Gespräch · Klaasje (Miss Oranje Disco Dancer)

Sie bricht in Gelächter aus; all die Müdigkeit ist ihr wie vom Gesicht gezaubert. „Wie bitte, was?! Wo haben Sie denn sprechen gelernt? Was haben Sie gesagt? Kommen Sie, sagen Sie’s noch mal!“

„Ich habe gesagt, dass ich Sex mit Ihnen haben will.“

„Nein, das haben Sie ganz sicher nicht gesagt. Sie sagten …“ Sie kann vor lauter Lachen ihren Satz nicht zu Ende bringen.

„Na los. Ach, bitte, bitte! Einmal noch!“

Mach jetzt keinen Rückzieher. Sag es noch mal – mit Stolz.

„Ich habe gesagt: ‚Ich will Fick mit Ihnen haben‘.“

„Genau so sieht’s aus, Sie irres Arschloch!“ Sie wischt sich die Tränen aus den Augen. „Was sind Sie denn bitte schön für ein Bulle?“

„Ich bin ein Bulle der Apokalypse.“

„Ist es schon so weit?“ Sie hebt eine Augenbraue.

„Nein, ein paar Jahrhunderte haben wir noch vor uns.“

„Sie sind ein ziemlich krasser Bulle. Hat Ihnen das schon mal jemand gesagt?“

„Selbst wenn, würde ich es nicht wissen. Ich erinnere mich an nichts, was mir je gesagt wurde.“

„Okay, Officer, ich muss Sie das fragen: Erinnern Sie sich wirklich nicht? Einfach so …“ Sie versucht, eine wahrscheinlichere Erklärung zu finden, aber es gelingt ihr nicht. „Haben Sie so viel getrunken, dass Sie Ihr Gedächtnis verloren haben?“

„Ja, das ist wahrscheinlich alles. Ich bin ein schlechter Scherz von einem Bullen, oder ich habe im Scherz behauptet, einer zu sein, und habe zu viel getrunken. Außerdem bin ich alt.“

„Das tut mir leid …“ Sie macht ihre Zigarette aus.

„Später, wenn Sie mich verhören müssen, werden Sie sich deswegen ziemlich scheiße fühlen.“

„Und fürs Protokoll: Nein, ich war’s nicht.“

„Es ist offensichtlich. Jemand hat mich aufs Kreuz gelegt. Mir wurde übel mitgespielt – und zwar so richtig.“

„Nein. Hier ist ein riesiges außerweltliches Mysterium im Gange. Und ich bin dessen Mittelpunkt.“

„Wenn das so ist, könnte ich eine düstere Vorahnung für Sie haben … Die plötzliche Stille, als sie ihre Zigarette ausdrückt, verheißt nichts Gutes.

„Normalerweise bin ich bestimmt weniger krass. Keine Ahnung, warum dieses Zeug aus meinem Mund raussprudelt.“

„Na dann. Scheint, als sollte ich mich auf das, was da naht, ein wenig vorbereiten. Und danke, ich habe mich gut amüsiert. Ich hoffe allerdings, es passiert früher. Sonst …“ Sie macht ihre Zigarette aus.

„Ja, schätze, ich bin ziemlich krass.“

„Ja, nur noch wenige Minuten, und die gesamte Realität bricht in sich zusammen.“

„Wenige Minuten? Dann sollte ich lieber Vorbereitungen treffen. Danke, das war amüsant. Ich hoffe, es geht wirklich alles vor die Hunde. Sonst …“ Sie macht ihre Zigarette aus.

„Bullen, die nicht mehr wissen, wer sie sind und wirr daherreden … Das Ende naht; es kann sich höchstens noch um zwei Tage handeln.“

„Ein Superstarbulle. Ich kann es nicht mehr leugnen.“

„Okay, krass. Hmm … Dürfte ich Sie bitten, mir genauer zu erklären, was Sie zu einem Superstar macht?“

„Ich bin ein Nachkomme von Guillaume le Million.“

„Vielleicht sind Sie auch selbst Guillaume le Million? Er müsste inzwischen in Ihrem Alter sein … Stellen Sie sich das mal vor! Eine Sache noch …“ Sie macht ihre Zigarette aus.

