Conversation · Joyce Messier

« Oh, nous, les humains, nous aimons juste discuter des choses – c’est absolument normal. Je n’irai pas plus loin. Si quelque chose concernant le Syndicat a été évoqué... » Elle fronce les sourcils. « Ils ne veulent pas me parler. »

« Elle était innocente. Elle a été victime d’un coup monté. »

« C’est malheureux ». Elle secoue la tête. « Je ne vais pas m’immiscer dans les détails de votre enquête, mais laissez-moi vous dire que j’ai une confiance totale en votre compétence. »

Elle commence à s’agiter – mais elle garde toujours le contrôle.

« Et vous aussi, lieutenant, dit-elle en se tournant vers Kim. La situation est périlleuse, mais je suis certaine que vous êtes déterminé à éviter de nouvelles pertes humaines. Contrairement au syndicat, qui ne me laisse même pas lui parler... »

Un hochement de tête à peine perceptible.

« C’est pas bon du tout... J’ai fait n’importe quoi. »

« Cette situation est ce que vous appelez un (elle prononce le mot avec une soudaine insouciance) bordel sans nom. Cette nouvelle m’attriste, bien sûr. Mais nous devons continuer. De peur que la situation ne s’aggrave. »

« C’est tout ce que je peux dire à ce sujet. »

« Naturellement. Je comprends tout à fait. Mais... vous avez mentionné quelque chose à propos de M. Claire ? Ou même quelque chose en rapport avec le syndicat ? Je me suis peut-être fait une fausse idée, mais... »

Sa curiosité au sujet du syndicat l’emporte sur sa curiosité au sujet de l’affaire...

« Ça ne s’est pas très bien passé. Elle s’est échappée – et on dirait qu’elle était innocente. »

« Elle... » Elle lève un sourcil. « J’espère qu’elle ne faisait pas partie des suspects importants. Si elle s’est enfuie... »

« Mais... Je ne vais pas vous poser plus de questions sur cette affaire. Vous avez mentionné quelque chose à propos de M. Claire, il me semble ? Ou même quelque chose en rapport avec le syndicat ? Je me suis peut-être fait une fausse idée, mais... »

« Nous n’avons pas l’autorisation de discuter de cela, madame. »

Lui dire que toute cette histoire n’est qu’une prise de pouvoir.

« Une prise de pouvoir ? »

« Il me l’a dit selon ses propres termes – il va s’en emparer. Il va aussi utiliser le trafic de drogue pour financer le port. »

« Il s’en empare... » Elle regarde vers la montagne colorée de conteneurs, semblables aux briques d’un jeu de construction qui s’élève au-dessus de la Martinaise.

La livrée verte se changeant en rouge, tache après tache.

Comme un cancer du sang métastasé...

« Alors c’est la guerre. Evrart doit me laisser entrer dans le port immédiatement. Nous devons en discuter. »

« Ils veulent la guerre. Je vous l’ai déjà dit... Evrart a toujours voulu que ça s’aggrave. »

« Voilà un objectif démentiel. » Ses yeux reviennent vers vous. « Krenel a des milliers d’hommes à son service. La prochaine fois, l’entreprise enverra un peloton de vingt hommes et une canonnière. Puis cent. »

« J’ai vu les forces du syndicat. Elles sont mieux organisées que ces mercenaires. Ils ont aussi le soutien des habitants de Révachol Ouest. »

« Il faudra plus que Krenel pour les anéantir. Wild Pines devra envoyer plus d’hommes, mieux équipés. Ne vous méprenez pas, madame... »

« Je suis sûr que vous avez l’argent. La question est de savoir combien d’années et de vies êtes-vous prête à sacrifier. »

« Que me conseillez-vous de faire ? »

Quelle différence ça ferait ? Sa décision est prise. Depuis un certain temps. Le choix consistait à lui en faire part ou non. Et tu as déjà choisi.

Tout ce qui reste, c’est le dénouement.

