Gespräch · Insulindische Phasmide

Das werde ich.

Sie war eben aus der Mittelschicht. Für diese Einsicht braucht es keine drei Meter große Gespenstschrecke.

Sie war die Hölle auf Erden. Für diese Einsicht braucht es keine drei Meter große Gespenstschrecke.

Sie war die Hölle auf Erden. Für diese Einsicht braucht es keine drei Meter große Gespenstschrecke.

Sie war die Hölle auf Erden. Für diese Einsicht braucht es keine drei Meter große Gespenstschrecke.

Sie war die Hölle auf Erden. Für diese Einsicht braucht es keine drei Meter große Gespenstschrecke.

Ich werde es versuchen.

Das kann ich nicht.

Welche Frau?

Du kannst mich nicht anlügen. Hinter dir riecht es nach Feuer. Wie unendlich weit du in ihrer Gegenwart zu gehen bereit warst. Das muss ein Ende haben.

Nein. Da sind keine anderen Gedanken mehr.

Zirpen umgibt dich, wie Schwalben an einer Felswand, als die Phasmide ihre Vordergliedmaßen bewegt – an den Innenseiten ihrer dünnen weißen Beine sind Tymbalorgane sichtbar …

Von allen Geschöpfen, die mir je begegnet sind, bist du das schönste.

Von allen Geschöpfen, die mir je begegnet sind, bist du das netteste.

Bist du giftig?

Ja. Ich habe keine Schrecktracht, daher nutze ich neurodegenerative Allomone, die mir bei der Tarnung helfen. Keine Sorge, die sind nur schädlich, wenn man ihnen lange ausgesetzt ist.

Der Deserteur, der ist schon lange hier.

Ich bin ein Detective.

So wie ich. Ich wurde geboren, um Saccharosebelohnungen und Botenstoffen auf die Spur zu kommen. Und du? Welche Spuren zu verfolgen bist du geboren?

Dieselben.

Ich kann auch Pheromone aufspüren – die, die mir sagen, dass du mich nicht verspeisen wirst. Und dass ich von deiner Nähe profitiere. Kurz gesagt: Ich liebe dich.

Die des Mörders.

Er ist in einem ernsten Zustand, der sich dazu noch rasant verschlechtert. Er meint, dass ich gut für ihn sei, aber das bin ich nicht. Ich beschleunige nur seinen Verfall.

Du zerstörst ihn also?

Sehr langsam. Aber nur, weil er nicht wegwill. Eigentlich soll das nur andere davon abhalten, mich zu bemerken, indem es die Bilder in ihrem Kopf manipuliert. Aber er hat mich schon zu lange angesehen. Und das macht ihn kaputt.

Ich wurde geboren, um dir auf die Spur zu kommen.

Stimmt. Mir ist schon seit langer, langer Zeit niemand mehr auf die Spur gekommen. Seit Tausenden von Jahren. Ich zitterte ungesehen. Habe mich in Grün gekleidet.

Das ist mein Meisterwerk.

Niemand glaubte, dass ich existiere – fast niemand. Bis du kamst, Detective. Triefend vor Blut, das nach Erdbeeren riecht. Über die ruhige See, der Erste in eintausend Jahren.

Nein, das war nur Zufall.

Nein. Niemand glaubte, dass ich existiere – fast niemand. Bis du kamst, Detective. Triefend vor Blut, das nach Erdbeeren riecht. Über die ruhige See, der Erste in eintausend Jahren.

Auch ich existiere.

Erzähl mir, wie es für dich ist.

Es ist wunderherrlich.

Ja, heilig ist der Herr aller Mächte und Gewalten. Und die ganze Erde ist mit seinem Ruhm gefüllt.

Jetzt werde ich dir erzählen, wie es für mich ist. Für mich ist es eine Reihe von halb beleuchteten Bildern. Eine Art Dunkelheit, die immer wieder aufreißt. Vorübergehend. Schummrig. Feucht.

Wie brennendes Feuer.

Feuer? Wo?

In der Stadt, überall ringsumher. Alles geht den Bach runter.

Von der Stadt habe ich keine Kenntnis. Sie interessiert mich nur am Rande. Ein Ball, den ich manchmal drehe. Ein Spielzeug. Oder der Deckel einer zu Müll gewordenen Mülltonne.

Im Inneren.

Ich habe kein Feuer in mir. Ich mir gibt es nicht einmal Blut, nur Gewebsflüssigkeit – wie der Lebenssaft einer Weinpalme.

Am Horizont. Graufeuer. Diese Sache, von der wir beide spüren, dass sie sich ihrem Ende zuneigt.

Das ist dein Problem. Für mich neigt sich nie etwas zu Ende. In meinem Kopf gibt es lediglich Platz für zwei, vielleicht drei Bilder.

Für mich ist es eine Reihe von halb beleuchteten Bildern. Eine Art Dunkelheit, die immer wieder aufreißt. Vorübergehend. Schummrig. Feucht.

Also was soll’s, wenn das nächste Bild nicht erscheint? Dieses Geschöpf ist nicht der Photograph, sondern bloß die Kamera.

Ich bin krank.

Was für eine Krankheit hast du?

Ich bin krank im Kopf. Ich bin verrückt. So ist es für mich.

Ich bin nicht verrückt. Ich habe nicht einmal ein zentrales Nervensystem in meinem Kopf. Nur Mundwerkzeuge zum Verzehren von Pflanzen in Feuchtgebieten.

Jetzt werde ich dir erzählen, wie es für mich ist. Für mich ist es eine Reihe von halb beleuchteten Bildern. Eine Art Dunkelheit, die immer wieder aufreißt. Vorübergehend. Schummrig. Feucht.

Mein ganzer Körper tut weh. Ich blute.

Das habe ich gerochen, sobald du die Insel betreten hast – Erdbeeren. Ein frischer Schwall roter Erdbeeren. Reifes, das noch reifer wird. Schon bald wirst du verrotten.

In meinem Herzen. Für mich ist es Traurigkeit – alles, was in mich hineinkommt.

Für mich ist es nicht so. Ich habe Zustände, keine Gefühle. Beispielsweise erlebe ich Aufregung bei unerwarteten Zuckerbelohnungen, was allerdings nicht von Bedeutung ist.

Wenn ich es dir sage, was wird dann passieren?

Dann werde ich dir erzählen, wie es für mich ist.

Es gab eine uralte Seraseolitenzivilisation?

Ja, mit Steinwerkzeugen und Seide. Auch sie hat mich übersehen, obwohl ich noch nicht die Mutation für Parthenogenese entwickelt hatte und das neolithische Hinterland als separate Individuen durchstreift habe, nicht als Klone.

Bist du das Wunder?