Gespräch · Cuno

Ja, dieser Troubadour hat sie. Du kannst es spüren.

Er meint Mañana, den entspannten Streikenden an den Toren.

„Mit dem musst du also reden. Der ist übelst verrückt nach der Scheißrüstung. Kommt her, tut so, als ob er auf Kühe steht, versucht, ’nen Blick auf Cunos Rüstung zu werfen … Geh zu den Toren – frag ihn selber.“

In einer merkwürdigen, aggressiven Geste bohrt er sich die Finger gegen die Schläfe. „Cuno scheißt auf die Freakrüstung. Cuno hat den Scheiß weggeschmissen.“

„Schau dir den doch an!“ Er zeigt auf die Leiche. „Verfickte Wachstumshormone. Der ist ’n Riese. Kein Mensch der Welt passt in die Rüstung rein.“

„Okay, dann noch eine andere Frage.“

„Hau ma’ raus die Scheiße.“

„Hast du hier jemand Verdächtiges gesehen?“

„Nur ’n paar Bullenschweine, die im Dreck gewühlt haben. Auf Cuno wirkt das ziemlich scheißverdächtig.“

„Ja, Mann, erzähl’s dem Fägäri, Cuno!“

Jetzt scheinst du wohl ein Fägäri zu sein, was auch immer das bedeutet. Die Frage nach jemand Verdächtigem funktioniert in antagonistischen Situationen nicht wirklich.

„Nur ’nen einsamen Bullen, der ein paar Kinder um den Finger wickeln will. Auf Cuno wirkt das ziemlich scheißverdächtig.“

„Weißt du, wer er war?“

„Cunos Saftsack.“ Er hebt einen Stein auf. „Cuno benutzt den Saftsack als Zielübung.“

Er versucht zu verschleiern, dass er es nicht weiß.

„Ich habe damit gemeint, wer er war. Bevor er gestorben ist.“

„Cuno weiß, was du gemeint hast. Cuno ist bloß kein Anschwärzer, das ist alles.“ Er schüttelt sichtlich beleidigt den Kopf. „Willst wohl, dass Cuno in dein Bulettophon trällert …“

„Du weißt also überhaupt nichts.“

„Cuno weiß ’ne Menge Scheiß. Cuno ist bloß kein Anschwärzer, das ist alles.“ Er schüttelt sichtlich beleidigt den Kopf. „Willst wohl, dass der Große Cuno in dein Bulettophon trällert …“

Er hätte auch einfach sagen können, dass er es nicht weiß.

„Okay.“

„Ja, Mann, scheißokay!“ Er wirft den Stein und verfehlt. „Brauch ’nen Saftsack fürs Steintraining …“

„Frag die Bullen nicht um Erlaubnis, Cuno. Frag die Bullen gar nix!“

„Du hättest auch einfach sagen können, dass du es nicht weißt.“

„Cuno weiß allen möglichen Scheiß. Cuno ist bloß kein Anschwärzer, das ist alles.“ Er schüttelt sichtlich beleidigt den Kopf. „Willst wohl, dass Cuno in dein Bulettophon trällert …“

Ende der Konversation. Sehr stark. So stoisch solltest du auch sein.

„Machen wir später damit weiter. Reden wir jetzt über etwas anderes.“

„Du stellst hier Cunos Geduld auf die Probe.“

„Zieh ab, Schw*****l!“

„Sein ganzer Körper ist mit Kontusionen übersät. Warst du das?“

„Was willst du denn? Was soll das sein, diese Kontussenscheiße?“ Er greift sich an den Kopf, als würde er ihm plötzlich weh tun.

„Der will sagen, dass du dumm bist, Cuno! Die wollen dich wieder dumm machen!“

„Eine Kontusion ist eine Prellung. Ich spreche von den Spuren, die deine Steine an der Leiche hinterlassen haben.“

„Oje, hat Cuno dir das Scheißeschnüffeln schwerer gemacht? Vereitelung des Scheißeschnüffelns?“ Auf einmal scheint er sich besser zu fühlen und lässt seinen Kopf wieder los. „Das ist Cunos Königreich. Scheiße, hier regiert Cuno.“

„Hmmm …“, hörst du den Lieutenant brummen.

Er denkt darüber nach, dass dieser Junge einen ziemlich umfangreichen Wortschatz an Polizeitermini angesammelt hat. Trotzdem wird er seine Nase nicht in diese Angelegenheit stecken.

Du fährst mit der Befragung fort.

Gut. Das hätte der Lieutenant vom 57. Revier auch gemacht.

„Mein Partner und ich haben uns gefragt, wo du so viele Polizeibegriffe aufgeschnappt hast?“

„Mein Partner und ich haben uns gefragt …“ Das dämonische Zischen hinter dem Zaun wird lauter. „Lutschst du ihm am Johannes oder was?“

Cuno bricht in Gelächter aus und zeigt mit seinem Finger erst auf dich, dann auf Kim und dann wieder auf dich …

Eine unglückliche Wortwahl, denkt der Lieutenant vom 57. Revier. Er blickt windabwärts auf die verrottende Leiche. Er könnte jetzt eine Zigarette gebrauchen.

Eine unglückliche Wortwahl, denkt der Lieutenant vom 57. Revier. Er blickt auf die emporragenden Hafenmauern. Er könnte jetzt eine Zigarette gebrauchen.

„Ja, genau das meine ich damit. Du bist dumm.“

Cuno lässt seinen Kopf wieder los. „Du nennst Cuno dumm? Verpiss dich. Ihr Bullen wollt von Cuno einen Rat, und dann nennt ihr ihn dumm? Was zur Hölle soll der Scheiß?“

„Ohne dich sind die verloren, Cuno! Die brauchen dich. Lass dir nichts sagen!“

„Warum kriegt ihr euren Scheiß nicht erst ma’ selber auf die Kette, bevor ihr Detective Cuno um Hilfe fragt?“

„Hmmm … Vielleicht sollten wir das.“ Der Lieutenant zieht eine Augenbraue hoch.

Für die Einsicht brauchte es einen Zwölfjährigen. Hier, mein Tipp für die Zukunft: Wenn du einen Streit gewinnen willst, dann warte auf mein Zeichen. Stürm nicht einfach drauflos.

„Ich habe es auch nicht so mit Wörtern.“

„Wörter sind Scheißdreck; machen einen dumm!“ Er spuckt auf den Boden. „Cuno hat jetzt seine eigenen Wörter. Cunowörter.“

Ist Cuno je in irgendeine Schule gegangen? Wenn ja, dann wahrscheinlich in eine für Kinder mit Verhaltensstörungen.

Es ist besser, das nicht zu erwähnen.

Wie soll das besser sein? Dann rede wenigstens wieder über die Leiche.

„Cuno, müsstest du nicht eigentlich in der Schule sein oder so?“

„Das war früher, Bulle. Cuno geht da nicht mehr hin. Cuno hat seine Zeit abgesessen.“ Er nickt feierlich. „Jetzt frag deinen Bullenkram über die Leiche und hör auf, in Cunos Vergangenheit rumzuschnüffeln!“

„Die Bullenschweine sind hier, um dich zurückzubringen, Cuno!“, kreischt der Satan mit Mütze. „Die wollen dir was anhängen!“

„Ich habe auch Verhaltensstörungen.“

„Pass auf, Cuno! Der will eine Beziehung mit dir herstellen!“

„Deine Behinderung interessiert Cuno ’nen Scheiß. Besorg dir ’nen Rollstuhl oder so. Cuno scheißt drauf.“