Gespräch · Kirchentüren

… das sich mitten in der Stadt befindet.

Du betrittst die Kirche.

[Ende.]

„Wenn Sie wirklich meinen, dass wir da reinmüssen, dann müssen wir einen anderen Weg finden …“

„Eigentlich interessiert mich die Kirche gerade gar nicht so sehr.“

„Das scheint mit unserem Fall nur sehr am Rande zu tun zu haben.“ Der Lieutenant nickt.

„Was meinen Sie, wo sollten wir anfangen?“

„Können Sie den wummernden Bass unter dem Ostwind hören?“ Er hält sich die Hand ans Ohr. „Ein sicheres Indiz für Jugenddelinquenz.“

Du siehst dir das Vorhängeschloss genauer an.

Du inspizierst die Holzarbeiten.

Die Schnitzerei auf der Tür ist blockartig und eckig, wie die Kirche selbst. Zwei lange Balken schießen nach unten und verschwinden im Holz, noch bevor sie die Türschwelle erreichen.

Du trittst zurück und siehst dir die Tür an.

Du lässt deine Hand über einen Balken gleiten.

Die Oberfläche ist windgeglättet, aber feucht.

Fühlt sich außergewöhnlich an. Dreihundert Tonnen Kiefernholz, die nahtlos zusammenpassen. Das Holz ist außerdem alt. Es wurde vor vielen Jahrhunderten gefällt und geschnitzt.

Du siehst dir den Aufkleber an.

Du siehst einen gelben Kreis mit zwei Xen und einer weitläufigen Kurve darunter, die wie ein Mund aussieht. Du bist dir ziemlich sicher, dass du so etwas noch nie gesehen hast, aber was das Symbol darstellen soll, ist hinreichend klar: einen lächelnden Toten. Die Kurve ist das Lächeln, die zwei Xe machen ihn tot.

An diesem Symbol ist etwas blendend Modernes. Es ist so modern, dass es alles, was du Zeit deines Lebens gesehen hast, in den Schatten stellt.

„Haben Sie dieses Symbol schon einmal gesehen?“ (Du zeigst darauf.)

Er nimmt seine Brille ab und putzt sie gründlich mit einem blauen Taschentuch, bevor er den Aufkleber begutachtet. Dann sieht er auf, hält inne und antwortet:

„Nein.“

„Wonach sieht das Ihrer Meinung nach aus?“

„Sieht wie ein Toter aus, der lächelt. Lässt auf … Jugenddelinquenz schließen.“

„Was lässt hier auf Jugenddelinquenz schließen?“

„Ich habe diesen Aufkleber noch nie gesehen. Und ich bin kein Jugendlicher.“

„Da stimme ich zu – er ist sehr modern. Aber weiß der fröhliche Typ denn nicht, dass er tot ist? Oder ist es dem toten Typen egal, dass er nicht mehr lebt? Woraus ergibt sich hier die Ironie?“

„Konzeptuelles Denken auf diesem Niveau gehört nicht zu meinen Qualifikationen.“

Vorhängeschloss!

Ergo müssen das Jugendliche gewesen sein.

„Gut, aber was ist Jugenddelinquenz?“

„Für die Kontrollierte Zone Revachol definiert die Moralintern jugendliche Delinquenten als Personen zwischen zehn und sechzehn Jahren, die einen Gesetzesverstoß begangen haben …“

„Diese Verstöße werden allerdings nicht – wie bei Erwachsenen – Straftaten genannt. Straftaten, die von Minderjährigen begangen werden, nennt man stattdessen ‚Jugenddelikte‘. Das war Teil Ihrer Laufbahnprüfung für Officers.“ Er steckt das Taschentuch in seine Jackentasche.

Du tust ihm leid. Für ihn als Lieutenant wäre es herablassend, jemanden Definitionen aus der Laufbahnprüfung für Officers aufsagen zu lassen.

Was macht das Symbol so modern?

Der Kontrast zwischen dem fröhlich-chemischen Gelb und der Leichenstarre. Als ob der fröhliche Geselle nicht wüsste, dass er tot ist. Oder als ob es dem toten Gesellen egal wäre, dass er nicht mehr lebt? Jedenfalls wirst du das Gefühl nicht los, dass hier die Mächte der Zukunft am Werk sind.

Diese Mächte der Zukunft haben sich dazu entschlossen, etwas darzustellen, das dich an … dich erinnert.

Du siehst dir das Vorhängeschloss erneut an.

Du setzt unmittelbaren Zwang gegen das Vorhängeschloss ein.

Du klemmst die Brechstange zwischen Schloss und Krampe und fängst an zu hebeln. Dein Bizeps wölbt sich vor Anstrengung. Das Metall ächzt und knarrt …

Das erbärmliche alte Holz und die rostigen Schrauben (samt einem Nagel) haben keine Chance gegen die Macht der Hebelwirkung. Tief aus deinem Inneren ertönt Gebrüll …

„Willkommen in Revachol, Schloss!“

Plötzlich zerbricht die Brechstange in zwei Teile. Metallspäne fliegen in alle Richtungen. Die obere Hälfte, die zwischen dem Schloss und der Krampe eingeklemmt war, fällt mit einem Plumpsgeräusch zu Boden.

„Was zur Hölle? Wie ist das überhaupt möglich?“

„Werkzeug geht eben auch mal kaputt, Officer. Versuchen Sie, sich zu beherrschen.“

Nimm dir ein Beispiel an mir: Ich bin ganz ruhig, obwohl du gerade meine Lieblingsbrechstange kaputtgemacht hast.

Deine Muskeln haben keine Antwort. Das hätte nicht passieren sollen. Du hättest schwören können, dass das Holz morsch war.

Du siehst dir das kaputte Werkzeug in deiner Hand an.

Die abgebrochene Kante der nunmehr zweiteiligen Brechstange ist glatt. Ist die Spitze doch glatt abgebrochen.

Ein böses Omen. Nimm dich vor dieser Kirche in Acht.

„Na ja, was habe ich auch von einer Brechstange erwartet? Wo bekomme ich eine neue her?“ (Du fährst fort.)

„Ich weiß nicht … vielleicht gar nicht? Vielleicht finden wir auch eine neue. Ich habe niemals mehr als eine dabei …“ Er sieht den Kirchturm hoch.

„Das war aber auch eine Schnapsidee, ein Gotteshaus, das schon baufällig ist, so betreten zu wollen. Da war die Kirche wohl einer Meinung mit mir.“

Das war bestimmt nur ein seltsamer Zufall.

Die Kirche antwortet nicht. Das Holz sieht jetzt nicht mehr so morsch aus. Die Schrauben (samt dem einen Nagel) glänzen förmlich vor Durchhaltevermögen.

„RAAARRRRRG!“

Netter Versuch, Kleiner, aber so etwas solltest du nicht mit bloßen Händen probieren.

Obwohl du dich rund eine Minute am Schloss vergangen hast, hattest du keinen Erfolg. Die Brechstange in deinen Händen hat dir einen mechanischen Vorteil von … null verschafft.

Du gestehst dir die Niederlage ein und lässt das Schloss hängen.

„Sie könnten mir ruhig helfen.“

„Ich bin nicht so gut gebaut wie Sie. Ich kann noch weniger Hebelwirkung erzeugen.“ Er versucht nicht einmal, überzeugend zu klingen.