Conversa · Condutora-do-Pálido

Espere, o que é tão ruim nos anos cinquenta?

"Os homens têm maxilar pequeno e tudo é feito de plástico. Por que você precisa de plástico?" ela zomba. "Quando você faz o mundo de âmbar?"

"Eu na verdade estava esperando que você pudesse me contar isso."

"A senhora está bem? Você apagou."

"Vovó?"

Nada. O sorriso dela continua simplesmente aumentando; o cabelo dela é cinza como chumbo.

Não. Essa aqui é um monstro disfarçado.

Estale seus dedos duas vezes.

"Com licença, senhora, eu gostaria de te fazer algumas perguntas."

Sem resposta. Onde quer que ela esteja, suas palavras fracassam em alcançá-la.

Estale seus dedos em frente ao rosto dela.

"Nada a fazer aqui." [Sair.]

A pequena mulher enrugada não te saúda. Ela sacode a cabeça ao ritmo de alguma coisa no rádio. Uma fotografia está apertada nas mãos dela, e há um sorriso cálido expresso no rosto.

A foto -- um ambrótipo da virada do século. Tão dourado quando o sorriso dela.

É o calor das fogueiras das noites de inverno. Talvez ela pudesse te dar conforto e abrigo? Alguns cigarros e dinheiro para comer? Talvez ela seja sua...

É hora de enfrentar a si mesmo, mano a mano. Na próxima vez que você se encontrar sozinho diante de um espelho. É aí que isso terminará... O confronto final.