Conversation · Jean Vicquemare

« Depuis l’automne, des rumeurs circulent aussi à Jamrock. Je suis du même avis. Il se trame quelque chose. Les gens sont tendus. »

« Nous venons de mettre fin à une guerre à petite échelle. Il se trame quelque chose à Révachol. » Il remonte son col et regarde autour de lui. La froide lueur du printemps se reflète dans ses lunettes.

« Puisque c’est comme ça, adieu. » (Fin.)

« Au revoir, Harry... Et... je sais pertinemment que ça n’arrivera pas, mais... » Il vous regarde, inflexible.

Même maintenant – tu es son collègue.

Une pluie hivernale tombe sur Martinaise. La ville est trempée, glaciale et ruisselante. Les vagues déferlent sur la digue. Les sans-abris se blottissent à côté des feux, derrière la clôture. Parmi les cabanes, se trouve ta maison. Reste. Prends un verre. Pour toujours.

« Si jamais t’arrives à rester sobre pendant 10 mois, fais-nous signe. Je retravaillerai avec toi. Mais pas dans ces conditions. Plus jamais dans ces conditions. C’est terminé. »

« Bon. Est-ce que je suis un flic véreux qui travaille pour La Puta Madre ? »

« Non. »

« Non ? Parce qu’un suspect semblait penser que... »

« T’es bien trop instable pour travailler pour la mafia. T’es suicidaire, Harry. Aucun parrain de la mafia voudrait bosser avec toi. »

« Je peux vous en assurer. Je ne travaillerais pas en tant que consultant pour une unité corrompue. »

Il ferait immédiatement machine arrière.

Je t’avais bien dit que c’était pas si terrible que ça.

« D’accord. »

« On a fini ? » Elle essaie de se réchauffer tant bien que mal.

« Pourquoi je suis comme ça ? »

« C’est un mystère pour personne. Une gonzesse t’a baisé. Ah, et parce que t’es un alcoolo. »

Vous n’y êtes pas allé de main morte avec l’alcool. Vous avez tout fait pour maximiser les dégâts.

« Est-ce qu’elle s’appelait Dora Du Bois ? »

« Du Bois ? » Il secoue la tête. « C’était... Dora Ingerlund, je crois. Tu m’as dit son nom, une fois. Mais vous n’étiez pas mariés. Vous étiez fiancés.

« Ah bon, Dora Ingerlund ? »

« Quelque chose dans le genre, ouais. Elle était à moitié vaasanaise. »

Toutes les belles blondes viennent de Vaasa.

« On n’était même pas mariés... »

« Le mariage n’est plus à la mode. C’est Révachol. »

« C’était quand ? »

« Aucune idée... » Il réfléchit. « Il y a six ans, peut-être ? T’étais avec elle bien avant de me connaître. »

Six ans et t’as toujours pas tourné la page ? C’est quoi ton problème ?

« Ma foi, six ans, ce n’est pas si long que ça. »

« Ouais... autant te dire que t’as du mal à t’en remettre. C’est un truc de vieux, je crois. Pour les vieux, les années comptent double. Et Dora Ingerlund t’a vraiment fait souffrir. »

« Qui était-elle ? »

« Elle était super baisable ? »

« Vraiment ? Vous profitez de ce moment pour faire valoir le privilège des hommes ? »

« C’est un ardent défenseur de la cause féminine. »

« Ouais, t’as raison. Elle était super bonne, Harry. Et magnifique. Une sublime femme bourgeoise. Svelte. Comme une welkin, en fait. »

Une welkin des neiges. Une welkin blonde...

Une welkin briseuse de cœurs.

Une welkin de douleur.

« J’ai juste vu une photo... mais tu avais une véritable connexion spirituelle avec sa beauté. C’est évident. Et tu ne t’en es jamais remis. »

« Bon... » Elle regarde la mer. « Le soleil se couche. Il est temps de rentrer. »

« Je crois qu’elle enseignait à l’Académie des Arts, à l’est du fleuve. Loin à l’est. Difficile de savoir qui était là en premier... la jolie bourgeoise ou la boisson ? C’est un peu comme la poule et l’œuf. »

« À mon avis, Harry, faudrait que t’ailles voir un psychiatre. Pas un psychologue, non. Ça serait vraiment pas suffisant. Qu’est-ce qui est au-dessus du psychiatre ? » Il marque une pause pour réfléchir à la question. « Un psychiatre légiste. Tu devrais aller consulter. »

Autrement dit, il en a assezentendu.

« Écoutez... » Elle se retourne vers la mer. « Il pleut. Il est temps de rentrer. »

« Écoutez... » Elle se retourne vers la mer. « Il ne va pas tarder à pleuvoir. Il est temps de rentrer. »

« Bon... » Elle regarde la mer. « Le soleil est sur le point de se coucher. Il est temps de rentrer. »

« Ça me surprend pas. »

« Elle était super bonne, Harry. Et magnifique. Une femme bourgeoise magnifique. Svelte. Comme une welkin, en fait. »

« Hein ? »

« Elle était super bonne, Harry. Et magnifique. Une femme bourgeoise magnifique. Svelte. Comme une welkin, en fait. »

« Non, je veux dire... qu’est-ce qu’elle a fait ? »

« Elle était incroyablement bonne, Harry. Et magnifique. Une femme bourgeoise magnifique. Svelte. Comme une welkin, en fait. »

« Maintenant, c’est moi qui en ai assez entendu. »

« Et moi donc. Tu as amèrement largué ta chère Dora et tu m’as cassé les couilles avec... deux fois par semaine, je crois ? »

Le consultant spécial consulte sa montre-bracelet.

« SIX ans ? »

« Ouais... Ou peut-être sept ans ? Autant te dire que t’as du mal à t’en remettre. C’est un truc de vieux, ça. Pour les vieux, les années comptent double. Et Dora Ingerlund t’a vraiment fait souffrir. »

« Impossible que ça se soit passé il y a six ans. On va dire que c’était il y a trois ans. »

« Non, c’était il y a six ans. C’est une vieille histoire. Mais c’est un truc de vieux. Pour les vieux, les années comptent double. Et Dora Ingerlund t’a vraiment fait souffrir. »