Conversation · Ouvrière

« Voilà, c’est tout. »

« Il est à la morgue. »

« Et qui devrais-je contacter... ? »

La MCR ? Si seulement Kim était là...

« J’en ai pas la moindre idée. »

« Très bien, alors j’appellerai la MCR », acquiesce-t-elle.

« La MCR ? »

« Il est toujours là-bas, sur la promenade. »

« Vous ne l’avez même pas enlevé de là ?! » Sa voix est alarmée.

« Si, on l’a fait. »

« Pas encore, mais ça sera fait. On va le conduire à la morgue municipale. »

« Je n’arrive pas... » Elle se couvre la bouche. « Je n’arrive pas à croire qu’il soit encore là-bas, c’est dingue. »

« Il est à la morgue. »

« Il est toujours là-bas, sur la promenade. »

« En effet. »

Vous mordiller les lèvres.

(Marmonner) « C’est hors de question... »

« Ne pleurez pas, je vous en prie. »

« Difficile à dire. »

« Un long moment, madame. Je suis désolé. »

« Il s’est saoulé à mort. »

« Il est tombé et s’est fracassé le crâne contre un banc. »

« Hors de question. »

« Quoi ? » Elle vous toise de ses yeux brumeux.

Ne rien dire.

« Je veux juste savoir... Comment est-il mort ? »

(L’interrompre de la main.) « Kim, je peux m’en occuper. S’il vous plaît. »

Le lieutenant ferme la bouche, visiblement contrarié.

« Racontez-moi, qu’est-il arrivé à Victor ? » Elle regarde le lieutenant, puis vous.

« Votre époux a expiré. »

« Expiré ? » Elle plisse les yeux. « Comme une brique de lait ? »

« Non, il est mort. »

« Oh. »

« Mort, tout simplement. »

« Oui, je... » Elle s’étouffe, portant ses mains à son cou.

« Désolée, j’ai juste besoin de... Je ne pas quoi dire. » Elle porte la main à son front, les yeux aussi livides que des perles d’eau de mer.

« Il est dans un monde meilleur, désormais. »

« Où ça ? Il s’est enfui ? »

« J’ai dit qu’il était mort. »

Le lieutenant fait un pas en avant. « Nous sommes au regret de vous informer que le corps de votre époux Victor Méjean a été retrouvé sans vie ce matin sur la promenade de Martinaise. »

(Vers Kim.) « J’ai l’impression qu’une partie de moi refuse de s’y coller. »

(Vous gifler.) « Idiot... Crétin... Crache le morceau... »

« Pardon ? » Elle paraît terrorisée.

« Écoutez... » vous avertit le lieutenant.

(Vous gifler.) « Idiot... Crétin... Crache le morceau... »

« Pardon ? » Elle paraît terrorisée.

Trop tard, t’as vendu la mèche. Crache le morceau.

(Vers Billie.) « J’ai l’impression qu’une partie de moi refuse de s’y coller. »

« Pardon ? »

(Vers Billie.) « C’est hors de question. »

« C’est vous, vous étiez chez le bouquiniste... Vous êtes venu me rendre mon cacatoès ? » Un sourire se dessine brièvement sur son visage, avant de s’évanouir.

« Je ne me suis pas correctement présentée – je m’appelle Billie. Vous voulez boire quelque chose ? » Elle jette un œil à la cuisine. « Thé, limonade ? Nous n’avons plus de café... »

Le lieutenant a retiré ses lunettes embuées et s’affaire à les nettoyer à l’aide de son mouchoir. Vous voilà seul, à présent.

De la condensation – à force de trépigner à l’intérieur.

Il doit se sentir vulnérable sans ses lunettes. Est-ce la raison pour laquelle il te laisse prendre les devants ?

« Ça n’a rien à voir avec le cacatoès. »

Elle se contente de hocher la tête.

Calme-toi. Ton langage corporel ne doit pas te trahir.

« Désolée, j’étais perdue dans mes pensées... » Elle secoue la tête et tente d’en rire. « Le truc, c’est que Victor se met toujours dans le pétrin. Alors, qu’est-ce que je peux faire pour vous ? »

Pourquoi ne pas faire un brin de causette avec elle avant de lâcher ta bombe ?