Gespräch · Lilienne, die Netzflickerin

„Ich hoffe, das hier hat Ihnen gut getan, Detective“, sagt der Lieutenant, während er ihr nachsieht. „Lassen Sie uns jetzt mit neuen Kräften unsere Suche fortsetzen.“

(Du starrst die Sonne an.) „Ja, die Sonne ist eine gewaltige, fünf Milliarden Jahre alte thermonukleare Reaktion – sie ist eine Göttin.“

„Ja“, sagt sie und nickt. „Und zwar eine gütige Göttin. Wann hatten Sie zuletzt so jemanden auf Ihrer Seite?“

„Noch nie.“

„Na ja – ab sofort passt so etwas Gewaltiges auf Sie auf. Also … zum Teufel mit grausamen Göttern.“ Sie lächelt. „Es ist so …“

„Als meine Liebste an meiner Seite war.“

„Na ja – ab sofort passt so etwas Gewaltiges auf Sie auf. Also … zum Teufel mit der Liebe.“ Sie lächelt. „Es ist so …“

„In meinen frühen Zwanzigern vielleicht?“

„Na ja – ab sofort passt so etwas Gewaltiges auf Sie auf. Also … zum Teufel mit der Jugend.“ Sie lächelt. „Es ist so …“

„Das habe ich immer noch. Ich bin rechtschaffen.“

„Na ja – vielleicht ist das dann der Gott, der all die Atome in diesem gewaltigen Stern zum Glühen bringt …“ Sie lächelt. „Es ist so …“

Was soll ich denn sagen? Etwas Interessantes? UNMÖGLICH.

„Manchmal habe ich das Gefühl, dass mein Gehirn nicht besonders gut funktioniert.“

„Ja. Gehirne funktionieren doch allgemein nicht sonderlich gut, oder? Ich bevorzuge Rücken, Arme, Schultern – oder auch die Lunge.“ Sie lächelt. „Es ist so …“

Bitte, das ist wichtig!

Sie dreht ihren Kopf, und die Plastikangelhaken klappern an ihren Ohren. Zwischen deinen Ohren bildet sich nicht ein einziger mitteilungswürdiger Gedanke.

Entspann dich. Es war trotzdem ein gutes Gespräch.

„Was Sie da über die Sonne gesagt haben, klang echt schön. Tut mir leid, dass ich dem nichts hinzuzufügen habe …“

„Danke. Dort draußen, auf dem anderen Planeten – dem Meer –, beginnt man die Dinge in einem seltsamen Licht zu sehen. Ich bin froh, dass ich mal mit jemandem drüber reden konnte.“ Sie lächelt. „Es ist so …“

„Würden Sie jetzt gerne da draußen sein und fischen?“

„Ja, eigentlich immer … Mir gefällt es. Es ist, als wäre man auf einem anderen Planeten. Auf einem Wasserplaneten. Mit Wassersorgen … und Wasserfreuden.“

„Ihr Akzent klingt interessant.“

„Danke. Ich bin zur Hälfte Ubierin. Meine Mutter stammte aus Ubi Sunt. Da scheint die Sonne nicht sonderlich viel, wie man hört, aber ich war selbst nie dort …“

„Und …? Wer hat Ihrer Meinung nach den Gehängten auf dem Gewissen?“

„Gute Frage. Ich entscheide mich für das Seil.“

Sie denkt, du hättest ihr eine Rätselfrage gestellt. Vermutlich weiß sie gar nichts von der Angelegenheit. Und das ist auch gut so.

„Möchten Sie nicht mal einen Abstecher nach La Delta machen?“

„Ha! Es reicht, dass mein Fisch dort landet. 50 Reál zahlt man dort für einen Frühlingsdorsch …“

Draußen, auf der Terrasse des Les Fruits de Fond – eines bei Geschäftsleuten angesagten Restaurants in der Innenstadt von La Delta – stößt man über Austern an. Jemand kann sich nicht entscheiden, was er essen soll. Jemand empfiehlt das Ceviche. Eine Frau hält sich schützend eine Hand über die Augen und versucht, einen Blick auf die andere Seite der Bucht zu erhaschen …

„Dafür gibt es eine Erklärung. Und zwar eine politische. Es ist nämlich so …“ (Du hebst zu einer langen und leidenschaftlichen politischen Tirade an.)

