Conversation · Le pendu

Le cadavre, comme un quartier de viande sur un crochet, semble ne pas avoir d’âge.

Fourmillant de micro-organismes opportunistes, laissant échapper un mélange de diamine putride. Tes yeux s’humidifient...

« Nous avons entendu son nom de guerre : Lely. C’est mieux que rien. Notez-le. »

Écrire : Lely (nom de guerre).

« N/D – ensuite ? »

« 4. Date de naissance : »

« On devrait pas immatriculer le dossier avec mes informations ? Techniquement, je suis arrivé sur les lieux avant vous. »

« Et quelle serait cette suite alphanumérique ? »

HDB41-0803... Et pour l’heure, quelqu’un a une idée ?

Disons 13 h 00 – l’heure idéale pour déboucher l’apéro.

11 h 11. Ça fait sérieux.

10 h 15. C’est discret.

« HDB41-0803. » (Aucune heure d’arrivée.)

« Bien. Partons là-dessus. »

Le lieutenant est un peu surpris que tu sois parvenu à trouver un numéro d’immatriculation correct.

« J’en ai aucune idée. »

« Moi, si : KK57-0503-0815. »

Prendre note.

« HDB41-0803.1111. »

« HDB41-0803.1015. »

« HDB41-0803.1300. »

Ne rien écrire.

Le cadavre gît, indifférent à votre amnésie rétrograde. La case suivante indique :

Écrire : Harrier Du Bois

Écrire : Tequila Sunset.

Écrire les initiales : H. D. B.

Écrire : Raphaël Ambrosius Costeau.

Écrire : Harry Du Bois.

Écrire : le Crépuscule.

Le cadavre se fiche de l’heure de la Lumière funeste ou du Grand Carnage, il gît simplement sur le sol. La case suivante indique :

(Commencer.) « 1. Assistant : »

« Arrêtons un peu cette autopsie. »

« D’accord », répond le lieutenant en hochant la tête.

Le cadavre ne bronche pas ; il reste vautré sur le flanc, toujours aussi puant. Le sol en dessous de lui est gorgé de liquides corporels.

Tu restes planté là comme un idiot avec le registre ouvert sous ton nez, réalisant que tu n’as aucune idée de la façon de pratiquer une autopsie sans le lieutenant, lequel doit se trouver quelque part en train de régler une affaire incommensurablement grave.

Fouiller méticuleusement le cadavre une dernière fois.

« D’abord, c’est quoi exactement, une autopsie sur site ? »

« Voyons, cher collègue. » Il enfile une paire de gants en latex. « Vous savez très bien ce qu’est une autopsie sur site. Vous en avez effectué des centaines. »

Voilà ce que vous savez : avec ses 18,9 km de haut, le volcan éteint Corpus Mundi est le point culminant du monde. Et la dégringolade du single Et puis du sang dans le Top 20 en 38 a signé l’arrêt de mort du disco. Mais, une autopsie sur site ? Vous n’avez pas la moindre idée de ce que c’est.

(Faire claquer vos mains gantées.) « Il est temps de se salir les mains ! »

« Il y a un temps pour tout – y compris pour des gants de jardinage jaunes, acquiesce-t-il. Toutefois, ils laissent à désirer sur le plan hygiénique. Je vous suggère de vous salir les mains de manière limitée. »

« J’en sais rien. Qu’est-ce que vous voulez dire ? »

« Je veux dire, quand j’aurai besoin de vous. En attendant, c’est moi qui toucherai le corps pendant que vous prendrez des notes. »

T’es en train de te faire manipuler. Si tu résistes maintenant, il risque d’abuser de son autorité. T’auras bien une autre occasion de fourrer tes mains dedans – plus tard.

« OK. Et où dois-je prendre ces notes ? »

« Dans votre registre, cher collègue. Il vous suffit de remplir le formulaire d’autopsie sur site. » Il soupire, connaissant déjà votre réponse.

« Vous allez jamais le croire – je crois que j’ai perdu mon registre. »

« Maintenant ils doivent même partager les mêmes notes... »

« Cher collègue, qu’est-ce que vous n’avez pas perdu ? »

« Mes godasses. J’ai la paire complète. J’ai réussi à retrouver la deuxième ! »

« Tant mieux. Sinon, vous n’en auriez qu’une seule, du coup... » Il plonge le nez dans son calepin.

« Je peux vous prêter mes notes – vous y trouverez un formulaire d’autopsie. Plusieurs, en réalité. Mais uniquement si ça nous permet d’avancer un peu. »

« J’aurais dû apporter un dictaphone », murmure-t-il.

« Retrouvons les miennes. On finira bien par mettre la main dessus. »

À peine as-tu prononcé ces mots que la revoilà ! Cette impression étrange, comme s’il y avait quelque chose là-dedans...

Dégage, impression cheloue.

Bien envoyé ! Oublie cette vieille benne à ordures, perdue dans un coin de la cour et débordant de mauvaises nouvelles du passé...

« Vous devriez commencer à récupérer au moins quelques-uns des objets que vous avez perdus, avant que quelqu’un ne finisse par se blesser avec... », soupire-t-il.

« Retrouvons votre registre, puis revenons pratiquer cette autopsie le plus tôt possible. »

« S’il le faut, alors allons-y. Les notes de police contiennent des informations confidentielles, cher collègue... » Il soupire.