Pela Glória. Logo essas nuvens vão cair como chuva. A primavera chegará. Mais dois meses. Talvez menos. É a hora.
Físico
Antes dos efeitos de pensamentos; outras condições de diálogo podem se aplicar.
681 · Falas da habilidade
Pela Glória. Logo essas nuvens vão cair como chuva. A primavera chegará. Mais dois meses. Talvez menos. É a hora.
Pela Glória. Logo essas nuvens vão cair como chuvas ainda mais fortes. A primavera chegará. Mais dois meses. Talvez menos. É a hora.
O céu é mais negro do que cinza; você ouve o murmúrio distante de conexões-motoras em algum lugar ao sul daqui. Isso é tudo.
O céu está baixo e gelado. Você ouve o murmúrio distante de conexões-motoras em algum lugar ao sul daqui. Isso é tudo.
Uma coluna de ar quente se ergue à sua volta, circundando o prédio onde você se encontra. Você sente a forma distorcida dela, pedaços de papéis e pássaros -- na corrente térmica. Juntamente com milhões de litros de água. Tudo subindo para o grande céu insulindiano.
Uma coluna de ar quente se ergue à sua volta -- contra a chuva que cai -- circundando o prédio onde você se encontra. Você sente a forma distorcida dela, pedaços de papéis e pássaros na corrente térmica. Juntamente com milhões de litros de água. Tudo subindo de volta para o grande céu insulindiano.
Um coluna de ar se ergue à sua volta, circundando o prédio onde você se encontra. Você sente a forma distorcida dela, pedaços de papéis e pássaros -- na corrente térmica. Juntamente com milhões de litros de água conforme a neve se derrete no chão. Tudo subindo para o grande céu insulindiano.
Porque é quente -- da primavera chegando; das correntes oceânicas fluindo para a baía; as pessoas nas ruas; e das máquinas zunindo no porto. Óleos pesados também.
Uma rajada de vento sopra da baía, a caixa de duralumínio ao seu redor vibra imperceptivelmente... um frio familiar, uma linha vermelha no telhado do andar de cima. Esticada. Dedilhada pelo vento.
Uma rajada de vento sopra da baía, a caixa de duralumínio ao seu redor vibra imperceptivelmente... um frio familiar, uma linha vermelha no telhado do andar de cima. Esticada. Arrancada como um fio pela rajada.
Como uma silenciosa orquestra afinando -- no começo de uma grande obra.
O grande espírito do ar está prendendo a respiração.
Um fino tufo de fumaça sobe da fogueira negra carbonizada... o vento bate, e então morre de novo.
Não, é mais que isso. Tem alguma coisa lá, esperando.
Não, é mais que isso. Tem alguma coisa lá, esperando.
Não, é mais que isso. Tem alguma coisa lá, esperando.