Gespräch · Titus Hardie

„Wovon reden Sie überhaupt, Sie Irrer? Es gibt keinen achten Hardie Boy. Wir sind zu siebt und sind alle hier.“ Er mustert dich.

„Oder wollen Sie etwa der achte Hardie Boy werden? Wir rekrutieren gerade nicht!“ Er schüttelt den Kopf.

„Eigentlich, Boss, haben wir uns unterhalten, und wir sind der Meinung, dass sie vielleicht …“

Wen immer dieser Glen rekrutieren will – er hat großen Respekt vor ihr.

Hmm … Sie? Es gibt also einen achten Hardie, und er ist ein Hardie Girl?

„Halt dein dummes Maul, Glen!“, brüllt er. „Ich übernehme hier das Reden! Also, Bulle, was zur Hölle wollen Sie?“

Das muss etwas Interessantes sein, wenn er dieses Gespräch unterbinden will. Der Lieutenant scheint denselben Gedanken zu haben …

„Also, lassen Sie mich das klarstellen … Es gibt einen achten Hardie Boy, er ist eine Sie, und Sie wollen sich nicht über sie unterhalten?“

„Ganz genau, darüber unterhalten wir uns nicht. Das ist eine private Angelegenheit der Hardie Boys und hat mit Ihrem Scheiß nichts zu tun. Und …“ Er deutet auf den Lieutenant.

„Sie sind hier keine Bullen. Schnüffeln Sie hier nicht rum, es sei denn, Sie wollen sich eine Kugel im Hinterkopf einfangen. Ich habe Sie im Auge.“

„Gut, dann behalten wir uns alle gegenseitig im Auge.“ Der Lieutenant rückt seine Brille zurecht. „Officer, Ihre Frage?“

Er denkt sich: Es ist zwecklos, zu versuchen, noch mehr aus ihnen herauszubekommen. Das ist bereits ein Erfolg. Früher oder später werden wir mehr über diesen achten Hardie erfahren.

Das muss etwas Interessantes sein, wenn er dieses Gespräch unterbinden will.

„Tut mir leid, Boss …“ Der Tonfall des Blonden hört sich fast wie ein Wimmern an.

Sie? Es gibt also einen achten Hardie, und er ist ein Hardie Girl? Wer soll das sein? Elizabeth, die Gärtnerin?

Von rechts beginnend: Schuhgröße 44. Blonder Mann in seinen Dreißigern. Überwältigend maskulin.

Alle Welt soll wissen, dass er ein echter Macho ist: kaut Tabak und lässt dabei seine Knöchel knacken. Wen haben wir hier noch?

Rechts von ihm sitzend: gewöhnliche Arbeiterstiefel, Schuhgröße 45 oder 46. Der Älteste im Raum, wahrscheinlich Mitte fünfzig. Raucher, ruhig.

Hustet viel.

Gegenüber am anderen Tisch: Nagelschuhe, Schuhgröße 43. Gangtätowierungen. Mesque oder Samaraner in seinen späten Dreißigern/frühen Vierzigern.

Er verbrachte seine Jugend in Villalobos, einem Wohnprojekt im Viertel Jamrock. War mehr als einmal im Gefängnis. Mehr ist schwer zu sagen – die Tinte ist verblasst.

Und dann: gewöhnliche Arbeiterstiefel, Stahlkappen, Schuhgröße 46. Der große Schwanz. Breite Schultern und schmale Hüften. Rugbymütze, fingerlose Handschuhe und zahlreiche Narben; knapp unter vierzig.

Auf dem Wappen seiner Weste steht „Ruderverein“. Auf einem kleinen Aufnäher darunter steht „T. Hardie, Kapitän.“

Ganz hinten in der Ecke: gewöhnliche Arbeiterstiefel, Stahlkappen, Schuhgröße 44. In den Vierzigern, alkoholfreies Getränk in der Hand. (Du kneifst die Augen zusammen.) Ist das ein Plektrum?

Und der Kleine?

Schuhgröße 41, leichtfüßig. Letzten Endes doch kein Kind – ein älterer Mann mit einer Rattenvisage, fiesen tränenden Augen und zwei fehlenden Frontzähnen.

Mittendrin, schwer atmend und röchelnd: ein dicker Kerl, Schuhgröße 46, tiefe Furchen. Hat wahrscheinlich das Opfer rübergetragen. Allein er wiegt schon 130 Kilo; inklusive des Mannes in der Rüstung würde man 220 Kilo locker überschreiten.

