Conversa · Condutora-do-Pálido

"Nada. Não precisamos ser diretos."

"Você se mostrou uma verdadeira pândega... Você tem cerca de 1/3 da linha de maxilar do Gabriel Buenguerro, e nenhum dos colhões." Ela sorri.

O que você está fazendo? Essa mulher pode ser sua única chance de descobrir como reverter o tempo... Tome coragem!

"Obrigado, por enquanto." [Sair.]

"Sim -- vá. Chega de pândega. Eu preciso voltar a Mesque..." A voz dela se esvai.

"Me mostra a sola das suas botas."

"O que você quer agora com as botas de uma velha, xerife?"

"É para assuntos policiais importantes, senhora."

Ela ergue a bota, lentamente -- com desprezo -- e diz. "Eu estou começando a pensar que você deveria me deixar voltar para o Gabriel Buenguerro. Você não é nenhum Gabriel..."

Ela está calçando botas de trabalho resistentes de couro negro. A sola também é feita de couro.

"Agora o outro, por favor."

"Logo antes de Gabriel foi a coroação de Franconegro -- ora, lá estava um homem de verdade..." Não há excentricidade no padrão que você pode ver. Ela baixa o pé.

Além disso, as botas eram tamanho 37. Pequenas. Há discrepâncias demais nisso tudo.

Outra discrepância, embora não relacionada à bota, é a coroação da Seu Imaculado Franconegro. Que aconteceu há 500 anos.

"Essas não são as botas que estamos procurando."

"O pé de uma garotinha," ela sorri. "Eles cabem bem nos pedais."

"Espere, o que você quer dizer com foi a coroação de Franconegro?"

"Foi," ela dá de ombros. "E então não era mais. E eu não estava mais segurando a mão do meu pai. Ele não estava mais descendo as escadas em Raehl. A multidão ficou silenciosa."

"Talvez tenha sido outro xerife que veio e me acordou, olhando minhas botas, fazendo perguntas. Ou talvez tenha sido um dos outros nesse carnaval. Eu não lembro."

Quando diz carnaval, ela gesticula para a praça vazia -- com a estátua e as máquinas.

(Vire-se para o Kim.) "Ela não é a Sola Singular. Essas não são as botas que fizeram as pegadas."

Ele toma uma rápida nota. "Eu poderia ter lhe dito isso apenas olhando para eles. O número dela é 37."

"O pé de uma garotinha," ela sorri. "Eles cabem bem nos pedais."

"Nada, eu acho. Vamos conversar sobre outra coisa."

"Por favor? Me ajuda aqui. É importante."

Por favor?" Ela ergue a bota, lentamente, com desdém. "Eu acho que deveria me deixar voltar para o Gabriel Buenguerro. Você não é nenhum Gabriel. Gabriel não diz por favor...

"Eu estou procurando por Ruby, a dama-motorista. Sabe alguma coisa sobre ela?"

Ela faz concha no ouvido e se inclina para frente. "Você acabou de me chamar de dama, xerife?"

Se você quer saber mais sobre a Ruby, este é um beco sem saída. Ela só ouviu a palavra dama e se agarrou nela. Entretanto, você pode forçar se estiver interessado naquilo.

"Esqueça. Eu tenho outras perguntas."

"Bem, você não é uma dama?"

O cacarejar maléfico da mulher preenche a rotatória.

"Eu sou uma dama como você é Gabriel Buenguerro -- apenas nos sonhos."

"Eu amedronto apenas criancinhas. E àqueles que costumavam me conhecer."

"Você disse longa jornada. Isso é..."

"As grandes. As extensas. Não há mulheres e homens lá, tudo é só..." Ela cantarola junto, como uma faixa se repetindo...

"No meio dessa cidade há uma autoestrada fantasmagórica -- ela leva todas as pessoas para onde elas querem ficar..."

De repente, você sente muito frio. Como se ficasse cara a cara com um adversário aterrorizante. Então a sensação se dissipa, e tudo o que vê é uma mulher idosa.

Ao fundo, uma canção tranquila vaza da sua cabine para o ar. Você não consegue ouvir nenhum vocal.

"Então quem é a motorista da qual me falaram?"

"Como eu deveria saber? Eu pareço passar muito tempo com os outros camionneurs -- bisbilhotando por aí -- quando tenho cinemas para ir..."

"Por que você é assustadora para as pessoas que costumavam te conhecer?"

"Porque eles não podem mais reconhecer a pessoa que eu já fui."

"Isso é tudo que eu precisava saber, obrigado." (Conclua.)

"O sim..." A mulher te encara, a mente em outro lugar agora, em outros assuntos.

Alguma coisa nela a está atraindo para um desconhecido estado de repouso. Ela se contorce -- como um sobressalto noturno.

"Então... você não é a motorista da qual todos têm medo?"

"Eu amedronto apenas criancinhas. E àqueles que costumavam me conhecer."

É... não é ela. Acredite em mim.

"O que você está transportando?"

"Diamantes."

"Diamantes, sério?"

"Claro que não," ela diz, sorrindo. "Mas não seria maravilhoso se eu estivesse?"

"Certo, mas o que você está realmente transportando?"

Ela dá de ombros. "Quaisquer que sejam as coisas estúpidas que colocam no caminhão, eu imagino."

"Bem, isso é bom o bastante para mim."

"Isso é tudo que queria saber, xerife?"

"Então você não sabe o que você está transportando em seu próprio caminhão?"

"Eu parei de me preocupar com isso há muito tempo atrás." Ela sorri um sorriso despreocupado. "Além do mais, eu não dirijo o caminhão pela carga, se você entende o que digo..."

Ela diz isso como se alguma coisa narcótica fosse a razão verdadeira.