

« DE QUOI !? » Il tend les bras. « Cuno a été vu avec toi en public. C’est un putain de gibier, maintenant ! Un indic. Il sent le poulet grillé à plein nez ! »

« T’as quel âge ? Dix-onze ans ? »

« Cuno a dix-neuf piges, bordel. »

« Il faut avoir au moins quinze ans pour intégrer le programme de jeunes agents... Et ce n’est pas le cas. »

« Hé, espèce de f***e, faut que tu piges un truc. Ils vont me pendre par la peau des couilles si vous me laissez ici. Tu veux avoir la mort d’un gosse sur la conscience ? (Il plisse les yeux.) Ou tu préfères avoir Cuno à ton poste, à résoudre des affaires ? Comme on vient* de le faire. »

Ses mains tremblent et il est blanc comme un linge.

Il a vraiment peur d’être laissé à l’abandon.

Il n’a pas peur des habitants, mais d’une jeune fille de onze ans.

(Murmurer.) « Jean, il n’a absolument rien. »

« Je connais des centaines enfants dans la même situation, Harry. On ne peut pas tous en faire des flics. »

« Pas besoin de faire d’eux des flics... juste Cuno. Cuno est un vrai atout. »

« Jean, je veux Cuno à notre poste, pour m’aider à résoudre ce bordel. »

« Il ne peut pas être flic, Harry. Il a 12 ans. Et il dit "f****e" toutes les quatre secondes. »

« Je le dirai plus ! Promis ! »

Il serre les dents et déglutit.

« Vous pouvez peut-être emmener l’enfant avec vous, intervient le consultant spécial en observant Cuno. Vous pouvez l’inscrire un an plus tôt et dire qu’il a 14 ans. *S’il... »

« Je promets que je le dirai plus. » Il secoue si fort la tête que son visage vire au rouge. « Je dirai plus d’insultes. »

Agent Kuuno de Ruyter.

« Bon sang, soupire-t-elle. Très bien, on l’emmène. »

Un autre soupir... de capitulation.

« Il ne peut pas être flic, Harry. C’est un gosse. Un gosse qui dit "f****e" toutes les quatre secondes. »

« Son père est dans le coma et sa seule amie est partie. »

« Je m’en cogne. Il ne peut pas être flic, Harry. Il a 12 ans. Et il dit "f****e" toutes les quatre secondes. »

« Je m’en cogne. Il ne peut pas être flic, Harry. C’est un gosse. Un gosse qui dit "f****e" toutes les quatre secondes. »

« Il a été remarquable sur l’île. Il peut y arriver. »

« Je suis désolé. C’est impossible. »

« Jamais de la vie je reste ici, c’est HORS DE QUESTION. T’as intérêt à piger, bordel. Je veux pas crever ici, espèce de f****e. Je viens avec vous. »

« Tu ne peux pas être flic. Tu as 12 ans. Et tu dis "f****e" toutes les quatre secondes. »