Gespräch · Autorität

Du überzeugst sie von deiner Autorität.

Wenn du dich in diesem Raum voller schwitzender, pöbelnder, trinkender, tabakausspuckender Männer so umsiehst … kommt dir das irgendwie bekannt vor?

Wo habe ich das schon mal gesehen?

Du meinst dich zu erinnern, dass dieser Ort das 41. Revier genannt wurde. Dort gab es fast ausschließlich Männer, die an ihren Schreibtischen saßen, Blech redeten und die Zeit vergeudeten.

„Hast du Apricot gesehen – die Tochter vom alten Pidieu?“, fragt Lieutenant McCoy. „Mhmm“, erwidert Torson. „Hat die einen Arsch …“ McCoy schüttelt anerkennend den Kopf. „Ein bisschen kurios ist’s schon, dass der alte Mann sie Apricot genannt hat, aber okay, geht mich eigentlich nichts an. Wollen wir zum Kebabladen gehen?“

„Ich hab’s kapiert, Titus. Sie und Ihre Jungs sind die wahre Autorität in der Gegend.“

„Hm?“

„Es muss so sein – Sie sind genau wie echte Bullen. Trinken Bier und sitzen mit Ihren Schwänzen in der Hand rum.“

Er beugt sich vor. „Haben Sie jetzt etwa ein Problem mit Bier?“

Wir sind noch nicht ganz am Ziel – mach weiter Druck.

„Ich habe ein Bierproblem, aber kein Problem mit Bier. Und ich habe keine Ahnung, wie ich meine Arbeit zu machen habe. So wie Sie.“

„Ihre Meinung, Kumpel.“ Er stellt sein Bier ab. „Ich bin jetzt seit zehn Jahren der Anführer dieser Truppe. Sie hätten Martinaise mal sehen sollen, bevor wir angefangen haben. Es war so, wie Jamrock jetzt ist.“

„Die haben einen Scheiß gesehen, Mann.“ Er wendet sich an dich. „Erschossene Kinder, wir hatten drei Schießereien pro Woche, überall beschissene Graffiti – Bullen haben sich seit den Dreißigern hier nicht mehr blicken lassen.“

„Glückwunsch zur Entfernung der Graffiti.“ Er wendet sich an Titus. „Ich sehe nur, wie Sie rumsitzen und über Monicas Titten reden – während es ein Vergewaltigungsopfer gibt.“

„Na und? Was wollen Sie von mir? Wir haben uns um dieses Arschloch gekümmert.“ Er nimmt die Bierdose wieder in die Hand.

Lass nicht zu, dass er es trinkt. Schnell, mach ihm noch mal Druck!

Bring ihn einfach nicht gegen dich auf. Du hast schon so gut wie gewonnen.

„Ich frage Sie noch mal: Warum verstecken Sie das Opfer?!“

„Titus versteckt gar nichts.“ Sie wendet sich dem Koloss zu. „Titus …“

Er ist zu wütend, um zu trinken. „Sie wollen mit ihr reden? Gut, reden Sie mit ihr! Ich habe nichts zu verbergen.“

Jeder hat etwas zu verbergen. Er ganz gewiss.

„Solange Sie sie mit Respekt behandeln. Kein Verhör, keine Belästigung, sonst rast eine Lawine des Leids direkt in Ihre Richtung.“ Er reibt seine Faust in der Handfläche. „Verstehen wir uns?“

„Wie lautet ihr Name?“ Der Lieutenant holt seine Notizen hervor.

„Klaasje Amandou. Sie übernachtet hier im Whirling-in-Rags. Eine echt hübsche Blonde im silbernen Einteiler.“ Titus rückt seine Mütze zurecht. „Amandou mit OU.“

Scheiße! Die junge Frau … Die junge Frau da oben?! Das kann nicht wahr sein! Weißt du noch, was du zu ihr gesagt hast? Was du mit ihr haben willst?

Oh, sie. Ja, sie muss es sein. Miss Oranje Disco Dancer.

„Klaasje Amandou. Cool.“ (Du lässt dir nichts anmerken.)

Unerklärlicherweise hast du erst ihren Namen gesagt und dann „cool“, aber das ist niemandem aufgefallen. Dein Rückgrat ist zu verflucht gerade. Keiner dieser Leute würde je auf die Idee kommen, dass du sie getroffen hast.

Was auch immer du jetzt machst, sag ihm nicht, dass du sie kennst. Das würde sich falsch anhören.

Ruhig. Normal. Versuch, dieses klitzekleine Problemchen zu vergessen.

„Danke schön, wir werden mit ihr reden.“ (Du schließt das Thema ab.)

„Und nicht vergessen: Lawine des Leids.“ Er zeigt mit seiner Bierdose auf dich.

„Wann hat sich die Vergewaltigung zugetragen?“

„Das war, bevor wir ihn getötet haben. Er wird es nicht wieder tun.“ Er zerdrückt seine halbleere Bierdose. „Warum also spielt das eine Rolle?“

„Es würde helfen, wenn wir den zeitlichen Ablauf der Ereignisse rekonstruieren könnten.“

„In Ordnung. Vielleicht vor zwei Wochen? Ich weiß nicht … Ich brauche noch ein Bier.“ Er sieht zu Glen hinüber.

„Hier, Boss!“ Der große Blonde wirft ihm eine Dose zu. Titus öffnet sie.

„Na schön.“

„Du hast kein Bier in der Hand.“ Der große Blonde wirft Titus eine Dose zu. „Hier!“

„Wir könnten dann den zeitlichen Ablauf der Ereignisse rekonstruieren.“

„In welcher Beziehung stehen Sie zu ihr?“

„Ich kenne sie.“ Er sieht sich um, und eine ungewöhnliche Stille legt sich über den Raum.

„Wie gut kennen Sie sie?“

Ein kleines Zucken in Kims Mundwinkel. Er hat eine Ahnung davon, was kennen heißt.

„Gut genug, Polyp. Wir haben zusammen Party gemacht. Sie ist schon seit ein paar Monaten hier.“ Er verschränkt die Arme.

Er will, dass es sich total zwanglos anhört, aber seine Nackenmuskeln sind angespannt.

„Aha. Noch eine Frage.“

Er reibt sich die linke Schläfe. „Wenn’s sein muss.“

„Sie ist also nicht aus der Gegend?“

„Sie meinen Revachol? Näh. Sie ist eine Einwanderin oder so was wie eine Herumtreiberin. Hat den Winter hier verbracht.“

„Machen Sie ihr bloß nicht noch mehr Ärger!“, platzt es aus dem dicken Typen heraus. „Sie hatte nur eine Pechsträhne; das ist alles.“

„Halt die Klappe, Angie!“ Er schlägt sich gegen die Stirn. „Sie braucht deine Hilfe nicht …“

Titus wirft den beiden einen Blick zu. Sie verstummen.

Was hat es mit dem ganzen Stillschweigen auf sich? Es ist, als wüssten diese Typen nicht, was sie davon halten sollen. Du solltest weiterstochern …

Und was war mit der Partymacherei von ihr und Titus? Hat sich nach Spaß angehört.

„Okay. Wie gut?“

„Ich glaube, ich kenne sie.“

„Sie kennen sie nicht.“

„Doch, ich kenne sie.“

„Nicht so wie ich.“