Conversation · Téléphone public

11 - 17 - 361. Vos doigts continuent de courir comme une araignée, chaque fois que le cadran tourne vers l’arrière dans un petit bruit métallique, comme une cloche qui sonne.

C’est pas fini ?

Non. 451 - 67 - 451. Vous vous enfoncez davantage à présent, en direction d’un endroit inconnu. Loin de cette île faite de matière et de ses réseaux de télécommunication...

Terminer.

451. Vous avez composé Dieu sait combien de numéros. Le combiné a attendu en silence pour relayer un signal – et vous vous dites qu’il ne va rien se passer. Mais en fait, si. Il y a une connexion.

Un appel ultra-longue distance. Votre oreille se remplit d’un crépitement, le ressac d’un étrange océan rempli de friture. Un petit oiseau se met à chanter, pas comme pour les appels de la région d’avant. Non, une petite sonnerie enfermée dans une cage de distorsion, au loin, dans un réseau téléphonique éloigné...

Vous appelez...

Vous appelez dans la nuit...

Le son le plus triste au monde.

À la fois pitoyable et terrifiant. Tu sens ton pouls accélérer à chaque sonnerie...

Vous appelez encore...

Il sonne près d’un lit dans un appartement sombre, mais spacieux avec de longues fenêtres... Vous savez que c’est vrai.

Le combiné commence à glisser de ta paume en sueur... ta respiration est lourde.

« Kim... »

Le lieutenant est trop loin pour entendre votre cri. Le vent marin souffle...

Passons l’appel.

Vous appelez...

Vous appelez...

Vous appelez...

Vous appelez...

Vous appelez encore...

Puis l’océan s’ouvre. Une voix de femme émerge des profondeurs. Légère. La chose la plus douce que vous avez jamais entendue.

« Allô. » Elle a l’air endormie.

« Je suis le dernier soldat fidèle. Je vais libérer la ville de Révachol. Je vais retourner la mer. Je vais inverser le temps. » (Continuer.)

« Tu n’es pas un soldat, Harry. Tu es saoul. »

Tu n’as plus que deux, voire trois choses à dire avant que la monnaie ne s’épuise.

« Je ne suis pas saoul. »

« Oh, mon Dieu... » Il y a un silence aussi lourd que de l’étain. La friture rugit.

« Hé oh... vous êtes là ? »

« Vous savez quelle heure il est ? Il est très tard, ici... » On dirait qu’elle recherche une horloge sur la table de nuit.

« Il est quatre heures du matin, Harry ! Je dois me lever dans deux plombes. »

« Je veux qu’on parle de moi. Qui suis-je ? On dirait que vous me connaissez. »

« On a fait le tour, il me semble... Mais de quoi veux-tu parler ? »

Ça craint... Tu sens des crampes douloureuses dans ta main droite.

Non. Nous n’avons pas le temps pour ça. Vous ne ressentez aucune crampe dans votre main.

« J’ai un mal de crâne abominable. Je vais finir par faire une crise cardiaque. »

« Pitié, ça suffit. S’il te plaît, raccroche... »

(Passer à autre chose.)

Votre main ne bouge pas. Le combiné vous siffle dans l’oreille avec une tristesse maléfique.

Là, maintenant. Je vais te donner une chance.

Remets le combiné dans son logement de toutes tes forces !

Claquer le combiné sur le téléphone.

Le cordon pend dans le vent comme un ver maladif.

Non. Impossible. J’ai besoin de souffrir.

Le grésillement statique chante dans le téléphone collé à votre oreille. Vieux et tout collant...

« La loi, c’est moi. Je suis détective. Je suis sur une affaire. À propos d’un pendu. »

Elle ne répond plus.

« Je vais la résoudre. »

« Harry... »

Sonnerie de déconnexion – la machine est à court d’argent.

Cours. À l’église. À la maison. N’importe où, mais pas ici. Fais ce que tu veux, mais la rappelle pas.

« Plus rien n’a d’importance – plus maintenant. »

« Tu veux bien m’aider à la résoudre ? Je dois la résoudre. Ils ne me reprendront pas si je me plante. »

« Peu importe. Cette affaire n’est pas importante. »

« Où êtes-vous ? On dirait que vous êtes dans un autre monde. »

« Je suis à Mirova. En train de pioncer. »

22 millions de personnes vivent dans Mirova, la capitale de Graad. C’est la capitale du monde, depuis que Révachol a été détruite.

« Il y a quelqu’un avec vous ? »

« Oui. »

« Vous êtes à Mirova, c’est ça ? »