„Ich glaube fest daran, dass ich ein Superstar bin. Es ist eine Theorie, die ich entwickle.“

„Es war auf jeden Fall unterhaltsam. Danke. Was Sie auch sind, Sie sollten dabeibleiben. Sonst …“ Sie macht ihre Zigarette aus.

„Na ja, ich bin ein aufgedunsener alter Säufer mit Koteletten und Discohosen. Wenn ich jetzt keinen Witz auf Lager habe … Mein Fehler.“

„Tut mir leid. Ich weiß nicht, warum ich das gesagt habe. Sie sind hübsch … Ich bedaure das ehrlich. Ich bin der bedauernde Bulle.“

„Schon in Ordnung, das war witzig. Und mir ist das sowieso scheißegal. Wen kümmert so was schon?“

Sie scheint dir aufrichtig verstehen geben zu wollen, dass es in Ordnung ist.

„Ist doch egal, wenn Sie keine Eins-a-Muschi mehr abkriegen. Das Leben hat noch mehr zu bieten – wichtigere Dinge, die besser zu einem Mann in Ihrem Alter passen. Das hier …“ Sie deutet auf ihren in Silber gehüllten Körper. „Das ist eine Fata Morgana. Aber eins muss ich Ihnen noch sagen …“ Sie macht ihre Zigarette aus.

„Ich bin mir nicht mal sicher, ob ich überhaupt ein Bulle bin. Zumindest erinnere ich mich nicht daran. Vielleicht habe ich gelogen.“

„Suchen Sie sich jemand anderes zum Auslachen.“

„Es tut mir leid.“ Sie drückt ihre Zigarette aus. „Ich wollte Sie nicht kränken.“

„Nein, ich will nicht.“

„Ich weiß vielleicht nicht, wer ich bin, aber ich weiß genau, wenn mir jemand etwas verheimlicht. Was mache ich hier?“

„Warum erinnere ich mich nicht daran, ein Bulle zu sein – oder an irgendetwas sonst?“

„Das ist mir aufgefallen.“

„Gut.“

„Ist es das?“ Sie hebt eine Augenbraue. Ihre Zigarette knistert.

Sie hatte noch keine Zeit, sich zu schminken – das ist ihre Morgenzigarette. Sie sieht müde aus; ihre Schönheit schwindet schneller als in ihrem Alter üblich.

„Wissen Sie, woran das liegt?“

„Könnte an der Trinkerei liegen, oder?“ Sie hebt eine Augenbraue. Die Zigarette knistert.

„Ich muss jetzt los.“ [Ende.]

„Klar doch.“ Sie drückt ihre Zigarette aus. „Seien Sie vorsichtig, Officer. Die Polizei ist in dieser Gegend nicht besonders beliebt.“

„Wer, der bei rechtem Verstand ist, würde einen wie mich zum Gesetzeshüter machen?!“

„Seien Sie nicht so hart zu sich selbst. Die Polizeiprüfung besteht fast jeder.“

Ziemlich schlagfertig. Lass das nicht auf dir sitzen. Behaupte dich.

Du schweigst und gehst lieber nicht darauf ein.

Rückzug ist keine Taktik für Gewinner.

„Ehrlich gesagt verstehe ich gut, warum man mich das Gesetz hüten lässt. Ich bin der richtige Typ dafür.“

„Sie meinen Ihre Vorliebe für widersprüchliche Bemerkungen?“

„Nein. Mir ist aufgefallen, dass Sie mir Informationen vorenthalten haben. Etwas wurde in mir entfacht. Ein Killerinstinkt.“

„Natürlich.“ Sie zieht an ihrer Zigarette.