Wyjrzyj za okno.

Do jednej z gałęzi przywiązana jest żółta, spłowiała już wstążka. Maleńka kolorowa plamka w mroku zarośli. Zwisa z niej brązowy klucz.

Nic. Choć wiesz, że powinieneś coś zobaczyć, to nie widzisz. Nie licząc przypominających splątane włosy, nieruchomych gałęzi. Wiatr na podwórzu nie dociera do głogu. Może spróbuj jeszcze raz nieco później?

Nic. Tylko czarne sploty niczym włosy starej kobiety. Nieruchome. Wiatr na podwórzu nie dociera do głogu, tak jak do okna nie dociera światło.

Nic, jak zwykle. Jesteś już nieomal pewien, że na jednej z gałęzi może być gniazdo wróbli.

Nic, jak wcześniej. Tylko czarne gałęzie.