Gespräch · Der Gehängte

Du notierst es und erwähnst außerdem die Brillantine.

„Das war echt kranker Scheiß, du Sekopäa.“

„Ähem.“ Er hustet. „Die Leichenflecken scheinen zum Tod durch Erhängen zu passen, was aber eine Täuschung ist. Der Kopf ist aufgedunsen. Kontusionen an Kopf und Brust – passend zu Steinwürfen niedriger Geschwindigkeit …“

„Verschissene niedrige Geschwindigkeit?!“, bricht es aus dem Jungen hervor. „Denkst du, Cuno weiß nicht, von was du da laberst? Die Geschwindigkeit war VERFICKT HOCH, Mann!“

„Labert der einfach Scheiße über Cunos Wurfgeschwindigkeit …“

Der Lieutenant beachtet ihn nicht. „Außerdem Bissspuren im Gesicht, auf der Kopfhaut und auf der Brust. Vermutlich Tiere.“

Du notierst es, vermerkst allerdings hohe Geschwindigkeit.

„Strangulationsmarke …“ Der Lieutenant zieht ein kleines Klappmesser hervor. Während er mit der anderen Hand am Gurt zieht, setzt er die Klinge an, um das Polyester zu durchtrennen. Der Gestank ist entsetzlich. Nach einer Weile ist klar, dass sich das Material nicht schneiden lässt.

„Die Stahldrähte …“, räumt er atemlos ein, „… es sind einfach zu viele. Wir müssen den Gurt entfernen, damit wir uns die Strangulationsmarke ansehen können.“

Dafür hast du doch genau das richtige Werkzeug – den Bolzenschneider.

„Gut, dass wir diesen Bolzenschneider haben.“ (Du holst den Bolzenschneider heraus und legst deine Hände um die Gummigriffe.)

„Vorausschauendes Denken zahlt sich immer aus. Und jetzt …“ Er zeigt auf den Gurt, der den Hals des Toten zusammendrückt.

„Wir müssen den Gurt durchschneiden, damit wir die darunterliegende Strangulationsmarke sehen. Seien Sie vorsichtig und arbeiten Sie so präzise wie möglich.“

Aber sicher – ich bin vorbereitet. (Du streichelst den Bolzenschneider.)

Eine fröhliche kleine Blase Fäulnis tritt aus der Nase des Gehängten aus …

„Darf ich es mal versuchen?“

„Es bringt nichts. Wir sollten uns einen Bolzenschneider holen – mit dem können Sie es dann probieren. Ich habe einen im Werkzeugkasten meines Kineema.“

„Holen wir ihn.“ [Ende.]

„Verdammte Leiche. Wir hatten gerade so einen guten Rhythmus gefunden …“ Der Lieutenant steht auf und klopft seine Hose ab.

„Was nun?“

„Wir holen einen Bolzenschneider und probieren es dann damit. Ich habe einen im Werkzeugkasten meines Kineema.“

Du notierst es.

„Die Leichenflecken scheinen zum Tod durch Erhängen zu passen, was aber eine Täuschung ist. Der Kopf ist aufgedunsen. Kontusionen an Kopf und Brust – passend zu postmortal erfolgten Steinwürfen niedriger Geschwindigkeit …“

„Das war echt kranke Scheiße, du Sekopäa.“

„Ähem“, bemerkt er und hustet. „Die Leichenflecken passen zum Tod durch Erhängen. Der Kopf ist aufgedunsen. Kontusionen an Kopf, Brust und Oberschenkeln – passend zu mit niedriger Geschwindigkeit geworfenen Steinen …“

„Die Leichenflecken passen zum Tod durch Erhängen. Der Kopf ist aufgedunsen. Kontusionen an Kopf, Brust und Oberschenkeln – passend zu postmortalen Treffern durch mit niedriger Geschwindigkeit geworfene Steine …“

Du streichelst ihn weiter.

Am Handschuh bleiben noch mehr Haare hängen – Haare vom regennassen Kopf eines Toten. Am Schädel selbst fühlst du Unebenheiten, Erhebungen und Vertiefungen. Er gleicht einer fremdartigen Landschaft.

