Gespräch · Klaasje (Miss Oranje Disco Dancer)

„Okay, erzählen Sie mir etwas anderes.“

„Was ist so lustig daran?“

„Sie haben recht.“ Sie setzt eine ernsthafte Miene auf. „An der Zivilisation ist nichts lustig.“

Sie hasst die Zivilisation. Sie fühlt sich von ihr betrogen.

„Was haben die Leute hier denn gegen die Polizei?“

„Die Hafenarbeiter haben ’ne ziemlich große Klappe. Sie halten sich selbst für die Polizei. Zumindest hier an der Küste – mit dem Rest der Stadt kenne ich mich nicht aus.“

„Ihr Zimmer ist ganz in der Nähe von meinem. Haben Sie heute Nacht irgendetwas gehört?“

„Nur den üblichen Krach.“ Sie zuckt mit den Schultern. „Laute Discomusik.“

„War ich allein?“

„Das kann ich nicht sagen. Von hier drüben kann man unmöglich Gespräche hören.“ Sie nickt zu Zimmer 3 hinüber.

„Laute Discomusik?“

„Oh ja, verschiedene Bands. Hauptsächlich Ostentatious Orchestrations.“ Sie hebt eine Augenbraue und wartet darauf, dass du mit dem Namen etwas verbindest.

Oh, das. Toll, jippie … Je weniger Worte man über OO verliert, desto besser.

„Wo ich herkomme, war OO ’ne große Nummer. Damals war ich natürlich noch jung. Ungefähr sieben. ‚Das Leben wird schweeer!‘“, sie singt. „‚Aber wir machen weiteeeeer!‘“

Wenn dem so ist, wird das Leben nicht erst schwer, gerade weil wir weitermachen?

„Eigentlich wird es nur schwerer, nicht wahr?“

„Könnte man meinen. Gegen zwei Uhr war Schluss mit Disco, und es gab einen Tempowechsel.“

„Was ist dann passiert?“

„Ein langsames, trauriges Lied erklang. Wie Orgelmusik, immer wieder und wieder. Das ging eine ganze Weile lang so. Ab und zu haben Sie mitgesungen – oder besser gesagt mitgegrölt.“

„Ich habe genug gehört.“

„Okay.“

„Was habe ich gesungen?“

„Dass jetzt alles egal sei. Und wir jetzt allein seien. Es war schwer zu verstehen – das Lied selbst war ruhig und sanft, aber Sie haben sich angehört wie ein verwundetes Wildschwein, Officer. Es war kaum auszumachen, was Sie da ‚gesungen‘ haben.“

„Und was ist dann passiert?“

„Dann haben Sie angefangen zu schreien und das Zimmer zu demolieren.“

„Das hört sich ganz nach mir an. Was habe ich getan?!“

„Ein Fenster wurde zertrümmert. Das Tonbandgerät wahrscheinlich auch – die Musik hat aufgehört zu spielen –, und Möbel. Eine waschechte Orgie der Verwüstung. Dann haben Sie, glaube ich, das Bewusstsein verloren.“

„Ich hoffe doch sehr, dass nicht noch etwas war.“

„Doch. Ich glaube, Sie haben geschrien, dass Sie … nicht mehr ‚so ein Tier‘ sein wollen. Ich kann es auch missverstanden haben, aber es war, na ja, einprägsam.“

Hört sich an, als hättest du da drinnen gewaltige Schmerzen durchlitten, Muskelprotz.

„Später bin ich ausgegangen. Da ist schon alles wieder ruhig gewesen. So gegen vier oder fünf.“ Sie nickt. „Und das war alles.“

„Das zu hören, macht mich stolz. War denn weiter gar nichts mehr?“

„Weiter nichts mehr?“

„Das denken Sie sich doch nur aus. So würde ich mich nie verhalten.“

„Nein.“ Sie sieht dich an. „Niemals.“

„Was ist dann passiert?“

„Sind Sie sicher, dass ich nicht überfallen wurde?“

„Nein, nichts hat auf einen Kampf hingedeutet. Es hat sich so angehört, als ob da jemand sein Zimmer verwüstet.“

„Wenn Sie verwundet sagen, meinen Sie das auf eine coole Art? Wie eine wilde Bestie?“

„Ja. Es war echt cool.“

Es ist unmöglich zu sagen, ob sie sarkastisch ist oder es wirklich ernst meint.

„Tut mir leid.“

„Das muss es nicht. Ich bin dann sowieso noch weggegangen. Es hat mich nicht gestört.“

„Habe ich das hier gesungen?“ (Du zeigst ihr die leere Hülle von „Die kleinste Kirche in Saint-Saëns“.)

„Ja! Darin kam eine Kirche vor. Eine sehr kleine Kirche. So was wie die winzigste, traurigste Kirche auf der ganzen Welt. Davon handelte es. Und auch davon, dass …“

„Wovon noch?“

„Vielleicht sollten wir dann nicht mehr weitermachen? Ist es nicht das ‚Weitermachen‘, das alles erst schwerer macht?“

„Ich glaube, heute Nacht sind Sie zum selben Ergebnis gekommen. Gegen zwei Uhr war Schluss mit Disco, und es gab einen Tempowechsel.“

„Stimmt, wir machen immer weiter.“

„Ich weiß nicht … Gegen zwei Uhr war Schluss mit Disco, und es gab einen Tempowechsel.“

„Erzählen Sie mir etwas anderes.“

„Okay. Sie können jetzt gehen.“ [Ende.]

„Hat mich gefreut, Ihnen weiterhelfen zu können.“

Du lässt den Augenblick verstreichen.

„Bevor Sie gehen, habe ich noch ein paar Fragen an Sie.“

„Und nein, es hört nie auf.“

„Auf Wiedersehen.“

Als sie gerade gehen will, rührt sich etwas in dir. Eine Art Instinkt, ein Bedürfnis – das Bedürfnis, Fragen zu stellen. Es fühlt sich an, als hättest du die Worte schon eine Million Mal gesagt …

Die Worte haben deinen Mund bereits verlassen …

„Ich will Fick mit Ihnen haben.“