Gespräch · Cuno

„Aber … ich weiß es auch nicht.“

„Ich bin bereit, Cuno.“ (Du schließt das Thema ab.)

„Hör mal, Bulle …“ Der Junge wirkt plötzlich zögerlich. „Cuno hat über Zeug nachgedacht und, äh … Cuno kommt mit dir mit. Hilft dir dabei, den Scheiß durchzuziehen. So voll endkampfmäßig.“

Nach etwas zu fragen – einfach nur zu fragen, ob er mitkommen kann – fällt ihm schwer.

„So voll was?“

„Endkampfmäßig“, wiederholt er. „Du hast alles an die Wand gefahren. Jetzt hast du nur noch Cuno. Endstation Cuno.“

„Warum willst du mit mir kommen?“

„Hier ist nichts mehr los.“ Er deutet auf das Fenster. „Cuno verpisst sich von hier – kann bei meinem Abgang auch ’n Bulle, ’n Eins-a-Wichsgriffel sein.“

Ein Eins-a-Wichsgriffel? Er ist ein Freigeist. Kein starres Gemüt. Das steht außer Zweifel.

Sag, was du willst, aber dieser Junge ist harter Scheiß. Eines Tages könnte er wirklich einen guten Bullen abgeben.

Ähem … DROGENQUELLE ENTDECKT!

Der Junge würde einen ganz ordentlichen Scharfschützen abgeben, oder?

Sieh ihn dir doch an. Das Leben hat es ihm nicht leichtgemacht. Da willst du ihn mit dir herumschleppen und ihn noch mehr Scheiße aussetzen? Deiner Scheiße?

Hör mal, das könnte sein einziger Ausweg sein.

Ihn zu rekrutieren ist wie der Versuch, aus Feuer ein Haustier zu machen. Der Junge erkennt nur eine Autorität an – sich selbst.

Er ist pfiffig, kennt die Nachbarschaft, kennt die Leute. Er könnte nützlich sein.

Er ist ein zwölfjähriger Junge. Du erwägst doch nicht im Ernst, ihn mitzunehmen?! Was soll nur aus ihm werden?

„Alles klar. Dann mal los.“ (Den Großen Cuno mitnehmen.)

„Danke, Bulle.“ Er sieht dich kurz an und dann wieder weg. „Jetzt hoch mit deinem Krüppelarsch und sag Cuno, was wir jetzt machen.“

„Also … Jetzt machen wir Folgendes …“ (Du stehst auf.)

„Ja, du Krüppel …“ Cuno stellt eine Frage, während er dir zusieht, wie du dich mühevoll aufrappelst. „Was willst du jetzt machen? Auf deinem Güllefluss hier raussurfen? Du wirst allein sterben. Cuno ist’s jetzt scheißegal. Zu spät. Cuno wird hier rumhängen und dein Dreckszimmer noch mal auseinandernehmen …“

Was immer nötig ist. [Ende.]

„Wir sollten Klaasjes Zimmer untersuchen.“

„Du meinst Klaasje, oder? Die Schlampe nebenan? Das hat sich Cuno auch gedacht“, sagt er zustimmend. „Rock ’n’ Roll, Bullenopa.“

„Die Schlampe nebenan? Das hat Cuno sich auch gedacht“, sagt er zustimmend. „Gute Idee. Rock ’n’ Roll, Bullenopa.“

„Ich weiß nicht. Wandern wir einfach ziellos herum, bis sich vor uns ein Anhaltspunkt auftut.“

„Das hört sich nach ’nem üblen Scheißplan an. Du willst, dass Cuno auf dein Desaster mitkommt, und dann weißt du nicht mal, was du machen willst? Schau in dein beschissenes Bullennotizbuch oder so. Komm, mach …“

„Ich weiß nicht.“

„Du willst, dass Cuno auf dein Desaster mitkommt, und dann weißt du nicht mal, was du machen willst? Schau in dein beschissenes Bullennotizbuch oder so. Komm, mach …“

Du hast davon gesprochen, dass du dich noch mehr mit der Ballistik beschäftigen willst …

Außerdem ist es nicht weit. Du wirst den Weg dorthin ertragen.