Für den Bruchteil einer Sekunde spürst du etwas – eine Unregelmäßigkeit. Dann aber ist sie verschwunden. Zu winzig, als dass du sie bewusst wahrnehmen würdest.

Ganz ruhig, Toter, du warst jemandes Kind. Jetzt ist alles vorbei.

An deiner Hand bleiben noch mehr Haare hängen – Haare vom regennassen Kopf eines Toten. Am Schädel selbst fühlst du Unebenheiten, Erhebungen und Vertiefungen. Er gleicht einer fremdartigen Landschaft.

Du schreibst: kurz, hellbraun, anlagebedingter Haarausfall.

Der Gestank ist so stark, dass dir die Luft wegbleibt. Dunkelbraune Haarbüschel bleiben an deiner Hand hängen – wie Fäden, die sich vom Kopf einer Stoffpuppe lösen.

Da ist Brillantine drin. Er hat sein Haar mit Öl zurückgekämmt.

Du streichst ihm durchs Haar.

Seine Haare sind vom Regen nass und fühlen sich kalt an. Sie sind denen einer lebenden Person, die gerade schwimmen war, gar nicht so unähnlich.

„Ich schreibe 1,85 m auf, Lieutenant.“

„Natürlich. Ich hatte die gekrümmte Wirbelsäule nicht ausreichend berücksichtigt.“ Er steckt das Maßband ein.

„Dokument A1. Die Detectives haben eine Farbphotographie des Motivs aufgenommen. Die Photographie wurde am Tatort angefertigt.“

„Also eigentlich habe ich Ihnen die falsche Seriennummer gesagt. Die war irgendwie anders.“

„Sie haben mir eine falsche Seriennummer gegeben.“ Der Lieutenant wird ganz still. „Warum machen Sie denn so etwas? Weshalb setzen Sie Ihren eigenen Tatort aufs Spiel? Und jetzt sind auch noch die Stiefel weg. Die hätten eine Spur sein können.“

„Also eigentlich habe ich die Stiefel genommen. Ich kann Ihnen die richtige Seriennummer geben – E50.100.1000.“

„Sie haben die Stiefel entwendet?“ Er zieht eine Grimasse, bevor er die Seriennummer notiert.

„Tut mir leid.“

„Das reicht nicht als Entschuldigung. Reden wir von etwas anderem.“

Du lässt ihn von etwas anderem reden.

„Zum Glück haben wir bereits die Seriennummer notiert – E50.100.1000. Weiter im Text.“

„Die Stiefel sind aus Hochleistungskeramik. Weil das Blut nach dem Tod nach unten geflossen ist, sitzen sie bombenfest an den Füßen und müssen später von der Kriminaltechnik entfernt werden.“

Majestät, es wäre gescheit von Euch, die Stiefel einfach auszulassen, falls Ihr sie behalten wollt – was Ihr solltet. Ihr verdient sie mehr als jeder andere!

Du lässt die Stiefel aus.

„Anmerkung: Der Stiefel hat eine geheime Seriennummer.“ Er geht in die Hocke und verdreht den Fuß des Toten. „Sie lautet E50.100.1000 …“

Ups. Ein ungutes Gefühl überkommt dich …

„Der assistierende Detective hat mir allerdings unerklärlicherweise eine Nummer genannt, die mit X5415 beginnt. Warum das, assistierender Detective?“

Es war bloß ein Scherz – Klamauk, der einen falschen Eindruck vermittelt hat! Ihr seid kein unverbesserlicher Psychopath.

„Ich bin ein unverbesserlicher Psychopath, wissen Sie? Ich lüge ununterbrochen.“

„Wundervoll, Officer. Meine Meinung über Sie hat sich verschlechtert. Na los, notieren Sie ruhig auch im Leichenschauformular irgendeine dämliche unsinnige Nummer – anstatt E50.100.1000.“

„Die Nutten fetzen sich. Cuno findet das geil.“

Du schreibst: AO5577789RHG9999 …

Du schreibst: E50.100.1000.

„Ich wollte eben sehen, was passiert, wenn ich Ihnen eine falsche Nummer sage.“