محادثة · رباطة الجأش

"بشأن [رينيه] هذا..."

"أجل، أين هو؟" يتوتر. "أتمنى ألا يكون مصابًا بالتهاب المفاصل المضعِف. أو حصوات الكلى. لا يزال بإمكانه الخروج للعب بالكرات والإصابة برصاص في رأسه، أليس كذلك؟"

يا إلهي، إنه يقلق بشأنه.

"لديه التهاب مفاصل شديد، أجل. لن يلعب هذا الأسبوع". (اكذب).

"هيه، أجل بالطبع". يبدو أنه يهدأ قليلًا. "أتمنى أن يكون شديد الألم، أتمنى أن يتصبب عرقًا من الدم. لا بُد أنه تعذيب -- ألا يرمي كراته لمدة أسبوع كامل..."

كان قلقًا عليه.

يذكره بنفسه. الكراهية نفسها، نفس... تحاول التفكير في شيء آخر -- لكن لا، لا شيء سوى الكراهية.

إنهما محاربان مخضرمان من الحرب نفسها. في أحد الأماكن في الغرب، في [كول سيتي]، يرقد عدوه في غرفة مظلمة على درج معدني. في [لوسيه مونيسيبال]، كما سيحدث له هو أيضًا. قريبًا. انتهى نصف الحرب بين هذين الرجلين.

يسير بمشية مضطربة، [جان هيرون فيكمير] الشرطي بالتبعية على رصيف السفن، على بُعد 22 كيلو مترًا شرقًا -- في [مارتينيز]: يقول، "ماذا يفعل يا ترى طوال هذا الوقت".

"أعمال الشرطة؟" ترد شرطية الدورية [جوديت مينو] بلمسة أمل في صوتها. وبلمسة دفء أيضًا، أمام الهواء البارد المتصاعد من الماء...

إنها تفكر بأنه مخمور. وجميعنا نعرف هذا الأمر. رغم ذلك، فإنها تحاول أن ترى الأمر في صورة نبيلة...

كأنه يشعر بارتياح. هل من الممكن أنه كان قلقًا عليه؟

"على أي حال، أخبرني بشيء آخر يا سيد [دروس]..."

"هيه، أجل، بالطبع..." يتمتم لنفسه. "لا بُد أنه مصاب بحصوات في الكلى. أتمنى أن يكون شديد الألم. ليمنعه من رمي كراته على الأقل..."

"مات [رينيه]. مات من التقدم في السن، منذ يومين".

"لا..."

"أجل".

"انتظرت أكثر من اللازم..." ينظر إليك الشيوعي العجوز، وعيناه الشبيهتان بالتوت ترتعشان -- في ذهول. "انتظرت أطول من اللازم وهو الآن ميت".

"أعتذر يا سيد [دروس]"، يقول الملازم، بلطف. "كما أفهم فأنت كنت تعرفه منذ فترة طويلة".

"جميعهم أموات الآن". يهز رأسه فحسب. "اللعنة..."

إذا كان يريد أن يقتله لهذه الدرجة حقًا، لكان قد فعل. لا بُد أن هناك ألف يوم أسود قد مرت على هذه الجزر، تتداعى صحته.

"كان لديك ألف فرصة لتقتله".

"وأهدرتها كلها. ماذا يهم الآن؟ لقد رحل، وأصبح رمادًا قديمًا".

ذكره بنفسه، بالكراهية نفسها. وبالـ... تحاول التفكير في شيء آخر، لكن لا، لا يوجد سوى كراهية.

"هل أنت بخير يا سيد [دروس]؟ للمتابعة؟"

"هل تعتقد أنني لم أرَ أشخاصًا يموتون؟ هذا كل ما رأيتهم يفعلونه، الانسياق وراء ملذات الحياة والموت -- جميع الخطط الأخرى التي كانت لدينا. أن تحب. أن نستوطن العدم. تدمر كل شيء..."

إنه ليس بخير. هذا مجرد يوم أسود آخر، في سلسلة من الأيام السوداء -- هناك شيء غريب يحافظ على تماسكه، ويجعله يتحمل...

... فكرة. أخبره بها الكبار، من أبراج الراديو والمنشورات ذات الطباعة الجميلة عندما كان لا يزال مراهقًا: أن كل شيء ممكن. إذا قاتلنا.

وخسر بعد ذلك. وكذلك خسروا جميعًا.