„Ja doch – es hat politische Gründe.“ Sie unterbricht dich. „Sie müssen deswegen keine Straßenreden halten. Was, wenn wir unterschiedlicher Meinung sind?“

Siehst du? Sie will keine Meinungsverschiedenheiten. Das ist ein gutes Zeichen. Belass es dabei.

„Das liegt daran, dass sie kein Mensch ist. Menschen lassen einen im Stich.“

„Tun sie das? Manche, ja, aber …“ Sie zuckt mit den Schultern. „Für mich klingt es so, als ob Sie Ihre Verbündeten mit mehr Bedacht wählen sollten, mehr nicht.“

Stimmt. Du solltest Ruinen und die Hölle nicht lieben – und auch nicht den sich verflüchtigenden Duft von Aprikosen.

„Na ja, irgendwas muss ja auf unserer Seite sein.“

Sie nickt. „Wenn sie nicht in unserem Team spielen würde, gäbe es uns wahrscheinlich gar nicht …“

Dann würdest du eingeäschert. Oder Schlimmeres.

Die Sonne ist nicht immer so toll. Denk doch mal an die Leute, die in Wüstenregionen leben, in denen es kaum Vegetation und wenig Trinkwasser gibt.

„Übrigens hat eine frühere Inkarnation meiner selbst sich ‚Tequila Sunset‘ genannt. Ich frage mich, warum.“

„Das ist ein gewöhnlicher Revacholer Ausdruck.“ Ihre Augen werden schmal. „Er bedeutet, dass man sich zu Tode säuft.“

„Ich habe vor kurzem einen Toten gefunden. Der hatte auch so einen Tequila-Sunset-Moment erlebt.“

„Und was ist mit Ihnen? Behalten Sie den Namen?“

„Ich glaube, derzeit bin ich mit Harrier Du Bois ganz zufrieden.“

„Na gut, Officer Du Bois …“ Sie nickt dir zu und dreht sich dann zum Meer, auf dessen Oberfläche die Sonne glitzert.

„Dies ist ein neues Modell von mir. Das wird einen neuen Namen brauchen.“

„Da bin ich ja mal gespannt …“ Sie nickt dir zu und dreht sich dann zum Meer, auf dessen Oberfläche die Sonne glitzert.

„Wem mache ich hier was vor? Vermutlich werde ich mich zu Tode saufen – unabhängig davon, welchen Namen ich mir aussuche …“

„Na dann …“ Sie zuckt mit den Schultern und dreht sich zum Meer, auf dessen Oberfläche die Sonne glitzert.

Sie wirkt weder sonderlich beeindruckt noch überrascht.

„Warum eigentlich nicht? Ich habe eh keine anderen.“

„Ich heiße Harry. Andere Namen brauche ich nicht.“

„Na gut, Harry …“ Sie nickt dir zu und dreht sich dann zum Meer, auf dessen Oberfläche die Sonne glitzert.

„Ich bevorzuge es, nur mit meinen Initialen angeredet zu werden. Das klingt konspirativer. Nennen Sie mich H. D. B.!“

„Na gut, H. D. B. …“ Sie lächelt und dreht sich zum Meer, auf dessen Oberfläche die Sonne glitzert.

„Ja, verdammt! Ich bin und bleibe Tequila Sunset!“

„In jüngster Zeit bin ich vor allem als Detective Costeau bekannt.“

„Na gut, Detective Costeau.“ Sie kichert und dreht sich zum Meer, auf dessen Oberfläche die Sonne glitzert.

„Oh.“

„Sie sagen es: Oh.“