Gespräch · Cuno

„Ja, Mann, der beschissene Milchbart. Der hat deine ganze Scheiße weggemacht. Der ist jetzt so was wie deine verfickte Mutter.“

„Was glaubst du, was ich jetzt tun sollte, Cuno?“

„Scheiße, warum fragst du Cuno?“ Er wirkt irgendwie genervt. „Woher soll Cuno das wissen? Cuno ist beschissene zwölf!“

„Ganz locker, Cuno – ich weiß, was zu tun ist.“

„Ach echt?“ Er scheint dir nicht zu glauben. „Zur fetten Evrartsau kannst du nicht mehr, weil der Hafen abgeriegelt ist. Die Hälfte der Hardienutten sind tot, und deine Nutte von der Firma ist auch weggesegelt.“

Er hat wirklich alles genau im Blick – dich, die Hardies, selbst die Unternehmensvertreterin.

„Cuno denkt, dass du in der Scheiße steckst“, fasst er mit feierlichem Nicken zusammen. „Aber ich kann dir helfen. Was weißte denn? Los, gibt Cuno mal ’n paar beschissene Infos.“

Wieder die Ich-Form. Irgendetwas in ihm verändert sich tatsächlich, verlagert sich.

Er denkt sich: Tanzen wir Tango, Bulle. Detective Bulle und Detective Spackuno übernehmen. Das wird ein Spaß.

Spackuno und Bulle? Und auf deiner Bullenfrequenz empfängst du ihn auch noch. Das ist … gar nicht gut.

„Danke für deine Hilfe, Cuno.“ (Du schließt das Thema ab.)

„Scheiße, passt schon“, sagt er und nickt dabei. „Was jetzt?“

„Ich weiß nur, dass ich nicht aufgeben werde, Cuno.“

„Willensbulle.“ Er nickt. „Bereit zu laufen, Willensbulle?“

„Ich geb’s auf. Zeit, was trinken zu gehen.“

„Verpiss dich, Cuno fährt nicht auf die Scheiße von so ’nem alten Pissetrinker ab.“ Er macht eine kurze Pause und schüttelt den Kopf. „Kannst du jetzt laufen?“

Du sagst nichts.

„Was, bist du aufs Maul gefallen? Kannst du jetzt laufen?“

„Es ist ganz einfach, Cuno. Ich muss den Kommunismus aufspüren. Der Kommunismus hat den Gehängten umgebracht.“

„Was soll das sein, ’n beschissener Straßenname oder so?“ Der Junge überlegt einen Augenblick. „Cuno findet das hammermäßig.“

„Okay.“

„Du willst also … diesen Kommunismus verfolgen, oder hast du noch mehr Infos für den Großen Cuno?“

„Absolut hammermäßig, Cuno. Aber leider handelt es sich um eine Ideologie und keine Person.“

„Komm schon, Bulle.“ Der Junge schnippt mit den Fingern. „Gedanken haben den Saftsack von Cuno nicht getötet. Das war ’n Mensch. Das rafft ja sogar Cuno.“

„So hammermäßig ist das auch nicht. Und es handelt sich um keine Person, sondern um eine Ideologie.“

„Der Kommunismus ist Blödsinn, Cuno. Und er ist keine Person, sondern eine Ideologie.“

„Auf einmal wird mir klar, wie kompliziert es ist, jemandem anzuklagen, der keine Person ist, sondern eine Ideologie …“

„So langsam kommt der Große Cuno nicht mehr mit.“ Er sieht sich um. „Hört sich so an, als hättest du keinen Scheißplan, was du jetzt anstellen sollst.“

„Irgendetwas treibt dort draußen sein Wesen. Ich spüre es.“

„Echt? Was denn?“ Der Gedanke scheint ihm zu gefallen.

„Etwas.“

„Scheiße …“ Er schüttelt enttäuscht den Kopf. „Verarschen kann der Große Cuno sich auch selber … Da musst du mir schon was anderes bieten.“

„Nichts.“

„Im Zimmer hinter Klaasjes waren ein paar Fußspuren im Staub …“

„Da sind überall beschissene Fußspuren, Bulle. Bullen fahren immer viel zu krass auf diese Fußspurenscheiße ab …“ Er schüttelt den Kopf. „Cuno hat gerade Fußspuren draußen auf dem Gehweg gesehen.“

„Es besteht eine Wahrscheinlichkeit von 28 %, dass das Opfer aus der Ferne erschossen wurde.“

„Ja, Mann, hört sich für Cuno wie der echte Scheiß an. Forensikscheiß. Richtiger Krimischeiß.“ Der Junge schlägt sich in die Faust. „Checken wir ’n paar Tatorte und begutachten irgend ’nen Dreck. So voll bullenmäßig! Sonst noch was?“

Er ist ernsthaft beeindruckt, aber das liegt zum größten Teil daran, dass die Prozentzahl sich so wissenschaftlich anhört.

„In Klaasjes Wand war ein Loch – jemand hat ein Auge auf sie geworfen. Hat sie heimlich ausgespäht.“

„Hm?“ Der Junge scheint nachzudenken. „Das kann schon seit Jahren dort gewesen sein. Cuno hält das für ’ne Sackgasse.“

„Ja, wahrscheinlich hast du recht.“

„Die Wände hier drin sind voller Löcher, Bulle. Das weiß sogar Cuno.“

Man kann unmöglich sagen, wann das entstanden ist. Er hat nicht ganz unrecht.

„Was soll der Scheiß, Cuno?“

„Willst du, dass Cuno ein Jasager ist, oder soll er dir sagen, wie’s läuft? Die Wände hier drin sind voller Löcher, Bulle. Sogar Cuno weiß das.“

„Die verfluchten Maiglöckchen, Cuno, die Blumen!“

„Hä? Was? Was für Glöckchen?“

(Du ziehst die getrocknete Blume hervor. Beim Herausrupfen zerfällt sie in ihre Einzelteile.) „Diese Blume, Cuno!“

„Scheiße, Bulle …“ Er sieht dich besorgt an. „Cuno weiß nicht wegen der Kackblume. Cuno glaubt nicht dran.“

Da liegt er falsch! Er hat doch überhaupt keine Ahnung!

„Okay.“

„Scheiße, Bulle … Cuno hofft für dich, dass du mehr am Start hast als so Kackrosen.“

„Doch, Cuno – irgendwie hängt es mit dem Fall zusammen.“

„Klar, Bulle. Klar.“ Er schüttelt den Kopf. „Brauchst schon mehr als ein paar Kackrosen, wenn du hier was reißen willst.“

„Hä? Was? Was für Glöckchen?“

„Sie waren auf dem Dach. Ich habe sie … Ich habe sie nicht erwischt. Ich verdammter Tollpatsch …“

„Das Wunder ist noch nicht geschehen. Es ist noch nicht vorbei.“

„Wunder? Scheiße … Was soll der lächerliche Scheiß? Du musst schon selber auf dich aufpassen; in Martinaise gibt’s keine Kackwunder. Komm ma’ klar.“

„Du … weißt es nicht?“

„Harter Scheiß, Bulle.“ Er verschränkt seine Arme. „Cuno weiß nur, dass der Hafen abgeriegelt ist – die Stadt ist jetzt im Arsch. Die Hälfte der Hardienutten sind tot, und sogar deine Nutte von der Firma ist weg.“