Conversa · Condutora-do-Pálido

"Eu acho que faz sentido. Cuidar das suas próprias coisas."

"Claro que faz -- o que você esperava?"

"Espere -- você fica alta dirigindo um caminhão?"

"Ah, é tão mais do que alto para onde vou, xerife. É baixo -- eu vou para o fundo..." Ela fecha os olhos em devaneio.

Sim, é definitivamente uma bela pancada. Uma terrível pancada... o pálido, provavelmente. Esse "pálido" soa como se fosse do caralho.

"E se a carga for contrabando?"

"Então é contrabando, xerife. E daí? Você quer prender uma velha? Fique à vontade. Me prenda, como Hermenegildo Mão-Má."

A mão má do Hermenegildo Mão-Má estrangulou trezentas pessoas. Que eu posso dizer -- algumas pessoas gostam mesmo de estrangular os outros.

"Não acho que eu entenda o que você quer dizer."

"Claro que não entende."

Sim, é definitivamente uma bela pancada, uma terrível pancada no escuro. Uma pancada entorpecente. Talvez você possa descobrir mais tarde...

"Muito bem. Você é a dama-motorista?"

"Você acabou de me chamar de dama, xerife?"

Ela claramente não acredita que seja uma 'dama'. Não repita isso.

"Me falaram de uma motorista mulher. Você é a única mulher aqui."

"Eu também não sou aquela, xerife." O sorriso dela se dissipa. "Eu fui para longe demais disso tudo para me lembrar o que tenho entre as pernas. Não funciona desse jeito na longa jornada."

"Garotinha," você a ouve dizer. "Garotinha. Garotinha..."

"Xerife," ela te recepciona. "Você chegou em momento oportuno. Este clima terrível me mantém acordada. Você pode me distrair com suas perguntas."

A mulher ainda está encurvada sobre o corrimão, a cabeça balançando com a música, os olhos não olhando para nada em particular.

A mulher ainda tem os olhos fixos na fotografia à mão. No fundo, um rádio toca.

Estale seus dedos em frente ao rosto dela.

"Se quer a atenção dela, talvez você precise ser mais energético."

"Espere..." O tenente te interrompe antes que possa estalar.

"Ela é apenas uma velha distraída. Melhor deixá-la em paz."

"Mas o Craniometrista disse que ela sabe o segredo para voltar o tempo."

O tenente considera a forma caída por um momento. Ele suspira.

"Eu não entendo porque você está tão determinado no que parece ser uma... tarefa secundária pessoal, mas, se é preciso, então vamos acabar logo com isso..."

"Por quê?"

"Por quê? Eu acabei de te dizer o porquê."

"Se você diz..." [Sair.]

"Onde eu estou? Quem é você?" Como um mágico trazendo um indivíduo de hipnose, você a sacudiu de volta à realidade.

O sorriso no rosto dela desapareceu, substituído pelo aspecto cauteloso de uma besta encurralada.

"Eu? Eu sou a lei por aqui."

"Então eu presumo que não possa me dizer onde nós estamos, xerife?"

"Esqueça," ela suspira. "Eu me lembro agora. Eu ainda estou presa naquele engarrafamento. Nos anos cinquenta," ela acrescenta com desprezo.

"Quando mais você estaria então?"

Lá em Mesque, durante a época da revolução." O sorriso volta ao rosto dela. "As calçadas e os cafés estão cheios de jovens... eu estava indo ver um novo filme de boiadeiro estrelando Gabriel Buenguerro.

"Isto é, até que você apareceu." O olhar que ela te dá é acusatório.

"Quem é Gabriel Buenguerro?"

"Este é Gabriel Buenguerro..." Ela mostra a fotografia em uma moldura âmbar luxuosa.

Dê uma olhada.

Um homem surpreendentemente bonito olha diretamente para você, a cabeça coberta por um chapéu de abas largas. O cabelo é escuro como uma mancha de óleo e o maxilar, a coisa mais perfeitamente esculpida que você já viu.

Este homem a dominou. Mesmo cinquenta anos depois, você pode sentir isso...

"Ele foi a maior estrela da época dele. Garotas costumavam desmaiar nos corredores do cinema sempre que ele aparecia na tela, e garotos colegiais costumavam memorizar todas as falas dele..." Ela se inclina para trás, saboreando o mundo que ela conjurou.

Muito provavelmente é um mundo que existe apenas na mente dela.

"Certo. Eu tenho algumas outras perguntas para você. Questões policiais." (Prossiga.)

"Por que não, xerife? Não é como se eu tivesse nada melhor para fazer nesse buraco." Ela se apoia novamente no corrimão do caminhão dela. Atrás, montanhas de memorabilia, fotos, e bugigangas revestem o painel.

Tem alguma coisa errada com essa mulher. Diga a ela para mostrar a sola das botas. Talvez ela estivesse no enforcamento... de algum modo?

"Então, eu entendo que você esteve em Mesque quando jovem?"

"Alguém estava..." Ela acena como se o que ela quisesse dizer fosse perfeitamente claro.

"Outra pessoa? Essas não são suas memórias?"

"Elas são memórias de outra pessoa, garoto." Ela fica ríspida, subitamente. "Que diferença faz se sou eu ou não?"

"Elas são belas. Isso é tudo que importa. Belas e verdadeiras -- e elas irão vencer. Elas estão vindo para isso, sabe..." Ela olha em volta. "Tudo isso."

Tudo o que -- o mundo? O presente?

Ela parece obter um triste prazer desse estranho pensamento. Como se o passado algum dia fosse varrer o presente para longe, como um maremoto se aproximando.

"Desculpe interromper os seus sonhos, senhora."

"Eu não estava sonhando. Eu estava lá, xerife. Era começo da primavera e O Homem Atrás do Sol Negro tinha acabado de sair. Os pôsteres tinham vinte metros de altura. Tudo era dourado..." Os olhos dela se estreitam e ela parece tirar sua medida.

Enquanto vocês estavam se despedaçando por conta da sua insignificante revoluçãozinha, em Mesque, aquela foi a era dourada.

A República de Mesque é uma confederação massiva na isola de Mundi, o maior estado do mundo em território. Ela é um petro-estado, uma monarquia constitucional, e recentemente uma pária graças à própria inclinação à extrema-direita.

"Onde mais você estaria então?"