Gespräch · Titus Hardie

„Hey, Sie schon wieder!“ Er lächelt und ist mittlerweile mehr als nur angetrunken. „Ich habe darüber nachgedacht, und wissen Sie was …? Wir beide sind Bullen. Die Stadt ist groß genug für zwei Bullen.“

„Okay …“ Er sieht den Lieutenant an. „Drei Bullen. Ich, Sie und Ihr kleiner Freund hier.“

„Können Sie mir helfen, in den Hafen zu gelangen?“

„Näh, der Hafen ist komplett abgeriegelt. Auf Befehl von Evrart.“

„Moment, wie kommen Sie dann rein?“

„Gar nicht. Halten die Füße still, besaufen uns und trauern um unsere gefallenen Kameraden, bis der Oberboss uns Bescheid gibt.“ Er schüttelt seine Bierdose. „Die Zeiten ändern sich, Polypentyp.“

„Okay, verstanden.“

Titus nickt. „Sonst noch was?“

„Es tut mir leid, dass Sie Tote zu beklagen haben.“

Sein lädiertes Gesicht versteift sich. „Theo war alt. Er wäre bestimmt ziemlich glücklich über die Art seines Abgangs. Konnte mir nie vorstellen, wie er auf dem Krankenbett dahinsiecht.“

„Aber Angus …“ Er schluckt. „Er war nur ein dummer Junge. Ihm war nicht klar, in was für einen Schlamassel er sich begeben hatte … Hat mir vertraut … Trotzdem, der Kleine hatte Eier! Hat wie ein dicker, wütender Bär für die Probleme von anderen Leuten gekämpft.“

Da ist es. Das dicke Ende kommt immer zuletzt. Er kommt damit nur klar, indem er riesige Mengen an Starkbier trinkt.

Eine ehrliche Taktik. Und effektiv.

„Und Glen … Glen war mein Freund. Der beste, den ich je hatte. Ich habe den abgedrehten Homo geliebt wie meinen eigenen Bruder.“ Er nimmt einen Schluck von seinem Bier. „Ohne ihn stecken wir alle in der Scheiße, aber was willste machen?! Diese Arbeit ist Dreck.“

„Das bedrückt mich. Reden wir lieber über schöne Dinge.“

„Klar, Polypentyp – Friede, Freude, Eierkuchen. Schießen Sie los!“

„Offenbar werden wir in diese Welt geboren, um zu sterben. Vielleicht finden wir darin die Erlösung? Wenigstens ist es eines Tages vorbei.“

„Mannomann, abgeknallt zu werden, hat Sie auch das letzte bisschen Funk gekostet.“ Der Kerl sieht von seinem Tisch auf. „Merken Sie sich meine Worte; irgendwann werden wir auf diesen Tag zurückblicken und uns an ihren Mut erinnern, nicht ihren Tod.“

„Stimmt …“ Er nimmt einen weiteren Schluck. „Aber dieser Tag ist noch nicht heute.“

„Moment mal, wo ist denn dieser Shanky?“

„Dennis? Die arme kleine Ratte ist auch tot.“ Er schüttelt den Kopf. „Ich dachte ja immer, dass er abhauen würde. Aber nein, er ist geblieben. Mutig und dumm zugleich.“

Er konnte ihn nicht leiden – das macht es nur noch schlimmer.

„Sie haben zu den Guten gehört. Es tut mir leid, dass es so gelaufen ist.“

„Tja … Memento mori, was?“

Memento mori oder „Sei dir deiner Sterblichkeit bewusst“ ist ein Spruch, mit dem verschiedene religiöse Orden seit Anbeginn der Menschheit um sich werfen, um auf die Nichtigkeit des irdischen Lebens und die Vergänglichkeit aller irdischen Aktivitäten hinzuweisen. Im Wesentlichen bedeutet es, dass man tugendhaft leben soll, um ein besseres Leben im Jenseits führen zu können.