Ballistik. In Klaasjes Zimmer. Einmal sorgfältig alles durchgehen.

Eine Böe weht von der Bucht herüber; der Duraluminiumkasten um dich herum vibriert kaum wahrnehmbar … Eine vertraute Kälte, ein roter Faden oben auf dem Dach. Straff. Vom Wind gezupft wie eine Saite.

„Ja, Mann, gib Cuno ’ne Einsatzbesprechung. Erzähl Cuno, was der Plan ist.“ Der Junge reibt sich die Hände.

„Tut mir leid, Cuno. Ich kann dich nicht mitnehmen.“ (Den Großen Cuno abweisen.)

„Was tut dir leid?! Dass du Cuno nicht auf dein Desaster mitnimmst?! Cuno tut’s nicht leid. Cuno ist froh. Ich hab‘ eh nur Spaß gemacht. Du könntest Cuno nicht mal für ’ne Million Reál kriegen. Fick dich, kapiert?“

Oje, diese Abweisung hat er nicht gut aufgenommen.

„Jetzt? Als Nächstes machen wir Folgendes …“

„Alles klar. Dann mal los.“ (Den Großen Cuno mitnehmen.)

„Wie ein endgeiler Hurensohn den Großen Cuno mitgenommen …“ Er nickt respektvoll. „Was machen wir jetzt?“

„Tut mir leid, Cuno. Ich kann dich nicht mitnehmen.“ (Den Großen Cuno abweisen.)

„Was tut dir leid?! Dass du Cuno nicht auf dein Desaster mitnimmst?! Cuno tut’s nicht leid. Cuno ist froh. Ich hab’ eh nur Spaß gemacht. Du könntest Cuno nicht mal für ’ne Million Reál kriegen. Du kommst ja nicht mal aus dem Bett, du Pfeife.“

Oje, diese Abweisung hat er nicht gut aufgenommen.

„Moment mal … Irgendwas ist anders an dir, Cuno …“

„Näh … Cuno hat nur ’n paar Tage kein Speed genommen …“ Da ist etwas Melancholie in seinen Augen.

„Ohne Speed wird Cuno traurig. Dann denkt Cuno über lauter Zeug nach.“ Er gestikuliert mit seinen Fingern undeutlich an seinem Kopf herum.

„Verschwinde, Cuno … Lass mich in Frieden sterben.“

„Ist jetzt noch keine Zeit, ins Bett zu scheißen, Bulle.“ Er spuckt. „Los, du Hackbraten, Cuno wird dir helfen, deine Scheiße drinzubehalten.“

Offenbar ist doch alles in Ordnung mit ihm.

„Die haben gesagt, dass du dem Wichser in die Fresse geschossen hast. Cuno findet das ziemlich cool.“ Er sieht nach unten. Also hab’ ich gedacht, ich bleib ma’ hier.“

„Die haben gesagt, dass wegen dir ’ne Menge Leute abgenippelt sind. Die halbe Stadt oder so. Die haben gesagt, dass du nix gerissen hast.“ Er sieht nach unten. „Schätze, das ist trotzdem okay, also hab’ ich gedacht, ich bleib ma’ hier.“

Er sagt nicht Cuno – er sagt ich? Und nennt dich nicht mal eine Schw*****l oder ein Bullenschwein? Ist er krank oder so?

Wow … Cuno erbarmt sich deiner. Das kommt unerwartet.

„Moment … Was war das?

„War nur ’n Witz, Bulette.“ Er gluckst. „Das Knochentaxi hat den Binoclard mitgenommen. Der kommt wahrscheinlich durch.“

Du sagst nichts.

„Nein … Nein, nein …“