Conversation · Le pendu

« N/D. »

« 5. Âge : »

« Hmm. » Il remonte ses lunettes. « Environ 50. »

Essaie 40. Les dégâts sont tellement importants qu’il vaut mieux la jouer plus jeune.

« Je vais écrire : ≈ 42. »

Il hoche la tête.

« 6. Ethnie : »

« Mondien. Sous-groupe : Ponantais – d’après vos observations. »

Prendre note.

Cet amas de bidoche n’a l’air ni mondien ni ponantais. Il n’a même pas l’air humain. La ligne suivante indique :

En lisant cela, vous vous dites : on peut écarter Mesque aux cheveux noirs, Sao, Saramirizien, Kédréatique... Ponantais à la peau blanchâtre, ça pourrait signifier qu’il s’agit d’un... Vespertine ? Oranjais ? Messinien. Ce sont les trois options sur la table.

Bonne déduction, monsieur le racialiste !

À noter également : ton système de profilage racial interne a déjà écarté l’option Messinien. Malgré toutes les raouleries et autres despojo humano. Ce qui nous laisse avec Vespertine ou Oranjais. Continue.

« 7. Sexe : »

« Du cul, du cul ! », s’exclame la petite diablesse, enthousiaste.

« Masculin. »

« Ça baise, un poulet ? »

Écrire : « du cul, du cul ».

Candide, le lieutenant ne vérifie pas ce que vous écrivez.

La Grande Error, lieutenant !

« 8. Date du décès : »

« Restons sur le 4 mars 51. »

Écrire : 04/03/51.

« Quoi d’autre ? » Il regarde par-dessus votre épaule. « 9. Corps identifié par ne s’applique pas. » « 10. Affaire no, c’est la même chose que le numéro de dossier du médecin légiste. »

KK57-0503-0815 écoute, impassible – la sangle de cargo toujours enroulée autour de son cou. Il ne reste plus qu’une seule case :

« 11. Preuves de traitement : »

« Je ne vois rien pour le moment, mais nous savons qu’il y a eu altération. (Il réfléchit.) Veuillez écrire : Oui. Non-visuel. Confirmé par un témoin (voir le rapport). »

Prendre notre : oui. Non-visuel. Confirmé par un témoin (voir le rapport).

« Bien... » Le lieutenant demeure silencieux. Il place ses mains gantées sur la poitrine du défunt, comme pour se préparer...

Ton système nerveux central reconnaît ce geste. Ce sont les Stations de l’inspiration – un geste par nature religieux. Un héritage des rites funéraires pré-doloriens. Il ne lui faut que deux secondes pour le pratiquer, puis...

Quelque part à Jamrock Nord, dans un petit cabanon en bois derrière Rozenkrantz Row, le lieutenant Nick Feuerbach place ses mains sur la poitrine d’un corps minuscule, pas plus grand qu’un singe. Une fine pluie tombe à l’extérieur. Le cabanon est plongé dans la pénombre.

Ailleurs, une femme obèse est assise dans un fauteuil en rotin, sa silhouette collée contre la vitre. Dehors : Haut-Couronne. Le jour commence à décliner pour le sergent Mack Torson. Il s’approche, la main tendue. Avant toute chose, pour s’assurer qu’elle soit bien morte...

C’est un grand bâtiment, composé de sept étages murés dans la solitude. La plupart des appartements sont inoccupés. C’était un suicide. L’autre était un accident – le plus petit.

...et à travers tout Jamrock, Coal City et le PIGR. Quarante-deux décès comptabilisés en une journée – quarante-deux Stations de l’inspiration.

« Nous devrions commencer l’examen post-mortem. »

Tourner la page.

Le cadavre est incapable de sentir la main de Kim sur sa poitrine. Il n’interagit plus sciemment avec son environnement. Une série de cases et de listes sur du papier rouge tentent d’en connaître la raison :

« Aucune – du moins, pas d’après l’examen initial. »

Drôle de mot... traitement.

« Je suis d’accord. Les lividités cadavériques sont la preuve que la victime a été lynchée. »

« Encore une fois, ces lividités cadavériques sont faciles à reproduire si l’on sait s’y prendre. » Il place ses mains sur la poitrine du défunt, comme pour se préparer...

« J’en suis pas sûr. Les empreintes ne prouvaient-elles pas qu’on l’avait porté ? »

« Il leur a fallu le neutraliser et le porter – cet homme était bien trop puissant pour des dockers non entraînés. » Il place ses mains sur la poitrine du défunt, comme pour se préparer...

« Je suis d’accord – aucun traitement. »

Un hochement de tête silencieux. Le lieutenant place ses mains gantées sur la poitrine du défunt, comme pour se préparer...

« J’en suis pas si sûr. »

« C’est quoi exactement, un traitement ? »

« Un déplacement du cadavre ou des blessures post-mortem. »

Comment se fait-il que tu ignores ça ?! T’es pas censé être flic ? Tu donnes une bien triste image. Quand on sait pas, on la boucle !

N’en fais pas trop. Y a aucun mal à douter de soi.

« Ensuite ? » (Aucun avis.)

Il place ses mains gantées sur la poitrine du défunt, comme pour se préparer...

Écrire : « Ça baise, un poulet ? »

Écrire : masculin.

Il n’a pas non plus l’air de sexe masculin, avec son ventre gonflé comme celui d’une femme enceinte et son visage méconnaissable.

« Mondien. »

Originaire de l’isola de Mundi, à en croire son teint olive. Mais ça reste vague. Autant dire : blanchâtre.

Prendre note.

Cet amas de bidoche n’a l’air ni mondien ni quoi que ce soit d’autre.

Écrire : ≈ 50.