Gespräch · Cornelius Gurdi und die Bergziegen

Am oberen Ende des Spielfelds öffnet sich ein Auslass. Eine neue Kugel stürmt nach unten. Sie ist größer als die Ziegen und mattschwarz. In weißen Lettern prangt „CORNELIUS“ auf ihrem Äquator.

Sie rauscht derart brachial nach unten, dass sie umgehend die letzte Ziege in den Abgrund stößt und dann über das ganze Spielfeld hin- und herknallt, wie getragen von einer dämonischen Massenträgheit, die nicht von dieser Welt stammt.

„HIGHSCORE“, tönt es aus den Lautsprechern, und der gesamte Automat leuchtet auf. Dann werden die Flipperhebel eingezogen, wodurch eine perfekte Öffnung entsteht, durch die sich die Gurdi-Kugel zu den Ziegen hinter der Bühne gesellen kann. „Cornelius“ verschwindet, und der Automat schaltet sich ab.

„Das ist ja umwerfend“, murmelt der Lieutenant. Er klingt, als wäre er ein wenig außer Atem.

„Wir müssen weiter.“ [Ende.]

„Ja.“ Der Lieutenant wirft noch einen letzten Blick auf „CORNELIUS GURDI UND DIE BERGZIEGEN“. „Ach, was war das schön, damals.“

Und wieder ist der Automat eins mit Staub und Dunkelheit geworden.

Der Automat hat sein letztes Fünkchen Leben ausgehaucht. Es ist unwahrscheinlich, dass es jemals zurückkehrt.

Habe ich … gewonnen?

Du hast nicht einfach nur gewonnen, du absolute Legende. Du bist gerade einem sehr exklusiven Club von Menschen beigetreten, die diesen Erfolg überhaupt irgendwann errungen haben.

Wie schade, dass niemand anwesend war, um deinen Triumph zu bezeugen. Es war schließlich ein „Highscore“.

„Cuno, hast du das gesehen? Ich habe den Highscore geholt.“

„Scheiße, das ist heftig“, murmelt der Junge, dessen Augen noch immer auf den leblosen Apparat fixiert sind. Er sammelt sich schnell wieder und fügt hinzu:

„Egal. Cuno interessiert das ’nen Scheiß.“

Er denkt sich: Das Bullenschwein hat affengeile Reflexe. Arschgeile Schnellzuckungsscheiße, ’n verfickter Abfangjäger. Voll animalische-Instinkte-mäßig.

„Ich glaube, ich habe gewonnen, Kim.“

„Sie haben nicht nur gewonnen. Noch niemand, den ich kenne, hat jemals Gurdis Ziegen durchgespielt. Das ist eine monumentale Leistung, Detective.“

„Na, wer ist der Flipperkönig, Kim?“ (Du streckst deine Faust aus.)

„Herzlichen Glückwunsch, Eure Majestät“, entgegnet der Lieutenant. Seine Fingerknöchel berühren die deinen, und er lächelt. „Das war wirklich beeindruckend.“

„Der Automat braucht mal eine gründliche Wartung, bevor jemand anders auch nur den Versuch unternehmen kann.“

„Moment mal, was ist dann mit Smolka, Jandiroba, Stirneman und Schmelling?“

„Das sind professionelle Schnellspieler. Die erhalten eine vierstellige Gage pro Spiel. Ich meinte eher Normalsterbliche.“

„Das ist doch nur ein albernes Spiel, Lieutenant.“

„Natürlich.“ Er nickt. „Ich glaube trotzdem, dass Sie sich das Recht verdient haben, zumindest ein wenig stolz zu sein.“

Und wie, wenn man die Kugel nicht mal sehen kann?

Die letzte Ziege plumpst mit fast selbstmörderischem Entzücken in den Nebel.

Sie hat sich umgebracht, um dich zu ärgern.

„Kim, es ist möglich – schauen Sie nur!“

„Das tue ich. Ich habe das schon oft gesehen. Gespielt auch schon. Irgendwann werden Sie einen Fehler machen. Dann ist alles vorbei.“

Allein die Spannung in seiner Körperhaltung gibt sein Interesse preis.

„Was soll der Scheiß?“

Der Junge an deiner Seite sieht gelangweilt aus. Das Spiel spricht ihn nicht an.

Wenn er nicht gerade im Speedrausch ist, dann gibt es nur wenig, das ihn „anspricht“. Jedenfalls ein paar Tage lang.

Und Gurdi?

Cornelius Gurdi war ein mesquischer Bergsteiger, Reiseautor und Nationalheld, bekannt für seine wagemutigen Expeditionen in die hintersten Winkel der Welt und seine vielleicht noch wagemutigeren Aussagen in der Öffentlichkeit. Von seiner letzten Herausforderung, dem Corpus Mundi, kehrte er nie zurück.

Trotz der farbenfrohen Bebilderungen auf der hinteren Glasscheibe hat dieser Typ ganz bestimmt Dreck am Stecken.

Ein Bergsteiger? Ein mesquischer Nationalist? Ein Ziegenhirte? Jetzt spiel endlich das verdammte Spiel.

„Flipper ist nichts für mich.“ [Ende.]

Du beugst dich näher heran, um den Text zu lesen.

Über dem Gemälde eines Mannes mit Schnurrbart, der einen Berg erklimmt, steht folgender Text: „Inspiriert von der Legende des Cornelius Gurdi, der sich an den höchsten Berg der Welt gewagt hat, den Corpus Mundi. Die mesquische Legende besagt, dass der heroische Gurdi zurückkehren und sein Volk retten wird, wenn die Nation bedroht ist.“

Corpus Mundi, der inaktive Schildvulkan auf der Isola Mundi, ist tatsächlich der höchste Gipfel der bekannten Welt. Mit einer Höhe von 18,9 km erreicht er schon fast die Stratosphäre.

Was sollen denn die ganzen Ziegen hier?

In der mesquischen Kultur nimmt die Bergziege einen besonderen Platz ein, vor allem die auf dem Corpus Mundi, denn sie ist das einzige Geschöpf, das furchtlos und agil genug ist, den Berg zu erklimmen. Sie wird oft mit Gurdi in einem Satz genannt.

In der Tat. Stell sie dir als Kugeln vor.

Der Junge zuckt mit den Schultern. Ihm ist das schnuppe.

„Kim, sehen Sie, was ich sehe?“ (Du zeigst auf den Automaten.)

„Den Flipperautomaten?“ Der Lieutenant wirft einen Blick auf die Maschine. „Gurdis Ziegen. Ein Klassiker.“

Oh, der ist mehr als nur ein Klassiker – den muss man einfach gespielt haben. Jeder Flipperspieler, der etwas auf sich hält, hat schon einmal ein Schnellspiel versucht.

Die Großen, wie Knut Schmelling und Jörgen Stirneman aus Gottwald, die Flipperlegende Iara Flávia Jandiroba aus Mesque und der phänomenale Ludek Smolka aus Zsiemsk, haben allesamt einen Durchgang in unter zwanzig Minuten geschafft.

„Zieh dir den mal rein, Cuno.“ (Du zeigst auf den Automaten.)

„Wieso soll das Cuno interessieren?“, fragt er, während er auf den Automaten blickt. „Cuno interessiert das ’nen Scheiß.“

Du wirfst eine Münze ein. (Du fährst fort.)