Gespräch · Cuno

„Okay, was zur Hölle willst du von Cuno?“

Du nickst.

„Nekromantensau“, sagt er mit Bewunderung in seinen Augen. „’ne düstere Scheiße war das … Da so reinzulangen … Übelst brutal. Sag ma’:“

„Wenn Cuno stirbt, kramst du dann auch in seinem Hirn rum und holst so eine raus? Weil, wenn Cuno geht, dann in einem Kugelgewitter. Werd’ aussehen wie ein beschissenes Stachelschwein.“

Porta Rosa, eine Seitenstraße des brodelnden Herzens der Boogie Street. Ein junger Mann in seinen frühen Zwanzigern nähert sich dem Streifenpolizisten Émile Mollins und fragt ihn nach einer Zigarette. Als Officer Mollins in seine Manteltasche greift, um das Päckchen „Astra“ herauszuholen, das er am Morgen gekauft hat …

… schießt ihm der Mann aus kürzester Entfernung in die Brust. Nach Luft ringend kollabiert der Streifenpolizist im Rinnstein. Seine rechte Hand greift nach der Panzerung über seiner Brust. Die Kugel hat sie nicht durchschlagen, aber er kann nicht atmen. Die trappelnden Schritte des Täters auf dem Asphalt werden immer leiser und leiser.

„Verblute, Bullenschwein!“, ertönt es aus einem geöffneten Fenster, aber Émile kann nicht erkennen, wer spricht. Schmerzerfüllt wird sein Blick immer trüber …

„Sei nicht albern, du bist noch ein Kind. Beantworte mir lieber ein paar Fragen.“

„Du bist so ’ne Niete, Bulle.“

„Weißt du, was ein guter Beruf ist, um erschossen zu werden?“

„Bullenschwein …“ Er nickt und schweigt dazu.

„Du kannst auf mich zählen, Cuno.“

„Ja, Mann …“ Er hat einen verträumten Blick.

„Cuno hat dich beim Sprayen gesehen“, sagt er und nickt dabei anerkennend. „Saubere Graffitiaction, Bulle. So ’ne kriminelle Scheiße gefällt Cuno.“

„Papa ist ein echt übler Typ, Cuno. Bis ins Innerste verdorben.“

„Cunos Alter auf jeden. Du bist nur ’n Versager“, sagt er, ohne es böse zu meinen. „Also, was willst du von Cuno?“

„Ach ja? Magst du Kunst, Cuno?“

„Scheiße nein! Kunst ist Dreck.“ Er geht einen Schritt zurück.

„Ach ja? Was ist dann mit deiner kleinen Heuschreckenstadt?“

„Das ist keine Kunst, sondern übelst brutal. Nichts für Waschlappen! Verpiss dich!“

„Sogar die Bullen finden’s Schrott!“

„Hört mal zu, ihr Nutten. Cuno reicht es jetzt mit dem Scheiß.“ Er reckt das Kinn vor. „Komm zur Sache oder zieh Leine. Diese Dreckskunst steht mir bis hier.“

„Ist trotzdem Schrott für Schlappschwänze!“ Hinter dem Zaun hörst du ein Unterschallpiepen. „Keiner mag deine Scheißkunst. Solltest dich einfach abknallen. Hab’ ihn langsam umgebracht …“

„Alles entspannt, Cuno … Ich habe nur ein paar Fragen.“

(Du notierst es in einem imaginären Notizbuch.) „Verstanden: Kunst ist … Dreck …“

„Ganz genau, Bulle.“ Er sieht zufrieden aus. „Dreck.“

„Danke, Cuno. Das weiß ich wirklich zu schätzen.“

„Bist trotzdem ’n Dämel“, sagt er, ohne es böse zu meinen. „Also, was willst du von Cuno?“

„Scheiße, Bulle …“ Du erkennst Respekt in seinem Blick. „Die haben dich ja übel zugerichtet. Hast geblutet wie ein … wie ein beschissenes Schwein.“

„Cuno hofft, dass du deine Lektion gelernt hast und Cuno seine Jungs nicht noch mal auf dich hetzen muss.“ Er nickt ernst. „Also, was willst du von Cuno?“

„Die sagen alle, dass du mitten in ’ner Schießerei angefangen hast zu heulen und dann wie ’n Schwein geblutet hast.“ Er zuckt mit den Schultern. „Schätze, das war cool.“

„Wer hat das gesagt?“

„Die Leute. Sie sagen, dass du kurz gestorben bist. Dass du dich schon vollgeschissen hattest, aber dann noch mal wach geworden bist. Ist jetzt schon irgendwie cool.“

„Glaub bloß nicht, dass Cuno dich irgendwie anders behandelt, nur weil sie dir deinen halben Schwanz weggeballert haben und du jetzt ’n Invalide bist.“

„Von Cuno gibt’s keinen Bonus für Schwäche“, sagt er mit einem Blick auf dein erbärmliches Humpeln. „Für Cuno ändert sich nix. Cuno ist da eiskalt.“

Aus irgendeinem Grund fühlt sich das gut an.

„Du redest wieder mit mir? Du bist nicht sauer auf mich?“

„Das war, bevor du ’ne Kugel in den Schwanz gekriegt hast“, sagt das Kind. „Cuno ist jetzt wieder am Start. Cuno ist halt so erwachsen.“

„Dann wird es wohl stimmen.“

„Cool, cool, cool.“ Er nickt dabei. „Cuno findet das echt cool.“

Der Junge sieht dich nicht einmal an. Du bist für ihn gestorben.