„Ich weiß nicht so recht, ob das hier passt …“

„Aber klar doch.“ Er nickt überzeugt und erhebt seine Whiskyflasche. „Lebt jeden Tag, als sei es euer letzter, denn schon morgen könntet ihr tot sein.“

„Was soll das heißen?“

„Das bedeutet, dass man jeden Tag so leben soll, als sei es der letzte, weil man schon morgen sterben könnte. Stimmt’s, Leute?“

„Genau! Heute besaufe ich mich, schlemme und treib’s mit ’nem hübschen Ding, weil mich morgen ein Motorwagen über den Haufen fahren könnte …“

„Du könntest auch an Herzversagen sterben … oder an der Syphilis?“

„Hey, hey … Vermiest mir einfach einen schönen Gedanken. Fick dich!“

„Ja … Äh … Ganz genau.“

„Sie sind für etwas gestorben, an das sie geglaubt haben. Das hat etwas Ehrenhaftes.“

„Ach, kommen Sie mir nicht mit so ’ner Scheiße“, wirft der Mesque wütend ein. „Mit solchen Phrasen verleiten Gangmitglieder die Kinder in Jamrock, einer Gang beizutreten. Dieses beschissene Geschwafel von Ehre steht mir bis hier!“

„Immer mit der Ruhe, Alain. Seinen Kumpel hat es ziemlich böse erwischt. Wenn er so damit fertig wird, dann lass ihn doch.“

„Auf unsere gefallenen Kameraden!“ Titus erhebt seine Whiskyflasche und nimmt einen so männlichen Schluck, dass seine Augen anfangen zu tränen.

„Genau.“ Er nimmt einen kräftigen Schluck aus der Whiskyflasche. „Musste Angus’ Mutter von der Ehre erzählen, die ihrem Sohn zuteilwurde … Sie hat das weniger optimistisch gesehen als Sie, Polyp. Aber okay … Scheiß drauf. Kann ja jeder sehen, wie er will.“

„Augenblick mal, was ist mit diesem Shanky?“

„Dennis? Sie haben doch gesehen, wie er weggerannt ist. Er ist ein schäbiger kleiner Scheißkerl, und ich habe ihm nie vertraut.“ Er schüttelt den Kopf. „Jetzt sollte er besser schnell rennen – sehr schnell.“

Titus versucht erst gar nicht, seine Abneigung zu verbergen. Gramerfüllte Wut kocht in ihm.

„Wissen Sie, was aus Klaasje geworden ist?“

„Ich weiß es nicht, und es ist mir auch egal. Mir wär’s recht, wenn ich dieses verfluchte Weib nie mehr sehen müsste.“

Selbst nach diesem Martyrium ist er ihretwegen immer noch verbittert?

„Geht mir genauso, Mann.“

Er zuckt mit den Schultern und versucht, gleichgültig auszusehen.

Sein verkrampfter Kiefer spricht eine andere Sprache. Wenn überhaupt, ist es eine weitere Rechnung, die er begleichen muss. Eines Tages – jetzt muss es erst mal warten.

„Titus, nach allem, was wir durchgemacht haben, können Sie offen mit mir reden … Sie haben sie wirklich gemocht, oder?“

„Näh.“

Das hat er.

„Alles klar, verstanden.“

Er nickt und nimmt einen weiteren Schluck Whisky.

„Hören Sie, ich habe Sie mehr oder weniger über die Klinge springen lassen, weil …“

„‚Mehr oder weniger‘?! Sie haben versucht, mir … UNS einen Mord in die Schuhe zu schieben!“ Für einen Augenblick sieht es so aus, als wolle er dich schlagen. „Warum haben Sie das gemacht?!“

„Was soll ich sagen, ich bin halt ein unberechenbarer Bursche. Das ist meine Arbeitsweise.“

„Also Ihre Arbeitsweise ist scheiße!“ Er streckt dir seinen riesigen Zeigefinger direkt vors Gesicht.

„Ich werde darüber hinwegsehen – schließlich haben wir diesen Teekannen zusammen gezeigt, wo der Hammer hängt. Aber Sie müssen endlich Ihren Arsch hochkriegen, Polyp. Sonst werden Sie diese Scheiße nie lösen.“

Vielleicht hat er damit gar nicht mal so unrecht.

„Ich bin in Panik geraten, okay?“

„Nein, es ist verdammt noch mal nicht okay!“ Er atmet schwer und streckt dir seinen riesigen Zeigefinger direkt vors Gesicht.