Conversation · Chef des rouffions

« C’est le bordel, vous voulez dire. Causé par la cupidité du syndicat. » Il vous lance un regard méfiant et soupçonneux. « Mais je ne me bats que pour les droits des gens. »

« C’est une simple question de routine, ça fait partie de l’enquête. »

« Je fais partie des suspects ? » Ses yeux se rétrécissent. « J’ai commis aucun crime. Je me bats seulement pour les droits des gens. »

« Qui sont tous ces briseurs de grève ? » (Regarder aux alentours.)

« Des hommes et femmes honnêtes. Avec des droits – dont le droit au travail. D’être utiles. Pas le droit d’être des jouets dans les mains de la direction. » L’homme passe une main dans sa coupe de cheveux militaire grisonnante.

« On est venus ici pour aider le port à bien fonctionner en temps de crise. Si les syndicalistes ne veulent pas travailler, ils devraient laisser entrer CEUX QUI VEULENT TRAVAILLER. »

« J’ai une question. » Le lieutenant le regarde dans les yeux. « Pourquoi tous ces hommes suivent-ils votre commandement ? »

Là, ça devient intéressant.

« Vous pensez qu’ils me suivent parce que je suis grand et fort ? Non, ils suivent les règles du marché. Les règles de l’économie. Parce qu’ils avaient (il se met à beugler) UN TRAVAIL À FAIRE ! »

Tu lui parles depuis un bon moment maintenant, et il y a quelque chose qui cloche avec ce type. Demande-lui d’où il vient.

« J’ai besoin que vous affrontiez Jean-Luc pour moi. »

« Non, dit-il en secouant la tête, je ne suis pas un soldat – je suis un TRAVAILLEUR ! »

« C’est quoi, une grève ? »

« C’est quand une bande de cloportes ingrats et paresseux font n’importe quoi. Ils décident d’empêcher les autres de gagner honnêtement leur croûte. » Il gesticule inconfortablement dans sa combinaison de travail.

« Que veulent les grévistes ? »

« J’en sais rien. Ils balancent des trucs sans queue ni tête à propos des directeurs et des droits des travailleurs. Alors qu’on (il lève le poing avant de recommencer à crier) A LE DROIT DE TRAVAILLER ! »

Lorsque l’homme se déplace, vous apercevez des tablettes de chocolat sous sa chemise moulante. Cet homme est en forme.

Il y a quelque chose qui cloche dans la façon dont il se tient. Ses vêtements semblent vaguement mal ajustés. Les différents éléments de son accoutrement ne vont pas ensemble.

Ignorer les disparités.

C’est bon. C’est probablement rien.

En disant ça, il frappe du pied le trottoir et... attends une seconde ! Mate sa belle paire de bottes ! Elles iraient parfaitement avec ton âme, et permettraient à ton style d’atteindre des sommets encore plus élevés !

Je m’en fous. J’ai déjà mes propres bottes, merci.

L’homme bien bâti porte des bottes pas très belles ni très impressionnantes, qui dépassent de son ample combinaison. Elles ne vous intéressent pas vraiment.

De superbes bottes ? Je veux en savoir plus.

Des bottes – noires et en cuir renforcé, à première vue. Elles ont l’air solides et stables, fonctionnelles dans les environnements accidentés.

Imagine tout ce que tu pourrais faire avec des bottes comme celles-ci. Déjà, t’arrêterais de pleurnicher comme un bébé : il y a des bottes pour pleurnicher et d’autres pour tout péter.

Bon sang, t’as raison. Elles sont magnifiques. Où est-ce que je peux trouver des bottes comme ça, à ton avis ?

Demande au monsieur. Demande autour de toi. Le bon goût te tend les bras. La mode, c’est toi.

« Vos bottes sont superbes. Je peux les avoir ? »

« Non. »

« Allez quoi, soyez sympa ! »

« Le patronat en veut toujours plus, hein ? D’abord, ils s’en prennent à notre travail. Et maintenant, ils veulent nos godasses. »

« Ouais, c’est bon. Je suis pas là pour voler les pauvres*. »

« C’est toujours ce qu’ils disent tous, avant de vous poignarder dans le dos. Vous voulez des bottes ? Alors débrouillez-vous. »

« Je fais pas vraiment partie du patronat. »

« Oh, bon, peu importe. C’est pas si important. »

L’homme grand comme une montagne a porté de nouveau son attention sur les portes. Il ignore votre présence.

« Je veux dire, d’où viennent-elles ? Je veux les mêmes. »

« Des alentours. » Il détourne le regard. « Du Domaine Éminent. Mon précédent... lieu de travail. »

« Je vois. Alors je vais devoir chercher les alentours. Peut-être qu’il y a un magasin de bottes dans les parages. »

« Faites comme ça vous chante. »

Avec des bottes pareilles, j’en frapperais, des choses. T’as un problème, connard ? Laisse-moi te botter le cul.

Prends ta dose de vitamines BP (brutalités policières). Tu te sens aux commandes.

Je m’en cogne, de vos avis. Plus cool que moi, tu meurs. Être une star, c’est dans mon sang.

Au temps pour moi.

Espèce de lavette. Reviens me voir quand tes testicules seront descendus !

C’est juste une paire de bottes. Osef.

Je n’aurais jamais pensé que t’étais aussi pleutre. Où est passée ta brutalité légendaire ?

Je doute que ces bottes correspondent vraiment à mon style. Elles ont l’air militantes et inconfortables.

Allez quoi, vis un peu. Essaie-les, au moins. Ce ne sont que des bottes. De jolies bottes élégantes.

Ça veut dire quoi, que « ça va pas ensemble » ?

Sa chemise est bien trop petite et elle le moule. Tandis que sa combinaison, retenue par une ceinture, semble plutôt convenir à quelqu’un de bien plus corpulent.

« Vous portez de nouveaux vêtements ? »

Il ignore votre question, choisissant plutôt de se tourner vers les travailleurs décharnés – levant les deux poings en l’air. Il est évident que les vêtements ne sont pas les siens.

Le silence est sa seule réponse. Il y a quelque chose qui cloche, mais il reste muet.

« Comment ça se fait que vous soyez taillé comme une armoire à glace, mais que tous les autres rouffions sont rabougris ? »

« Je travaille dur. » Sa voix se fait encore plus forte : « Et je travaillerais encore plus dur – si ces enfoirés NOUS LAISSAIENT TRAVAILLER ! »

Je n’ai pas envie de poser cette question.

Oui. Bien sûr.

« Je veux moi aussi entrer dans le port. »