Gespräch · Titus Hardie

„Weil wir ihn genommen haben“, sagt er. „Aus dem Hafen, wo wir arbeiten. Dann sind wir in den Hinterhof gegangen, um ihn damit aufzuknüpfen.“

Beim Reden zucken seine Fäuste, als würden sie den Kerl noch einmal am Baum hochziehen – und es richtig auskosten.

„Wir waren das.“ Er sieht dich mit eiskaltem Blick an. „Wir zusammen. Wir alle. Bis er tot war. Deswegen ist ein Containergurt um seinen Hals geschnürt.“

„Ich habe mit dem Toten geredet – in einer bizarren okkulten Vision.“

„Das ist scheißbizarr. Ein Zauberer, ein gottverdammter Magier …“ Er schüttelt den Kopf.

Der Lieutenant wartet auf deine Antwort. Geduldig. Sein Fuß tippt nur ganz leicht auf den Boden.

In der Kürze liegt die Würze. Er hat gesagt, sie hätten ihn getötet. Diese Uneingeweihten verstehen die Finessen der runischen Wissenschaft nicht.

(Du lügst.) „Er hat mir gesagt, dass Sie ihn getötet hätten. Wie kommt das?“

„Na ja“, sagt er. „So falsch liegen Sie da gar nicht. Wir haben ihn wirklich umgebracht – wir haben ihn in den Hinterhof geschafft und am Hals aufgeknüpft. So lange, bis er tot war.“

Beim Reden zucken seine Fäuste, als würden sie den Kerl noch einmal am Baum hochziehen – und es richtig auskosten.

„Wir waren das.“ Er sieht dich mit eiskaltem Blick an. „Wir zusammen. Wir alle. Sonntagnacht. Also hat er Ihnen vielleicht … deshalb diese Sachen gesagt?“

„Er hat gesagt, der Kommunismus habe ihn umgebracht.“

„Und warum quatschen Sie dann mich voll? Los, nehmen Sie den Kommunismus fest, bevor er aus der Stadt verschwindet.“

„Genau, verhaften Sie den Kommunismus!“

„Da war noch etwas anderes. Außer der okkulten Vision …“ Er wendet sich dir zu.

Irgendetwas war da doch. Das Tippen seines Fußes ist jetzt ungeduldiger geworden.

Da war noch etwas anderes außer der bizarren Vision, stimmt’s? Es wäre gut, wenn du noch etwas in der Hinterhand hättest, denn das hat gerade nicht funktioniert.

„Ehrlich gesagt war die okkulte Vision zu verwirrend für mich. Ich konnte mir keinen Reim darauf machen.“

„Angus’ Magen schickt mir auch gerade eine bizarre Nachricht. Sie lautet … Moment, was will er mir mitteilen, Angie?“

„Dass die ’n Scheiß wissen, Boss.“

„Er hat mir gesagt, die Liebe habe ihm den Rest gegeben.“

„Sieh mal einer an, ein Wahrsager.“ Er sieht dich scharf an und überlegt sich, wie aufrichtig du bist. „Sie könnten auf der richtigen Spur sein – man endet schließlich nicht grundlos in einem Baum.“

Für ihn lag ein Fünkchen Wahrheit in deinen Worten. Du hast versehentlich einen Nerv getroffen.

„Warum hat der Tote einen Containergurt um den Hals?“

„Containergurt? Wie wir sie im Hafen benutzen?“

„Ja, warum?“

„Ich will mich noch mal über den Lynchmord unterhalten.“

„Schon wieder? Jemand sollte den Typen um ein Autogramm bitten – ihr Bullen seid seine größten Fans.“

Prustendes Gelächter hallt durch den Raum; der Kleine ist am lautesten. „Der war gut, Titus!“, schleimt er sich ein.

„Der Gehängte im Hinterhof – waren Sie das?“

„Sie sind also gar nicht hier, um mit Ihrem großen Schwanz zu wedeln – sondern wegen dem Schönling? Ein echter Blickfang …“ Er schüttelt den Kopf. „Stinkt wie ein Haufen Scheiße.“

„Die haben einen Narren an ihm gefressen, Boss. Haben den ganzen Tag hier rumgeschnüffelt. Sind richtig wild auf den Schönlingsgeruch.“

„Witzig“, sagt der Lieutenant, ohne dabei zu lächeln. „Aber mein Partner und ich haben eine ernste Angelegenheit mit Ihnen zu besprechen.“

Beweise. Zeig ihnen, dass du sie hast. Sie müssen nicht unbedingt überzeugend sein.

Rede einfach weiter. Wirf etwas in den Raum. Etwas Belastendes.

„Die haben ihn nicht runterbekommen, Boss. Er hängt immer noch da oben und stinkt den ganzen Hof aus.“ Der kleine Kerl feixt.

„Der Schönling?“ Er nimmt einen Schluck aus seiner Dose. „Ihr Typen seid echt ganz scharf darauf, über den Schönling zu reden …“