Conversation · UroF***te

« Vous voulez parler de Cindy la CABOCHARDE ? »

« Non, répond précipitamment le jeune homme en secouant la tête. Une autre Cindy, qui vit hors de la ville. Elle y connaît que dalle en gantelets, ça c’est sûr. »

Il parlait de Cindy la CABOCHARDE.

Bien – on a une piste pour les gantelets.

« Où est-ce que je peux trouver cette "Cindy" ? »

« C’est vous qui aviez dit que c’était une CABOCHARDE, marmonne-t-il en guise d’excuse. La dernière fois que je l’ai vue, elle trainait près du vieil immeuble, près de l’appontement. »

« Mais lui dites pas que c’est Uro et Nique qui vous ont parlé d’elle, d’accord ? Je crois qu’elle voulait se garder les gantelets. » Ses yeux semblent vous implorer. « Soyez sympa, OK ? »

« Eh bien, ce fut un réel plaisir de discuter avec vous. » [Prendre congé.]

« C’est qui, les CABOCHARDS ? »

« Quoi, vous savez pas ça ? Quel genre de flic sait pas ça ? »

Ce n’est pas une question, ne te fais pas avoir.

« Merci d’avoir posé la question ! »

« La question était purement rhétorique, répond-il en levant la main, paume en avant. « Les CABOCHARDS sont le gang le plus violent de tout Besmertnyé. »

Besmertnyé, ou encore les Besmertie – les immortels – constituent le syndicat du crime de l’ouest révacholien.

« La plus grosse bande de tarés qui existe ! Toujours à trafiquer des automotrices pour leurs rodéos urbains. »

« Ils sont stylés comme des oufs et ils sont réputés pour leur mode d’action non verbal. »

Ne rien dire.

« En général, ils trainent dans le quartier Cramé de Jamrock. Sinon, on peut les croiser en train de parader dans leurs véhicules fluo bardés de néons. »

« J’ai trop hâte de devenir un CABOCHARD. Des néons au bas de ta caisse, ça déchire trop. »

Le lieutenant soupire. « Non, pas du tout. C’est du masturbisme intellectuel. Dites non au masturbisme. »

« Non verbal ? »

« Si un CABOCHARD vous a dans le collimateur, il dégainera son poignard et vous plantera sans même dire un seul mot. »

La voix du lieutenant est aussi posée que d’habitude – un héritage de la violence et de la mort qu’il a pu côtoyer à travers le viseur de son arme.

« Les CABOCHARDS ne causent pas aux poulets. Ni entre eux. Ils vivent pour la nique et la castagne. »

« J’en ai pas la moindre idée. »

« Les CABOCHARDS sont le gang le plus violent de tout le Besmertnyé. » Sa voix vibre d’excitation.

« Bien sûr que je le sais, je vous testais, les gars. »

« Vous savez quelque chose sur le meurtre qui a eu lieu ici ? » (Désigner la cour.)

« Un meurtre ? »

« Oubliez, ça sert à rien. »

« Un homme a été pendu dans la cour du Whirling-in-Rags. »

« Ouais, bien sûr, on va vous balancer tout ce qu’on sait, avec joie. » Il s’éclaircit la gorge. « C’était un homme. »

« Il a été pendu, aussi. »

« Jouez pas au con. La loi, c’est moi. »

« Il a été pendu à un arbre. »

« Ouais. Euh, je veux dire... Sans déc’. »

« Ces voyous ne sont au courant de rien. Partons d’ici. »

« Hé, minute ! Comment les gens sont au courant de quoi que ce soit, à la base ? »

Ah – voilà qui ressemble à de l’épistémologie. Une doctrine tellement focalisée sur la pensée qu’elle remet en cause la pensée elle-même. Quoi qu’il en soit, aucune chance que ces deux jeunes hommes aient conscience de son fonctionnement.

« Qu’est-ce que ça veut dire ? »

« C’est de la putain de philosophie, mec. On peut faire des trucs violents avec philosophie. Donner de la légitimité à des tas de choses. »

Comme le meurtre. Ou rater sa vie.

« Je ne vais pas vous divertir davantage avec ça. »

« Entendu, répond le blondinet en hochant vivement la tête. C’est compréhensible. Mais Nique et moi, on vous remercie pour vos efforts. »

« Je sais que vous savez que dalle. »

« Tout à fait ! Comment savoir quoi que ce soit ? »

Le lieutenant soupire. « Nous ferions mieux d’y aller. »

« Parlons d’autre chose. »

« Vous avez du mal à suivre, hein ? » Le jeune homme secoue la tête. « Pas de souci, changeons de sujet. »

« Soyez plus clair, s’il vous plaît. »

« La connaissance. Nous croyons savoir des choses, mais d’où nous vient cette pensée ? »

« On ne peut visiblement que penser, mais jamais savoir. »

« Donc ce que vous me dites, c’est que vous n’êtes au courant de rien ? »

« Absolument. »

« Tout à fait ! Comment savoir quoi que ce soit ? Par exemple : comment être certains qu’il y a vraiment un cadavre en train de se balancer au bout d’une branche derrière l’hôtel ? »

« Et si c’était de l’art... ou juste un fantôme ? »

C’est peut-être vrai – le pendu n’est qu’un accessoire, tout ceci serait une mise en scène dont nous serions les spectateurs, et l’artiste se cacherait quelque part dans le noir ?

« C’est possible, oui... Une remarquable œuvre d’art ! »

Le lieutenant hausse un sourcil mais ne répond pas.

« Croyez-moi, je le saurais. Je m’y connais en fantômes. » (Vous frotter les tempes.)