Gespräch · Versunkener Motorwagen

„Es lief so gut. Eben haben wir doch noch fröhlich gepfiffen …“

„Pfeifen können Sie jetzt immer noch“, sagt der Lieutenant mit einem Lächeln. „Außerdem ist der Tag immer dann am nächsten, wenn die Nacht am tiefsten ist.“

„Immerhin haben wir eine ziemlich vielversprechende Verdächtige. Wenn wir Ihren Motorwagen im Meer gefunden haben, finden wir vielleicht auch sie.“

Irgendwie gibt dir seine Aussage Kraft. Sie macht dir deutlich, dass dies noch nicht das Ende ist.

„Nach dieser Nummer nehmen sie mich nicht zurück, oder?“

„Menschen sind wertvoller als Maschinen.“ Jetzt versucht er, dich aufzumuntern. „Die Ausbildung eines Polizisten ist noch teurer.“

Menschen, ja, aber du nicht.

„Es lief so gut. Eben haben wir uns doch noch über unsere Mütter unterhalten …“

„Das können wir immer noch“, sagt der Lieutenant mit einem Lächeln. „Außerdem ist der Tag immer dann am nächsten, wenn die Nacht am tiefsten ist.“

„Erst mein Ausweis und jetzt DAS.“

Der Lieutenant rückt seine Brille zurecht und schweigt.

Du hast noch eine vierte Sache verloren.

Ich will nichts davon hören.

Sie ist für immer verloren. In den finstersten Meerestiefen.

Eine … vierte Sache?

Sie war wertvoller als der Revolver, der Ausweis und der Motorwagen zusammen. Sie ist für immer verloren. In den finstersten Meerestiefen.

„Also bleibt der Wagen einfach so hier?!“

„Ich fürchte, dass er viele Jahre lang einfach so hierbleiben wird.“ Er sieht sich um. „Sehen Sie sich den Wagen an – einzelne Teile mögen noch zu retten sein, aber insgesamt ist diese Maschine ein Totalschaden.“

„Es lief so gut. Eben haben wir doch noch über die unterschiedlichen Hautfarben der Menschen geredet …“

„Na ja …“ Der Lieutenant zuckt mit den Schultern. „Das Leben zieht einem gerne den Boden unter den Füßen weg. Aber jetzt kann es nur noch bergauf gehen.“

„Ich kann ihn noch reparieren.“

„Das ist sehr unwahrscheinlich“, antwortet der Lieutenant mit einem Seufzen. „Die gesamte Elektronik ist im Eimer. Und die elektromagnetische Lenkung und die Bremssysteme sind ebenfalls hinüber.“

„Sie müssten schon sehr viel Glück haben, um in dem Wagen noch ein unbeschädigtes Teil zu finden …“ Er schüttelt den Kopf. „In ein paar Monaten wird dieses Fahrzeug vollkommen durchgerostet sein. Es ist günstiger, einen neuen Wagen zu kaufen …“

„Na ja, nicht günstiger. Dieser Motorwagen kostet 40 000 Reál … Aber langfristig betrachtet ist es trotzdem sinnvoller, eine neue Maschine anzuschaffen, anstatt diese hier einer mühsamen Generalüberholung zu unterziehen.“

„So viel Geld habe ich nicht.“

„Seien wir ehrlich, diese Sache reißt ein beträchtliches Loch in das Budget Ihres Reviers.“ Jetzt weicht er deinem Blick aus. „Ich meine, mein Revier hat außer meinem Kineema nur noch vier weitere Fahrzeuge …“

Das waren 20 % des Budgets, das dem Revier für Fahrzeuge zur Verfügung steht?

„Die Leute werden wütend auf mich sein, oder? Im 41. Revier.“

„Ich konnte noch nicht mal eine Hostelrechnung bezahlen.“

„DAS IST EINE KATASTROPHE.“

„Ich will aber, dass es Jacob Irw war und nicht ich.“

„Er war es aber nicht. Sondern Sie. Es tut mir sehr leid.“

„Wie bekommen wir ihn hier raus?“

„Detective“, sagt er beinahe sanft. „Gar nicht. Eine Bergung ist momentan einfach nicht möglich.“

Er ist zu tief eingesunken. Die Küste hat keine Auffahrrampe.

„Vielleicht habe ich ja jemanden verfolgt.“

„Wen denn?“ Der Lieutenant wirkt skeptisch. „Ich glaube nicht, dass es so war. Wenn überhaupt … waren Sie vermutlich betrunken.“

Vermutlich? Auf jeden Fall, würde ich sagen.

„Na ja, wenigstens kann ich jetzt nachsehen, was sich im Wagen befindet.“ (Du schließt das Thema ab.)

„Ja. Lassen Sie uns einen Blick hineinwerfen.“

„Ich hasse Ratespiele. Steht die Nummer für irgendeinen Bezirk? Ein Revier? Für irgendwas Kommunales?“ (Du massierst dir die Schläfen – es sind entsetzliche Kopfschmerzen im Anflug.)

„Für ein Revier, ja!“ Er neigt den Kopf zur Seite und fährt mit sanfter Stimme fort: „Für ein Polizeirevier. Für das 41. Revier – Ihr Revier.“

„Der Wagen muss Tommy 41 gehören – dem Rundfunksprecher, der morgens auf FM 41 moderiert!“

„Genau …“ Der Lieutenant sieht dich auf eigenartige Weise an. „Oder könnte 41 die Nummer eines Polizeireviers sein? Ihres Reviers.“

„Oh Gott, nein …“

„Es tut mir leid, Harry. Es tut mir so leid.“

Einundvierzig, 41. Revier. Dir rutscht das Herz in die Hose, und ein entsetzliches Gefühl überkommt dich.

„41, hm? Dieser Straßenraser ist wohl ein Frauenheld.“

„Er bekleidet den 41. Platz auf der Rangliste der illegalen Straßenrennszene.“ (Du kratzt dich am Kinn.) „Wir haben es hier also mit einem kleinen Fisch zu tun.“

„Aber es könnte sich auch …“, er neigt den Kopf zur Seite und spricht mit deutlicher Betonung weiter, „… um die Nummer eines Polizeireviers handeln. Um die des 41. Reviers – Ihres Reviers.“

„Es ist nichts Ungewöhnliches, dass an Rennwagen Nummern angebracht sind.“

Weiß er etwas über den Fahrer dieses Fahrzeugs?

Ja. Die Nummer 41. Wie in „41. Revier“. Komm schon, Mann – das ist unsere Karre!

Oh, nein, nein, nein, nein, nein. Ähm. Auf keinen Fall! Nicht mit mir.

Komm schon, Harry … Du kannst nicht wegrennen. Wir sind hier unter uns, alter Freund.

Oh Gott, nein …

Es tut mir so leid, Harry.

Dir rutscht das Herz in die Hose, und ein entsetzliches Gefühl überkommt dich.

Du fühlst dich, als ob du kurz davor stündest, das Bewusstsein zu verlieren und von der Schaukel zu kippen. Kalter Schweiß bedeckt deine Handflächen, und die Luft, die du atmest, schmeckt sauer.

Oh Gott, Harry! Oh Gott, Harry, was hast du getan …?!