Conversa · Condutora-do-Pálido

A mulher não olha para nada, os olhos fechados e os lábios se movendo.

"Esqueça, desculpe te incomodar." [Sair.]

Estale os dedos em frente ao rosto dela.

"Hein?" Isso virou alguma chave, em algum lugar. "O que é isso? O que você quer?"

"Antes de eu vir, você parecia... longe."

"Ela é apenas uma velha distraída. Talvez nós devêssemos deixá-la retornar aos próprios assuntos..."

Ele não acredita que ela seja a dama-motorista?

"Você ouviu isso, xerife? Eu não acho que seu parceiro gosta que você fique desperdiçando tanto tempo comigo..."

"Você deveria dirigir um caminhão, se você fica desse jeito?"

"Ah, não se preocupe comigo. Eu sou uma dos melhores camionneurs aqui. Eu dirijo por rotas que ninguém mais dirige."

"Que rotas?"

"Terra de Lomonossov. Udachnaya Zemlya. A Planície Ocidental..." Ela acena e fecha os olhos novamente, deixando a mente submergir...

Um frio terrível toma conta dela. Batendo os dentes, enquanto ela olha para dentro de si.

"A Trans-Katla Magistral. U41-A. As Estradas do Mirador. Todas as boas. As fossas profundas. Onde os pássaros azuis voam." Ela abre os olhos de novo e estremece.

"Isso deveria ser relatado às devidas autoridades."

"Vá em frente, xerife. Me conte quando os encontrar. Mal posso esperar para ler o relatório deles..."

"Foi para dizer isso que me acordou?"

"Eu também sou meio que um especialista em desmaiar. Você deveria se cuidar melhor."

Ela olha para você e zomba. "Você está certo, xerife. Sou eu quem deveria tomar conta da minha saúde mais seriamente. Obrigada por cuidar de mim..."

Uma avaliação correta, você está bastante surrado.

"Maneiro. Viaje até ser poeira, minha irmã."

"Irmão..." ela expira. "Eu já sou poeira."

"Certo -- vamos mudar de assunto."

"Um sonho pálido, é o que isso é." Ela acena com a cabeça em um ritmo conhecido apenas por ela -- encarando a foto na própria mão.

"Espere -- por que não, tenente?"

"Nada. Eu simplesmente não acho que ela esteja conectada a nada."

É por causa do pálido. Ele não quer sua mente frágil capturada por ele -- e essa mulher passou tempo no pálido. Muito tempo.

O que quer que esteja acontecendo com essa mulher, está conectado ao tempo -- ela sabe o caminho de volta.

Ele não quer sua mente frágil capturada por alguma coisa aqui. Alguma coisa não conectada ao caso. Mas conectou a essa mulher desligando desse jeito.

Ele está preocupado. Mas não por ela -- por você. Hmm. O que se passa com essa mulher, se ela não está conectada a nada?

"As rotas por onde você dirige são incomuns, não são?"

"Algumas delas. Algumas delas são como um lar para mim agora." Ela assente. "Eu diria que as rotas por onde dirijo são comuns para mim."

Qual é, ele pensa -- ela não é a dama-motorista.

Então ele não acredita que ela seja uma contrabandista?

"O que você quer dizer?"

"Você estava em um sonho. Inativa. Dessintonizada."

"Sim. E daí?"

"Desmaiada. Você deveria estar dirigindo um caminhão, se fica desse jeito?"

"Porque eu sou uma das melhores camionneurs por aqui, é por isso. Eu dirijo por rotas que ninguém mais dirige."

Eu ainda não entendo toda essa coisa de Gabriel Buenguerro boiadeiro.

"Claro que não. Para verdadeiramente entender o boiadeiro, você precisa escutar 'Nas Planícies Ocidentais.'"

Um boiadeiro (boia para abreviar) é um pastor de gado à montante do Magritte, os grandes pampas da Mesque Setentrional. Pessoas como Mañana, nos portões, transformaram isso em um tipo de ideologia.

"Eu já tenho muitos discos para ouvir atualmente. Mude de assunto."

A mulher oscila a carapaça enrugada para frente e para trás, um riso estranho no rosto.

"Certo. O que é?"

"É uma velha balada sobre uma jovem que se apaixona por um ousado boiadeiro. Ele promete se casar com ela tão logo retorne das Planícies Ocidentais."

"E eles vivem felizes para sempre?"

"Não seja estúpido. O boiadeiro volta das Planícies Ocidentais um homem mudado. Uma noite, quando ele e a amada estão caminhando ao longo do Rio Magritte, ela implora que ele desista de cavalgar e se assente..."

Ao fundo você pode ouvir a orquestra se avolumar enquanto a tela é preenchida pelos olhos suplicantes da donzela...

"Então ele desiste de cavalgar e se assenta, certo?"

"Não, o boiadeiro estrangula a amada e joga o corpo dela no Magritte. Então cavalga para longe, pois as Planícies Ocidentais chamam ele."

"Essa é uma canção terrível."

"Você tem que entender -- um verdadeiro boiadeiro precisa de um horizonte inteiro para si mesmo. Ele não pode ser amarrado por homem ou mulher nenhuma. A amada foi egoísta. Ela não sabia o que significava amar um boiadeiro."

E se... amar verdadeiramente um boiadeiro for flutuar sem vida pela correnteza?

Assinta solenemente. "Uma bela canção."

"O mais bonito -- um verdadeiro boiadeiro precisa de um horizonte inteiro para si mesmo. Ele não pode ser amarrado por homem ou mulher nenhuma. A amada foi egoísta. Ela não sabia o que significava amar um boiadeiro."

"Isso... não é exatamente o que eu esperava."

"Eu acho que vejo para onde isso está indo."

"Então o boiadeiro estrangula sua amada e joga o corpo dela no Magritte. Então cavalga para longe, porque a Planície Ocidental o chama."

"Eu chutaria que isso não acontece."