Gespräch · Raucher auf dem Balkon

„Müll?“ Verwirrt schüttelt der junge Mann den Kopf.

Bitte gehen Sie nicht. Ich rauche auch nicht mehr in der Wohnung.

„Sie haben einen guten Ausblick über den Hof vom Whirling. Können Sie mir etwas über die Erhängung sagen?“

Mir ist aufgefallen, dass Sie die Leiche endlich entfernt haben. Danke. Es war wirklich ein verstörender Anblick, selbst für Martinaise.“

„Was haben Sie letzten Sonntag gemacht?“

„Ach …“ Er wedelt ausholend mit seiner Zigarette. „Das haben Sie mich schon gefragt, oder?“

Moment, ermittelt etwa noch jemand zu dem Lynchmord?

„Waren Sie das?“ (Du siehst Kim an.)

„Nein, Sie zwei waren das nicht.“ Er gestikuliert. „Ein muskulöserer Typ.“

„Und wann haben Sie mit diesem muskulöseren Herrn gesprochen?“ Der Lieutenant nimmt sein kleines blaues Notizbuch heraus und schreibt etwas auf.

„Letzte Woche? Ich weiß es nicht mehr so genau …“ Er betrachtet wieder eingehend den Hof. Schnee bedeckt die alten Verandastühle und die toten Hauspflanzen. Die benachbarten Fenster sind alle dunkel.

Eine weiße Daunendecke, die die erbärmliche Armut dieses Ortes kaschiert.

„Sie haben die Frage nicht beantwortet. Was haben Sie letzten Sonntag gemacht?“

Er seufzt. „Ich hatte einen Freund zu Besuch.“

„Was für einen Freund?“

„Meinen Sonntagsfreund.“

Ein\nSonntagsfreund? Sehr interessant …

Überzeugend. Freunde passen zu Sonntagen. Man muss nicht arbeiten und kann seine Zeit mit Kumpels zubringen. Man kann Rugby schauen und Bier trinken.

„Wie heißt Ihr Freund richtig? Hat er was gesehen?“

Er antwortet nicht, deutet aber mit seiner Zigarette ein „Nein“ an. Unter dem matten, düsteren Himmel ist von den benachbarten Fenstern nichts zu hören.

Jemand versteckt sich hinter einer Gardine: Die Fenster haben Augen, und die beobachten euch – spionieren euch drei aus.

Jemand versteckt sich hinter einer Gardine: Die Fenster haben Augen, und die beobachten euch – spionieren euch beide aus.

Er antwortet nicht, deutet aber mit seiner Zigarette ein „Nein“ an. Unter dem grauen Himmel sind die benachbarten Fenster nass vom Regen.

Er antwortet nicht, deutet aber mit seiner Zigarette ein „Nein“ an. Unter dem grauen Himmel schneit es weiter auf die benachbarten Fensterbretter.

Er antwortet nicht, deutet aber mit seiner Zigarette ein „Nein“ an. In den Nachbarfenstern kannst du aus verschiedenen Winkeln eine undeutliche Reflexion seiner Silhouette sehen.

Er lenkt ab. Er ist jung und hat ein gutes Gedächtnis. Er hat noch nicht genügend Zeit gehabt, es mit Alk und Chemikalien zu ruinieren.

„Sie haben meine Frage immer noch nicht beantwortet. Was haben Sie letzten Sonntag gemacht?“

„Letzte Woche? Ich weiß es nicht mehr so genau …“ Er betrachtet wieder eingehend den Hof. Der Regen prasselt auf die Fensterbretter und toten Hauspflanzen nieder. Jetzt nützt er ihnen nichts mehr.

Regen allein wird diesen Ort nicht wieder zum Leben erwecken.

„Letzte Woche? Ich weiß es nicht mehr so genau …“ Er betrachtet wieder eingehend den Hof. Überall stehen alte Verandastühle und tote Hauspflanzen herum.

Er ist ein Schauspieler, der einen Monolog vorträgt. Merkt Ihr, wie Ihr an jedem seiner Worte hängt?

„War es jemand von der Polizei?“

„Ich habe keine Ahnung“, sagt er und atmet eine kleine Qualmwolke aus. „Wir bekommen die Gendarmerie hier nur selten zu Gesicht.“

„Wann war das?“

„Ich bin mir ziemlich sicher, dass ich das nicht getan habe.“

„Nein, nicht Sie.“ Er gestikuliert. „Ein muskulöserer Typ.“

„Wirklich?“

„Was haben Sie letzten Sonntag gemacht?“

„Ich würde sogar so weit gehen zu sagen, dass der Ausblick ein wenig zu gut ist, mein lieber Gendarm. Wissen Sie bereits in etwa, wann die Leiche entfernt wird?“

„Wir werden sie so bald wie möglich entfernen. Und jetzt sagen Sie uns bitte: Wo waren Sie letzten Sonntag?“

„Ich arbeite daran.“

„Danke.“

„Ich muss in dieses Wohngebäude rein. Können Sie mir helfen?“

„Ihnen helfen? Nein, tut mir leid, Gendarm …“ Er schüttelt seinen charmanten Kopf. „Ich muss los.“

„Hören Sie, ich muss wirklich Ihren Namen wissen.“

„Und ich muss wirklich meine Zigarette aufrauchen“, antwortet er mit einem subtilen Lächeln.

Aber noch ist er da.

„Verraten Sie mir Ihren Namen?“

„Mein Name? Ich heiße Martin Martinaise.“

Ganz offensichtlich nicht sein echter Name.

„Sie heißen nicht wirklich Martin Martinaise, oder?“

„Nein, natürlich nicht. Können Sie bitte etwas leiser sprechen?“ Prüfend sieht er über den Hof. Dort ist es so still wie auf dem Grund eines Brunnens. Jedes Geräusch wird von einem Echo zurückgeworfen.

Frag ihn noch mal.

Martin Martinaise? Ein guter hiesiger Name. Spielen wir mit.

„Junge, trainieren Sie?“

„Hin und wieder.“ Er zieht wieder an der Zigarette und füllt seine Lungen mit Nikotin. „Warum?“

„Sind Sie im Leichtathletikteam?“

„Nein, ich lege nur Wert auf ein gutes Aussehen.“ Eine leichte Brise lässt ein Stück von seinem Hemd zurückflattern.

„Das verstehe ich. Gegen ein gutes Aussehen kann man nichts sagen.“

Er schenkt dir ein honigsüßes Lächeln und klopft die Asche ab.