Gespräch · Zentraleinheit

„Warum haben Sie mich Fortress Accident genannt?“

„Fortress Accident ist das Unternehmen, auf dessen Namen das Gerät registriert wurde, das Sie gerade verwenden.“

„Haben Sie noch andere Informationen über dieses Unternehmen?“

„Einen Augenblick …“ Du hörst, wie sie durch einen Katalog blättert, bevor sie gewissenhaft vorliest:

„Fortress Accident SCA produziert revolutionäre interaktive Anruf-Funkspiele – so steht es hier im Katalog.“

Nicht schlecht.

„Und was ist dieses ‚interaktive Anruf-Funkspiel‘ genau?“

Ihre Antwort geht im Rauschen unter. „Sonst noch etwas?“, hörst du sie fragen, als die Verbindung endlich wieder besser wird.

„Wow. Ein großartiges Konzept.“

„Hmm“, brummelt sie.

„Was ist der Produktionsplan?“

„Das Filament, das Sie in das Lesegerät eingelegt haben.“

„Das leuchtende Ding, das ich eingelegt habe?“

„Ja. Ist das der Produktionsplan?“

„Ich weiß es nicht.“

Die alte Frau seufzt, und ein Rauschen verzerrt ihre Stimme zu einem roboterartigen Krächzen. „Wenn Sie sich nicht sicher sind, könnten Sie dann bitte nachsehen?“

„Wie mache ich das?“

„Öffnen Sie die Klappe des Faches. Fassen Sie nicht die Kabel an, die stehen unter Strom. Den Kern zu berühren, ist jedoch ungefährlich. Darin befindet sich ein Filament. Ich muss wissen, wie es heißt.“

„Es heißt ‚Produktionsplan‘.“

„Es heißt ‚externe Kopie‘.“

„Ich habe nichts angefasst, ich schwöre es!“

„Ja.“

„Ja. Ist das die externe Kopie?“

„Ach so. Danke für die Erklärung.“

„Das war eine Frage. Haben Sie es in den Kern eingelegt?“

„Vielleicht kenne ich ein Passwort für die externe Kopie.“

„Was ist die externe Kopie?“

„Das wäre vorerst alles.“ (Du drückst auf OFF/SILENT.)

„Vielen Dank und auf Wiedersehen.“ Mit dem Rauschen verschwindet auch die Stimme der alten Dame.

„Was sind Sie? Eine Maschine? Oder sind Sie lebendig?“

„Ja, ich bin lebendig. Ich bin vierundsiebzig Jahre alt und heiße Yvonne.“

Der Lieutenant flüstert dir ins Ohr: „Sie wiederholt Passwörter. Diese Programmierer sind alle … paranoid.“

„Schön, aber wo sind Sie? Woher wussten Sie, wo ich bin?“

„Ich arbeite als Operatorin in der ostinsulindischen Relaisstation. Es ist meine Aufgabe, Ihren Standort zu kennen, Fortress Accident.“

„Was mich betrifft …“ Ein leichtes Rauschen. Dann … „Ich sitze in meiner Kabine, umgeben von einer Mauer aus Funkgeräten.“

Auf einer Insel im Fluss Esperance sitzt eine kleine schmächtige Frau in einem Raum voller Tongeräte. Tausende kleine Lichter spiegeln sich in den Gläsern ihrer Brille wie Sterne im Nachthimmel.

Fühlt sie sich nicht einsam, so ganz allein in ihrer Kabine?

„Fühlt man sich bei Ihrer Arbeit nicht ein wenig einsam?“

„Einsam?“ Zum ersten Mal vernimmst du durch das Rauschen hindurch ein leichtes Kichern. „Warum sollte ich mich einsam fühlen? Ich kann den ganzen Tag lang mit Menschen reden.“

Darum macht sie das also.

„Bitte sagen Sie mir nun, ob ich sonst noch irgendwie behilflich sein kann, Fortress Accident.“

„Verraten Sie mir nun bitte den Grund Ihres Anrufs, Fortress Accident.“

Du gehst nicht weiter darauf ein.

„Yvonne, mein Partner meint, dass Sie hier sind, weil diese Funkcomputerleute alle paranoid sind.“

„Sie sind nur vorsichtig“, erwidert die alte Dame. „Als Passwortoperatorin in der ostinsulindischen Relaisstation ist es meine Aufgabe, ihre Filamente zu schützen.“

„Ja, ich bin lebendig. Ich bin vierundsiebzig Jahre alt und heiße Yvonne. Und nun bitte wiederholen: Ist dies der Produktionsplan?“

„Ja, ich bin lebendig. Ich bin vierundsiebzig Jahre alt und heiße Yvonne. Könnten Sie nun bitte wiederholen: Ist dies die externe Kopie?“

„Bitte wiederholen: Ist dies die externe Kopie?“

Es handelt sich um eine menschliche Schnittstelle – eine Pensionistin, die irgendwo hinter einer Schalttafel sitzt.

„Guten Abend, Fortress Accident in der Rue de Saint-Ghislaine, hier die ostinsulindische Relaisstation Nr. 1.“

„Guten Tag, Fortress Accident in der Rue de Saint-Ghislaine, hier die ostinsulindische Relaisstation Nr. 1.“

Aus einem Stoffstreifen über der Tastatur ertönt ein leises Brummen. Ein Rauschen sickert durch den flachen magnetostatischen Lautsprecher.

Hast du den Geist des verfluchten Gewerbeblocks aus seinem Schlaf gerissen? Könnte dies sein herausgerissenes Herz sein, das unregelmäßig zu schlagen beginnt?

Oh nein … Erst leuchtet das Ding, und jetzt macht es auch noch Geräusche? Das muss eine fremdländische Technologie der Seoliten sein …

Das Rauschen wird lauter und erfüllt allmählich den verlassenen Raum. Plötzlich ertönt eine Stimme. Knisternd und alt durchschneidet sie die Luft …

Nichts passiert.

Etwas fehlt – es ist kein Filament eingelegt.

Du drückst auf PLAY.

Der staubige Funkcomputer hängt in seinem verkabelten Rahmen, vergessen und unbenutzt. Auf seiner Tastatur befindet sich eine rechteckige ON-OFF-Taste; aus dem Drucker hängt noch ein Stück Papier.

[Du lässt das Gerät in Ruhe.]