لا يبدو أنه بخير. حسنًا.

"هل كنت تهتم لأمره؟"

"يهتم جميع البشر ببعضهم البعض". يشعر بغضب مفاجئ. "كنت أهتم برؤية... رأسه ينفجر. والآن... اللعنة على هذا العالم".

"أنا آسف".

"تبًا لك..." يقول الشيوعي العجوز -- وهو يحدق تجاه الأرض -- على ما يبدو تجاه الجزيرة التي أنتَ عليها.

"أمزح فحسب..."

"لا أنت لا تمزح. لم يكن ليغيب طوال هذا الوقت..." ينظر إليك الشيوعي العجوز -- وعيناه الشبيهتان بالتوت ترتعشان في ذهول. "انتظرت أطول من اللازم... انتظرت أكثر من اللازم وهو الآن ميت".

"همم... والعنصري الذي على الأبواب، تنضح عروقه بالمنشطات؟"

"نعم -- منشطات. عنصري يتعاطى المنشطات".

"فهمت".

"المنشطات والبرامج الإذاعية..." ينخفض صوته إلى ثرثرة يائسة". من المحتمل أن محطة [ريفاشول 98 إيه إم] هي التي تبث سمومها في رأس المنبوذين. إنها أسوأ محطة..."

"تقصد [ميجرهيد]، أليس كذلك؟ ما رأيك فيه؟"

"ما رأيي؟ هل تعتقد أن الرجل الثري لديه رأي في هذه الحماقة؟ هل يخبرك الرجل الثري عن رأيه، في الراديو؟"

"لا" يجيب نيابة عنك. "ينظر الرجل الغني إلى العقارات ويمارس الرذيلة. سائرًا على الجثث..."

أجل، لكنه كان هناك. لماذا كان هو هناك إن لم يكن باستطاعتك الحصول على رأي؟!

"لماذا كان هناك إذن؟"

"للتعمق في سؤال الأعراق... تُبقون أنتم أيها القرود من [حراس الفضيلة] الحوار مستمرًا على [القناة الرابعة]، لتساعدوا الرجل الغني على تنفيذ حيله بكل هذه السفاهة".

"أتظن أن الرجل الغني يكترث بشأن ألعاب الأعراق الصغيرة هذه؟ إنه يحكم العالم بأسره، ويضحك على مناجاتك الأخلاقية". يحدق بالجمرات الخامدة.

انتظر لحظة، فلنكن جادين هنا.

"فلنكن جادين للحظة. هذا هو العالم الحقيقي -- وفي العالم الحقيقي فإن لون بشرتك وما تقوله يعني شيئًا ما".

"لقد رأيت العالم الحقيقي في عام 06. الأعلام وهي تنكشف، والشباب وهم يمشون في مسيرة بينما يتعاملون بعطف مع بعضهم البعض. لقد حلموا بمليون عام بين النجوم. هذا هنا..." ينظر إلى الرماد. "هو العدم الذي ينتظرنا".

"العدم الذي ينتظرنا؟"

"النهاية". يومئ برأسه. "سيبتلع العدم كل هذا قريبًا. المياه، والسماء، والمدينة. لا يوجد شيء يستحق الجدية". يهز رأسه. "كلنا هالكون".

"فهمت".

كلا. كفى من ذلك، إنه لن يجدي نفعًا.

"أنت محق. أنا أيضًا شخص أخلاقي هادئ، لا يتأثر من [ميجرهيد]".

"من الغريب أنك تواصل ذكر هذا الأمر. أنتم يا حراس الفضيلة تنبهرون دائمًا بمواضيع الأعراق تلك. مما يساعد الطبقة الحاكمة على ممارسة خداعها".

"لا يهتم الرجل الغني بشأن البشرة. إنه يحكم العالم، ويضحك على مناجاتك الأخلاقية". يحدق بالجمرات الخامدة.

"أنا عن نفسي عندي رأي بالفعل عن [ميجرهيد] يجب أن يسمعه الناس. وهو رأي ليس إيجابيًا".

"كل [حراس الفضيلة] فاشيون سريون، منبهرون دائمًا بمواضيع الأعراق الصارخة. ويساعدون الطبقة الحاكمة على تنفيذ حيلها، والحفاظ على بث النقاشات السفيهة على [القناة الرابعة]".

"هل لاحظت أنه ليس..." (أشِر نحو المنطقة العامة من وجهك).