Ein fürchterlicher Geruch. Seine Füße stinken bis hierher, obwohl er Stiefel trägt.

Zusammengefasst sind diese sieben die Akteure des Tatorts. Die Fußabdrücke gehören zu ihnen, aber es gibt eine Unstimmigkeit.

Natürlich die fehlende Ruby.

Ja. Ruby, die Fahrerlady und Drogenschmugglerin. Jetzt kann es niemand mehr leugnen. Zeit, den Jungs ein paar Fragen zu stellen …

So ist es. Aber nichts davon ist dir neu. Du stehst jetzt schon seit vier Sekunden stumm da – Zeit, weiterzumachen …

Jemand fehlt. Die sonderbare Sohle?

Ganz genau, die verschwundene Fahrerlady, die beim Drogenhandel die Strippen gezogen hat. Ob das bedeutet, dass die Hardie Boys auch in den Drogenhandel involviert sind?

Diese Banditen? Auf jeden Fall.

Vielleicht. Aber hey, du stehst jetzt schon seit ungefähr vier Sekunden hier und schweigst. Jetzt ist ein guter Zeitpunkt, um ihnen ein paar Fragen um die Ohren zu hauen. Wo ist der achte Hardie?

„Was zur Hölle ist mit Ihnen los, Mann?“ Titus starrt dich fragend an.

Nicht unbedingt. Die Fahrerlady könnte den Drogenhandel geheim gehalten haben.

Das würde zu Joyce’ Aussagen passen, aber ich will keine Mutmaßungen anstellen.

Die ganze Gewerkschaft könnte involviert sein. Vielleicht sogar ganz Martinaise … (Du siehst dich misstrauisch um.)

Jemand fehlt. Die sonderbare Sohle?

Haargenau. Du stehst jetzt schon seit ungefähr vier Sekunden hier und schweigst. Hau ihnen ein paar Fragen um die Ohren. Wo ist der achte Hardie?

Wo denn?

Um seinen Hals. Vergiss es. Es ist unwichtig.

Nennen wir ihn den „Musiker“.

Eine symmetrische Verbrennung an seinem Hals, die den Worten Los Los ähnelt. Ob er wohl versucht hat, sie wegzubrennen, um dieses Leben hinter sich zu lassen?

„Nein, nein, nein.“ Titus zeigt auf sich selbst. „Hier spielt die Musik! Wenn Sie was mit meinen Jungs zu regeln haben, regeln Sie das mit mir.“

Er hat kapiert, was du im Sinn hattest – eine Bestandsaufnahme von ihnen zu machen.

Jetzt kannst du dir ansehen, wie die anderen Typen alles vermasseln, indem sie aus der Reihe tanzen.

„Ja, wer den Hardie Boys ans Bein pisst, pisst Titus Hardie ans Bein!“, ruft der dürre Mann mit der Rattenvisage, dem zwei Frontzähne fehlen.

Ja, sie werden aus der Reihe tanzen, um ihm zu gefallen! Besser geht’s gar nicht. Und jetzt wird dieser Typ …

„Entspann dich, Dennis, dir hat noch keiner ans Bein gepisst“, sagt der Mann in der Ecke, der in den Vierzigern ist und ein Plektrum um den Hals hängen hat.

… gegen seinen Freund sticheln. Die Schleusen sind geöffnet.

„Genau, Dennis, beruhig dich wieder“, stimmt der blonde Mann in den Dreißigern zu. „Niemand pisst dir ans Bein, du dummer Pisser.“

„Wenn Dennis sich angepisst fühlt, dann lass ihn doch, Mann. Jeder, wie er will.“ Dir fallen die Gangtattoos auf. Der Mann muss entweder Mesque oder Samaraner sein.

Dieser Typ weiß, wie man den Laden zusammenhält. Er ist ein Hitzkopf, aber nicht auf die leichte Schulter zu nehmen. Der Letzte ist so etwas wie das schwarze Schaf der Truppe …

„Ja.“ Der Dicke in der Mitte kichert kurz. „Dir hat keiner ans Bein gepisst, Dennis.“

„Ruhig, Leute, wir haben Gesellschaft.“ Titus setzt dem Gerede ein Ende. „Wollen doch mal hören, was den Bullen zu uns führt.“

Zu spät, um dich jetzt noch aufzuhalten. Du hast sie bereits alle – einschließlich des alten Bärtigen, der schlau genug ist, zu rauchen, anstatt zu reden.

Der alte Bärtige?