Gespräch · Klaasje (Miss Oranje Disco Dancer)

Die junge Frau steckt sich eine Zigarette zwischen die Lippen.

Sie hat braune Augen, und ihr Gesicht ist mit Leberflecken übersät. Sie kann nicht älter als achtundzwanzig sein.

Ein silberner Einteiler schmiegt sich an ihren Körper, glänzend wie eine Schuppenrüstung. Es ist der Glanz von zu vielen Nächten, die sie in der Stadt verbracht hat.

Du wendest dein aufgedunsenes Gesicht von ihrer Schönheit ab und läufst einfach weiter. [Ende.]

„Officer? Bin ich ein Soldat?“

\n„Äh … Nein.“ Deine Frage scheint sie zu verwirren.

Dann kann es nur noch eines sein: Du bist ein Geschäftsmann.

„Warum haben Sie mich dann Officer genannt?“

„Weil Sie ein Polizist sind.“ Sie zieht an ihrer Zigarette.

„Sind Sie sicher?“

„Ja, das bin ich. Außer, Sie haben uns die ganze Zeit haufenweise gut einstudierte Lügen serviert …“ Sie nimmt einen weiteren Zug.

„Die ganze Zeit?“

„Sie sind schon seit drei Tagen hier. Und zwar in offiziellen Polizeiangelegenheiten.“

„Und was für Angelegenheiten sollen das sein?“

„Ich habe keinen Schimmer. Ehrlich gesagt … bis jetzt hauptsächlich Saufen.“

Du hast keine Zweifel, was das Trinken angeht. Aber wenn du dich volllaufen lässt, hast du doch bestimmt eine lockere Zunge, oder? Sie muss irgendetwas mitbekommen haben.

„Ich weiß vielleicht nicht, wo ich bin. Oder wer ich bin. Oder was ein Coupris Kineema ist. Oder woher ich weiß, wie sich einer anhört …“

Sie nickt.

„Aber das ist auch alles.“

„Klasse Monolog!“ Als sie lächelt, funkeln ihre schneeweißen Zähne.

„Aber ich weiß genau, wenn mir jemand etwas verheimlicht. Was mache ich hier? Was ist mein Fall?“

„Hinter dem Haus ist ein Söldner. Er wurde gehängt. Die Leiche ist da schon seit einer Woche. Die Anwohner waren es wahrscheinlich leid und haben die Bullen gerufen.“

Sie spricht ganz sachlich, aber in ihrer Stimme klingt Traurigkeit mit.

„Und warum haben Sie das nicht gleich gesagt?“

„Ich wollte Sie nicht gleich mit so vielen Informationen erschlagen. Sie wirken ein bisschen … verwirrt, Officer.“

Du probierst den Blick an ihr aus – lässt sie wissen, dass du sie willst. Körperlich.

Den Blick ausprobieren? Junge, Junge, du bringst das immer noch?

„Ich stehe an der Pforte des Todes, bin aufgedunsen, ein hoffnungsloser Fall. Und dennoch …“ (Du seufzt.) „Hört dieses Verlangen nie auf?“

„Alkohol erhöht den Testosteronspiegel, besonders bei Männern“, sagt sie ganz sachlich. „Das bleibt auch so, bis der Rausch vorbei ist und der Schmerz beginnt. Sie suchen nach Geborgenheit. Das ist ganz natürlich.“

Ist nicht das Gegenteil der Fall? Schwere Trinkerei senkt den Testosteronspiegel … Und glaub mir, wenn es anders wäre, wüsstest du das.

Sie drückt ihre Zigarette aus.

Als sie gerade gehen will, rührt sich etwas in dir. Muss wieder dieser Killerinstinkt sein – das Bedürfnis, Fragen zu stellen. Es fühlt sich an, als hättest du die Worte schon eine Million Mal gesagt …

Sie erwidert deinen Blick, ein Licht funkelt in ihren Augen.

Und wenn ich keine Fragen stellen will?

Du bist ein Bulle, Harry. Keine Fragen stellen zu wollen, wäre unnatürlich.

Du musst nicht. Niemand zwingt dich, ein Bulle zu sein.

„Warten Sie! Bevor Sie gehen, habe ich ein paar Fragen an Sie.“

„Ja?“

„Wo sind wir hier? Wo bin ich?“

„Sie sind in einem Hostel.“

„Nein, wo sind wir? Wo in der Welt?

„Wir sind in Revachol.“

Revachol ist die in Ungnade gefallene frühere Hauptstadt der Welt – einer Welt, die nun, ein halbes Jahrhundert nach einer gescheiterten Weltrevolution, in Kontrollierte Zonen unter fremder Besatzung aufgeteilt ist. An diesem Punkt der Geschichte ist sie von zentraler Bedeutung.

„Sollte mir das etwas sagen?“

„Sie sehen mir ganz so aus, als kämen Sie aus Revachol – als hätten Sie einige Revacholer Partys erlebt.“

Ihr Akzent lässt darauf schließen, dass sie nicht von hier ist. Sie stammt aus Oranje, einem anderen Teil der Welt.

„Revachol für immer.“

„Für immer und ewig.“

Bis in alle Zeit … Aus dem Augenwinkel erkennst du, wie die Haare auf deinem Handrücken abstehen. Es fühlt sich an, als würde ein schwacher Blitz durch deinen Körper strömen. Die Nachwirkungen des Alkohols müssen dich hypersensibel gemacht haben.

„Erzählen Sie mir lieber noch etwas anderes.“

„Okay?“

Diese Worte – „Erzählen Sie mir etwas anderes“ – hören sich für dich an, als hättest du sie bereits unzählige Male zuvor ausgesprochen. Sie kommen dir mühelos über die Lippen.

„Sagen Sie mir, welches Jahr es ist.“

„Es ist 51.“

„Welches Jahrhundert?“

„Das Gegenwärtige Jahrhundert.“

„Und was für eines ist das? Welche Zahl?“

„Jahrhunderte haben keine Zahlen, sondern Namen, und jetzt haben wir das Gegenwärtige.“

„Wie viele Jahrhunderte hat es denn dann schon gegeben?“

„Die Zivilisation existiert bereits seit achttausend Jahren.“ Sie grinst.