Gespräch · Titus Hardie

Ein weiterer apokalyptischer Akteur in der Stadt?

Es ist ihr letzter Schachzug – dieses Tonband. Ihre Geschichte liegt in Scherben, ein Fiasko. Sich das anzuhören, könnte ganz nett sein – notwendig ist es unter diesen Umständen nicht mehr.

Im Raum ist es so still, dass man eine Stecknadel fallen hören könnte. Auch in der restlichen Cafeteria herrscht Stille.

„Gottverdammt …“ Er ballt die Fäuste. „Ich bin schön freundlich zu Ihnen, lasse Sie in meiner Stadt herumschnüffeln – und dann bitte ich Sie um einen Gefallen …“

Seine Hände werden zu Fäusten.

„Und was machen Sie? Sie gehen trotzdem los und nehmen sie in die Mangel.“ Etwas zerbricht in ihm. Er kommt einen Schritt näher. „Scheiße … Ich werde Sie …“

„Verrückt? Wovon reden Sie da? Sie war bei klarem Verstand.“

„Sie wurde nicht vergewaltigt.“ Die Stimme des Lieutenants beginnt seine Erregung preiszugeben. „Die Aussagen der Zeugin waren eindeutig.“

„Gottverdammt … Sie haben sie ausgefragt, stimmt’s? Ich hatte Ihnen gesagt, Sie sollen sie nicht in die Mangel nehmen! Scheiße, ich hatte es Ihnen gesagt!“

„Schluss mit dem Blödsinn. Sie hat mir die Wahrheit gesagt.“

Du hast einen Nerv getroffen. Titus ist wütend – nein, mehr noch: Der treue Titus fühlt sich betrogen.

„Ich habe acht Paar Fußabdrücke gefunden, aber Sie sind nur zu siebt. Wo ist der achte Hardie Boy?“

Du lässt deinen Blick durch den Raum schweifen.

Von rechts beginnend: Schuhgröße 44. Blonder Mann in seinen Dreißigern. Überwältigend maskulin.

Alle Welt soll wissen, dass er ein echter Macho ist: kaut Tabak und lässt dabei seine Knöchel knacken. Wen haben wir hier noch?

„Nein, nein, nein.“ Er zeigt auf sich selbst. „Hier spielt die Musik! Wenn Sie was mit meinen Jungs zu regeln haben, regeln Sie das mit mir.“

Er hat dich durchschaut. Er weiß, dass du eine Bestandsaufnahme von ihnen gemacht hast.

Jetzt kannst du dir ansehen, wie die anderen Typen alles vermasseln, indem sie aus der Reihe tanzen.

Die Jungs sind zu sehr darauf bedacht, ihm zu gefallen, um die Klappe zu halten. Du wirst sie alle genau in Augenschein nehmen können; wart’s nur ab …

Du trittst entschieden einen Schritt nach vorn.

Im Raum herrscht Stille. Der Anführer weicht keinen Schritt zurück.

Geh noch weiter rein. Lass es eskalieren.

Du neigst deinen Kopf erst zur einen, dann zur anderen Seite und knackst mit deinem Hals.

„Was soll die Scheiße?“ Er wird wütend. „Wollen Sie sich mit mir anlegen?“

Du verlagerst dein Gewicht von einem Bein aufs andere.

Seine Augen werden schmal. Seine rechte Hand beginnt damit, einen schnellen, kurzen Rhythmus auf seinem Oberschenkel zu tippen: tipp, tipp, tipp.

Dieser Typ ist knallhart … Los, zuck mit dem Auge. Du musst furchterregend aussehen.

Du beginnst damit, mit dem Auge zu zucken.

‚Was fällt dir ein?!‘, hörst du, aber sein Mund bewegt sich nicht. Es ist die Anspannung in seinen Schultern, die redet.

Was fällt dir denn ein?

‚Ich kann das die ganze Nacht so durchhalten‘, sagen seine geballten Fäuste, deren Knöchel langsam weiß werden. ‚Ich bin jung; du bist fünfzigtausend Jahre alt.‘

Erkläre dich nicht; verteidige dich nicht. Geh zum Angriff über.

Mein Alter wirst du nie erleben; du bist impulsiv. Du wirst in einen Kampf geraten, den du nicht gewinnst.

‚Kann schon sein‘, sagen die Narben auf seinen Armen. ‚Als Anführer bleibt mir keine andere Wahl – das solltest du nachvollziehen können.‘

Der Augenblick geht vorüber. Mit widerwilliger Achtung vor dir lehnt er sich zurück. Zeit, zu reden.

Trotz all der Schmähungen laufe ich noch, rede noch und bin bereit für diesen Kampf.

‚Nein, das bist du nicht. Du bist zerbrechlich und mit den Nerven am Ende. Alte Trauer liegt schwer auf deinen Schultern.‘ Er weigert sich, nachzugeben.

Du hast versagt – eine Schwäche ist eine Schwäche und keine Stärke. Zeit, zu reden. Mit Worten.

In all den Jahren habe ich getötet. Mehr als einmal. Ich kann es in mir spüren. Das Hässliche.

‚Gut‘, erwidert das Zucken seines Auges. ‚Ich habe einmal einen Mann so schlimm verdroschen, dass er sich nicht mehr bewegt hat. Oder vielleicht habe ich seinen Kopf unter Wasser gedrückt? Schwer zu sagen, aber du kannst das Hässliche auch in mir spüren.‘

Keiner von uns beiden wird es je komplett abschütteln können.

Mit widerwilliger Achtung vor dir lehnt er sich zurück. Der Raum um euch herum ist still. Zeit, zu reden. Mit Worten.

Du öffnest und schließt deine Fäuste.

Er lehnt sich vor. Seine rechte Hand beginnt damit, einen schnellen, kurzen Rhythmus auf seinem Oberschenkel zu tippen: tipp, tipp, tipp.

Du deeskalierst die Situation.

„Was gibt’s da zu glotzen, Polyp?“ Er lässt sein Genick knacken.

„Ich habe jemanden gefunden, der den Lynchmord gesehen hat. Einen Zeugen.“

„Der Gehängte im Hinterhof – waren Sie das?“

„Ich habe gerade eine Kugel gefunden – im Kopf des Gehängten.“

„Auf dem alten Fischmarkt auf der anderen Seite der Bucht befindet sich eine katatonische alte Dame. Sie braucht Hilfe.“

Du bringst eine stichhaltige Theorie vor, warum Ruby die Schuldige sein könnte.

„Titus, gehen wir noch einmal die Mordnacht durch.“

Er runzelt die Stirn, nickt dir aber dann kurz zu. „In Ordnung.“

„Hey, wegen dieser komplexen Unternehmung in Rubys Lastwagen – ich glaube, das steht in Verbindung zu einem anderen Fall, an dem ich arbeite.“

„Näh.“ Das ist alles, was er dazu sagt. Er zeigt darauf überhaupt keine Reaktion.

„Nächste Frage.“

„Reden wir noch mal über das Vergewaltigungsopfer.“

„Noch mal? Ernsthaft jetzt …?“ Er schüttelt den Kopf. „Von mir aus, schießen Sie los.“

Du überzeugst Titus, dass er manipuliert wird.

„Sie schon wieder …“, grüßt er dich schroff. „Was ist?“