(Regarder votre poignet.) « C’est l’heure de l’apocalypse. Il est temps de commencer le Crépuscule. »

Le lieutenant regarde sa propre montre et soupire. « Peut-être bien, mais ça ne veut pas dire que nous ne devons pas essayer d’arrêter tout ça. »

« Il a raison. Il y aura une guerre civile aussi lente qu’atroce. Le commencement d’un état en déliquescence. Aucun ravissement apocalyptique, seulement de la laideur. »

« Qu’allez-vous faire, alors ? »

« Ce que je vais faire... » dit-elle en regardant lentement autour d’elle.

Ses bras tombent sur ses flancs, sa colonne vertébrale se détend.

Le vent souffle, les vagues s’écrasent au loin. Elle croise les bras et demande : « Vous ai-je déjà raconté au cours de nos discussions comment cette isola a été découverte ? »

« Non, madame. »

« C’est peut-être la seule accalmie que nous ayons jamais eue en tant qu’espèce. La dernière depuis quatre cents ans. »

« Pourquoi ? »

« Les nations qui ont colonisé cette isola ont appelé la leur Mundi. Le Monde. C’était tout ce qu’ils connaissaient, et il n’y aurait rien d’autre. Et penser qu’il y aurait quelque chose, c’était un pari fou. Comme un autre monde... ou comme la vie après la mort. »

« On pensait que l’Intangible était imprenable, perpétuel. » Elle indique le nord-ouest. « Irène la Navigatrice, reine de Suresne, a envoyé huit expéditions d’affilée dans la masse aux confins du monde. Cinq des équipages ne sont pas revenus. Deux sont revenus, mais ils avaient perdu la tête. »

Chacune de ces expéditions était dirigée par un amiral. On aurait dit une purge. Comme si elle purgeait ses rivaux politiques.

« C’est plutôt cruel, tout ça. »

Elle acquiesce. « Il n’y avait pas de précédent pour un tel projet, les gens pensaient qu’elle punissait les amiraux, ou qu’elle était devenue folle, ou les deux... »

« Puis, après des années d’essais et d’erreurs – et le développement d’un régime psychologique strict imitant le processus créatif de la poésie... »

Appelé Volta do Mar, ou « retour de la mer ».

« La huitième expédition est revenue en un morceau et saine d’esprit. Les navigateurs ont parlé d’un nouveau continent de matière. Ils ont dit à la reine et à sa conseillère, Dolores Dei, que l’Intangible avait commencé à se condenser, jour après jour, heure après heure, minute après minute. »

« Il pleuvait lentement jusqu’à la formation d’un vaste océan. »

L’air est froid et sent le pétrichor.

Il y a des cercles de pluie sur l’eau tout autour ; l’humidité te parcourt le dos comme une trille de piano.

Mettre votre main sous la pluie.

Le lieutenant aussi. Sa bouche est légèrement ouverte lorsqu’il regarde le ciel.

Les gouttelettes sont chaudes. Comme une pluie de printemps.

« Cet océan ? »

Elle acquiesce. « Le phénomène n’a jamais été rencontré à nouveau. Pendant un moment, l’équipage a cru avoir une hallucination. La vigie a crié "L’Insulinde ! L’Insulinde !" – le signal du réveil. »

« Mais ils n’ont pas réussi. Ils étaient sains d’esprit et conscients, tandis que des îles commençaient à apparaître à l’horizon... Il y a 78 000 îles inhabitées dans l’archipel insulindien, monsieur l’agent. Le visage tacheté de Dieu », sourit-elle.

Tu y as pensé un million de fois.

« "Après la vie, la mort – après la mort, la vie à nouveau. Après le monde, l’Intangible – après l’Intangible, le monde à nouveau." »

« Un changement total, dit-elle en hochant la tête. Dans la compréhension humaine de la réalité. Le deuxième jour, un grand skua a été abattu au-dessus du navire amiral Lysergique. L’oiseau a été empaillé et ramené. Avec du pollen. »