Conversation · Call Me Mañana

Hmm... peut-être que ça fonctionnerait ? On verra bien.

« Carrément, et je te conseille de jamais oublier ce détail. »

« Entendu, mon bon monsieur. » L’homme sympathique vous fait un clin d’œil.

« Je suis presque sûr qu’on en a pas. Du moins, pas tous ces trucs. »

« Ola, homme errant. » Il vous regarde avec des yeux doux et brumeux. « Comment puis-je t’aider ? »

« T’es un rouffion, maintenant ? » L’homme au regard jovial vous fait un clin d’œil.

S’en aller. [Prendre congé.]

« C’est quoi exactement, un rouffion ? »

« Une sorte de ténia, qui se contente de peu pour survivre. Ils viennent, ils veulent faire notre travail pour un salaire de merde, et tout le monde est perdant. »

« T’as pas l’air de les porter dans ton cœur. »

« Il faut être sacrément stupide ou sacrément méchant pour être rouffion. Ou juste avoir peur. Mais peur de quoi, de qui ? » Il regarde la foule tout en plissant les yeux comme s’il essayait de voir de quoi ils ont peur.

« Personnellement, je préfère mendier que faire le rouffion. Si les messieurs qui criaient dans la rue étaient venus mendier, peut-être qu’ils auraient obtenu quelque chose. »

(Secouer la tête.) « Allez quoi, c’est quand mieux que de mendier. »

« Parfois, on a pas le choix. » Il hoche la tête en connaissance de cause. « Mais ces rouffions ne sont pas là pour mendier – ils en ont rien à battre de leur intégrité. »

(Hocher la tête.) « Avez-vous essayé de leur parler ? »

« Nous leur avons expliqué les choses, mais ils n’écoutent pas. » Il secoue la tête. « Ces gens seraient raisonnables et rentreraient chez eux si ce grand type ne les mettait pas tout le temps en rogne. »

Le grand type – il veut parler du chef des rouffions.

« Attends, d’où qu’ils sortent ? »

« J’en ai aucune idée, amigo. Du sol, je crois. »

« Agh... J’ai pas envie de remettre ça. Tu viens de me traiter de fion, ou quoi ? »

« Non non, j’ai dit rouffion. »

« Ouais, je suis un rouffion, pauvre et opprimé. » (Agiter le poing.) « Le droit au travail ! »

« Bien joué, monsieur l’agent. » Il sourit. « Pas d’inquiétude, on est solidaires avec la MCR. »

« Imagine si les flics faisaient grève, mais qu’un autre flic se pointe genre : « On veut continuer à faire notre travail ! Pour moins de thunes. » Il glousse, puis il réalise :

Psst. Montrez-lui la carte volée. Le moment opportun est enfin arrivé !

« À ce propos, c’est quoi qui amène la MCR ici ? Dans le Nord sauvage ? Vous êtes venus voir le conflit ? »

« Je ne suis pas un rouffion. Je suis flic. » (Continuer.)

« Ah, je te faisais une blague. » Son sourire rend ses rides encore plus profondes. « Personne a jamais vu un flic rouffion. »

« Un rouffion ? » demande un type au regard aimable, en inclinant sa tête.

Tu es flou sur le concept de rouffion. Mais ça sent la politique. Peut-être que ça a quelque chose à voir avec la fiole qu’il prend de temps en temps ?

Je rêve ou il vient de te traiter de fion ? On va pas remettre ça, tu viens de juste de quitter ce putain de gamin...

Le boiadeiro vous regarde avec respect – puis fait un geste vers les gouttes de sang qui ornent vos vêtements.

« Oui, on m’a tiré dessus. Pas grave. »

« Pourtant, tu es encore en vie ? » Il fait un signe de tête approbateur. » Ça me rappelle une époque plus ancienne, où c’était courant. Tu as un vrai cœur de boiadeiro. »

« Si tu le dis. Bon, où est tout le monde ? »

« Ils se planquent, et se rassemblent. Le port est entièrement verrouillé, l’ami. Personne ne peut entrer ou sortir... pour le moment. »

« Tu peux pas m’aider à entrer ? »

« Non, l’ami, pas aujourd’hui. Aujourd’hui, c’est la guerre. »

Il le dit comme si c’était une évidence. Comme si c’était sans importance.

« Qu’est-ce qui va se passer ensuite ? »

« Le temps nous le dira... » Il hausse les épaules. « Je dirai au patron que tu es passé. Je suis sûr qu’il sera content. »

« Ça fait vraiment mal, Mañana. De la douleur – voilà ce que ta grève nous apporte. »

Il hausse les épaules. « Tout mouvement politique traverse une période de conflit. Dommage que tu y sois mêlé, cependant. »

« Pourtant ça me rappelle une époque plus ancienne, où c’était courant. T’as un cœur de vrai boiadeiro. »

« Le danger fait partie du style de vie des boiadeiros, c’est ça ? »

Il hausse les épaules. « Y a plusieurs types de danger. Celui qui me préoccupe le plus fréquemment est le cancer du poumon, ou de me faire attaquer par des animaux sauvages. Pas... les balles. »

« Ça me rappelle une époque plus ancienne, où c’était courant, d’ailleurs. T’as un cœur de vrai boiadeiro. »

« Alors... » Il vous fixe de son regard embrumé. « Comment tu le trouves, notre port ? »

Il veut dire que tu es déjà passé par là, et que tu as aussi probablement parlé au patron...

« Un vrai merdier. »

« Ce n’est qu’une aire de repos sur le chemin qui mène à travers des plaines ouvertes, » note-t-il solennellement. Puis il se tourne vers vous, un large sourire ornant son visage :

« C’est vrai ! Tu as parlé au patron, les yeux dans les yeux, comme un homme de la plaine. Si tu as d’autres questions, je suis prêt à parler. »

« C’était pas mal. »

« C’est une belle utopie travailliste. » (Acquiescer d’un air approbateur.)

« Il s’est pris un bon KO, vous dit-il. En mode desperado volant ! »

« Desperado volant ? C’est quoi ? Ou c’est qui ? »

« T’as décoché un coup de pied rotatif super cool, boiadeiro. En mode desperado volant. Seuls les boiadeiros aux grosses cojones l’exécutent. »

« C’était rien. »

Il hoche la tête rapidement. « Alors, qu’est-ce que tu as en tête cette fois ? »

« Qu’est-ce que tu crois, je sais me battre. »