Conversation · Téléphone public

« Très drôle, connard. » Il faut grandir un peu, bon sang ! Ah, au fait. Le disco est mort ! »

« Je suis le mec qui baise ta femme, Girard. Maintenant, passe-la-moi avant que je perde patience. »

« Mais dites-moi ce qui se passe, à la fin ! » Maintenant, vous entendez aussi de la peur. La voix s’éloigne du combiné, puis se met à crier : « Bian, viens ici ! »

Les bruits sont étouffés. Vous devinez deux personnes : un homme et une femme appelée Bian. Ils discutent entre eux, la conversation est agitée. Il y a des petits bruits de pas, peut-être un enfant ?

Au milieu des grondements, vous arrivez à entendre la voix d’une femme avec un fort accent samarain : « Girard... Girard, c’est une blague. Quelqu’un fait une blague... »

Encore plus de cris. Vous êtes persuadé d’entendre un homme dire putain plusieurs fois. Puis le grésillement de la ligne téléphonique augmente violemment, comme des vagues qui se brisent.

Vous entendez un léger bruit sourd. Vous pouvez jurer entendre des meubles tomber.

« Éloigne-toi d’elle, je suis un flic ! »

Vous ne pouvez pas distinguer un seul mot, juste des voix vagues. Une voix d’enfant les rejoint. Quelque chose se casse – ou tombe ? Des bruits de pas se rapprochent !

Quelque chose frappe le téléphone avec un fort craquement de plastique et un sifflement de micro – ensuite, vous entendez la tonalité de déconnexion.

« Mais vous faites quoi, bordel ? » Le lieutenant avait gardé ses distances, mais il se rapproche, à présent.

« Je ne fais que m’amuser un peu, c’est quoi le problème ? »

« Le problème ?! » Aucun muscle ne bouge sur le visage du lieutenant.

Il t’estime un peu moins, désormais (mais juste un petit peu).

« Partons, j’en ai assez de cette cabine téléphonique. »

« Vous avez raison, Kim – ça s’est mal passé, je n’aurais pas dû faire ça... »

« Vous avez raison, vous n’auriez pas dû. »

Il accepte tes excuses.

« Je ne comprends pas ce que j’ai fait de mal. »

« Vous faisiez des canulars téléphoniques. » Aucun muscle ne bouge sur le visage du lieutenant.

Putain, qu’est-ce que tu viens de faire, là ?

« Girard, attends ! Continuons à parler, l’ami ! »

« Arrête ! Je blague, je couche pas avec ta femme ! »

« Je ne vais pas m’arrêter. » Je vais continuer à baiser ta femme, Girard. »

« Mais vous faites quoi, bordel ? » Le lieutenant avait gardé ses distances, mais il se rapproche, à présent.

« Vous avez raison, Kim – ça s’est mal passé. Très mal passé. Je n’aurais jamais dû faire ça... » (Raccrocher.)

« Quoi ? Je m’amuse un peu, c’est quoi le problème ? »

« Je m’appelle Mazov. Kras Mazov. »

« Très drôle, connard. »

« Je suis personne, désolé. Je n’aurais pas dû faire ça... »

« Pas grave, passe-la-moi. J’aime pas attendre. »

« C’est Pierre, passe-la-moi maintenant. J’aime pas attendre. »

« Girard... Un vrai nom de connard... Change-le. Change de nom ! »

« T’as quel âge ? Cinq ans ? » Une voix de femme crie quelque chose au loin, et quand Girard parle à nouveau, sa voix est étouffée...

« Merci pour ton appel, connard ! »

« Désolé, faux numéro. »

« Pas de souci – ça arrive à tout le monde. Bonne journée ! »

« Est-ce qu’Alex Tricité est là ? Je voudrais parler à Alex Tricité, s’il vous plaît. »

« Non, mais j’ai comme l’impression qu’Olaf Grossbaff va pas tarder à venir si tu appelles à nouveau ce numéro. Bonne soirée, connard ! »

Vous êtes fait de stupeur. Faites venir sa femme au téléphone...

Mettre 10 cents et composer un numéro au hasard : 005 - 11 - 11 - 313.

Vous appelez...

« Je suis fatigué... » Un homme répond, rapidement cette fois. Il a la voix rauque d’un fumeur. Vous entendez quelqu’un taper sur un clavier, au loin.

On dirait que ça fait longtemps qu’il n’a pas parlé à quelqu’un.

« Je suis fatigué, moi aussi. »

« Si je pouvais ne pas écrire pendant un mois. Voire 2... Mon cerveau pourrait se régénérer. Putain de libéralisme... »

L’homme disparaît dans un soupir.

Vous n’entendez pas la tonalité de déconnexion habituelle, juste le silence dans le combiné – la machine attend toujours que vous composiez un numéro.

On dirait qu’elle n’a pas eu le temps d’avaler la pièce. Ça arrive.

Quelle veine. L’appel a été trop rapide et le téléphone ne l’a pas pris en compte. Vous pouvez en passer un nouveau sans payer.

« Je peux faire quelque chose pour vous aider ? Je suis policier. »

« Non, rien du tout. »

« Qu’est-ce qui vous fatigue ? »

« Écrire. Je déteste tellement écrire... Mais je dois m’y remettre. »

Remettre 10 cents et composer une nouvelle fois le long numéro de téléphone.

Vous composez à nouveau le numéro – comme vous l’avez fait de nombreuses fois. Vous vous en souvenez bien maintenant : 001 - 41 - 44 - 47 - 11 - 17 - 361 - 451 - 67 - 451 - 451.

Vous appelez...

Vous appelez...

Vous appelez...

Vous appelez...