Conversa · Kim Kitsuragi

"Como você sabia?"

"Eu faço esse trabalho há dez anos. Já vi isso antes. É a cena do político no quarto de motel com uma prostituta morta -- só que ao contrário."

"Boa analogia, chefe." O homem com cara de rato dá uma risadinha.

“Você não pode falar ainda, Shanky." Ele aponta na direção dele. “Você ainda tá no banco -- e você, continua pegando leve também, Angus." Ele se vira para você.

Tudo bem para o homem gordo, que ainda está arquejando ali. Ele não poderia falar, mesmo que ele quisesse.

"O que aconteceu então?"

"Nós fomos lá pra cima. Certeza total que o mercenário tava morto. E tinha um buraco de bala na janela. Uma caralhada de..." Ele esfrega o queixo. "Lençóis sujos e garrafas pra todo lado."

Ele quer dizer que eles estavam transando?

"Tibbs consertou a janela. E o cadáver -- a gente enforcou."

"Foi ela quem o matou?"

"Vocês enforcaram o cadáver para encobrir a causa real da morte -- qual foi a causa?"

"Não temos certeza. Provavelmente um tiro. A ferida era difícil de enxergar."

O legista e seu assistente estão cobertos de azul: mãos cobertas em luvas azuis, bocas cobertas por máscaras azuis, corpos cobertos por aventais azuis. O legista limpa a testa, com o bisturi ainda em mãos. "Pega a luz. Coloca na boca dele," ele diz para o assistente. O legista se inclina, para enxergar melhor enquanto a luz ilumina a escuridão lá dentro. "Bem, que merda. Não podemos culpá-los por deixar essa passar. Pega a serra, Alan. Isso acabou de ficar divertido."

Então havia uma ferida -- você deveria tentar procurá-la mais uma vez, antes de mandar o corpo embora.

Pelo menos você vai saber o que procurar agora -- quando você conseguir fazer a autópsia.

"Vocês enforcaram um cadáver para encobrir a verdadeira causa da morte -- a bala na cabeça dele."

"Vocês enforcaram um cadáver para encobrir a verdadeira causa da morte -- qual foi a causa?"

"Se Klaasje não matou ele -- por que o encobrimento?"

“Você deve ter notado que nossa garota tá encarando uma fossa."

"É, eu te disse que ela não é o que parece. Ela teve treinamento especial -- pra algo suspeito."

"Ah, você quer dizer esse tipo de treinamento -- como uma espiã?" Ele coça o queixo. "Talvez. Pelo tipo de gente que tá atrás dela... Eu acho que ela teria que ser."

"Essas pessoas -- quem são elas?"

"Elas são poderosas." Ele olha pela janela. "Conectadas à Moralinterna. Ela claramente teme pela própria vida -- diz que, se aparecesse nos seus sistemas, seria apagada."

Isso é tudo que ele sabe -- isso é tudo que ela contou para ele.

"E por que você ajudaria alguém desse jeito? Assumindo um homicídio?"

"Por que eu ajudaria?" Ele encolhe os ombros. "Eu acho que a gente acolhe todo tipo de fugitivo e perdedor aqui. É uma tradição de Martinaise."

"Por que você ajudaria alguém desse jeito?"

"Por que eu ajudaria?" Ele olha nos seus olhos. "Eu acho que a gente acolhe todo tipo de fugitivo e perdedor aqui. É uma tradição de Martinaise."

"Ela me contou que algumas pessoas estavam atrás dela -- de Oranje. Ela não quis contar mais."

"É -- ela não contaria. Ela tá fodida se aparecer no radar da polícia."

"Eu não notei nada -- de que tipo de fossa estamos falando?"

"Do tipo não consigo parar de aparecer no radar da polícia. Tinha pessoas atrás dela. Do Velho Velho Mundo -- de onde ela veio."

"Então, quem matou o mercenário? Alguma pista?"

"Ainda não. Só algumas ideias. Ela diz que o tiro veio de fora, de algum lugar além da janela. Então, isso é uma pista."

"O que você está pensando?"

"Eu tô pensando -- que o passado de alguém chegou aqui. Ou o dele, ou o dela."

"Dela -- você quer dizer..."

"Eu quis dizer as pessoas que estão atrás da Klaasje. Talvez o tiro tenha errado. Talvez ela fosse o alvo."

"Eu gosto disso." O rapaz mais jovem acena com a cabeça. "Eu mesmo estive pensando a mesma coisa."

"E você teve alguma ideia sobre o passado dele também?"

"Eu tenho -- um daqueles chapas mercenários que ele tinha poderia ter feito. Eles têm armas. Treinamento. Anos de rancor acumulado, provavelmente. Ou poderia ter sido outra pessoa da Krenel..." Ele pausa para pensar.

"Vou te contar o que eu faria -- vasculhar o litoral por pontos de visão privilegiada. Talvez consultar um parceiro que trabalha com balística -- isso é o que eu faria. Se eu não tivesse ocupado demais fazendo essa palhaçada com você."

Ele está calmo agora. Jogou toda aquela confusão fora, e voltou a ser ele mesmo.

Essas teorias -- não são ruins. Não compro nenhuma delas, mas ainda assim. Esse cara não é tão besta quanto parece.

"Ela tem um daqueles passados multifacetados. O tiro pode ter errado. Ela poderia ser o alvo."

"Dela?"

"Entendi. Me conta alguma outra coisa."

"Sim, claro. Você não precisa das minhas pistas. Você tá fazendo um grande trabalho sozinho." Ele balança a cabeça.

"Quem é Tibbs?"

"Meu irmão. Ele tá no negócio de troca de janelas."

Tibbs -- isso é um diminutivo de...

"Diminutivo de Tiberius?"

"Sim." Ele assente com a cabeça. "Um bom homem."

Aposto que o pai deles se chamava Atticus Hardie -- Lucretia Hardie seria a irmã deles. Enfim.

De volta às perguntas policiais.

Sim. Chega de conversa fiada.

Nesse momento, ele está feliz por não ter envolvido o irmão nessa bagunça.

Convença o Titus de que ele está sendo manipulado.

Convencer Titus que ele está sendo manipulado? A essa altura, você deveria saber -- Titus Hardie nunca irá vacilar.

Mas você conhece alguém que poderia.