Gespräch · Titus Hardie

„Also, ich habe Klaasje nach dem Tonband gefragt.“

„Und?“

Seine Anspannung steigt sofort. Seine Brust wird straff, sein Kiefer starr. Bereit für den nächsten Schlag.

„Und nichts. Sie steht zu ihren Aussagen.“

„So eine verfluchte Fotze …“ Er starrt zwei Sekunden lang auf sein Bier – angespannt –, dann wendet er sich dir zu. „Sie sind der schlechteste Bulle von ganz Revachol! Dieses Tonband war Gold wert.“

Die „Fotze“ hat sich nicht auf dich bezogen, sondern auf sie.

Du riechst Schwäche. Langsam hat er sein eigenes Spielchen satt.

Du hast ihn aus dem Gleichgewicht gebracht. Mach ihm Druck, dann knickt er ein.

„Sie hat es mehr oder weniger mit einem Lachen abgetan, Titus.“

„Verfluchte Scheißfotze!“ Er schüttelt ungläubig den Kopf. „Und was hat sie dann dazu gesagt? Dass das ganz normal ist?! Dass man sich so verhalten soll?!“

Hört sich so an, als hätte er damit ihre Meinung über den Gehängten ändern wollen. Das ist auf jeden Fall etwas Persönliches.

„Jippie hat sie nicht gesagt.“

„Das kann ich bestätigen.“

Ich merke, was du vorhast. Machen wir ihn wütend.

„Ach nein? Na dann jippie!“ Er ist zu wütend, um sein Bier zu trinken. Er starrt es nur an.

„Es hat sie nicht überrascht. Und es hat ihr definitiv keine Angst eingejagt.“

„Ja. Genaugenommen …“ Der Lieutenant sieht erst dich an und dann ihn. „Ich hatte das Gefühl, dass sie das Band eher witzig gefunden hat.“

„Witzig?“ Titus nuschelt etwas; seine Lippen bewegen sich kaum. „Diese üble gottverdammte Psychohure …“

Offenbar wollten sie Klaasje eine zweite Chance geben, das Spiel mitzuspielen – und sie hat sie wieder ausgeschlagen.

„Alles klar!“ Er schlägt mit seiner riesigen Faust gegen den Türrahmen. „Alles klipp und scheißklar! Dann ist wohl alles gut! Diese verfluchte …“

„Bitte versuch, dich in der Anwesenheit unserer Gäste zu beherrschen, Titus.“ Ihre Stimme ist etwas weicher als zuvor.

„Das ist einfach perfekt. Einfach scheißperfekt. Was fällt Ihnen dazu ein, Gesetzesvollstrecker?“ Titus reibt sich mit der Handfläche übers Kinn, als würde er es glattrubbeln wollen.

Frauen sind verrückt. Irrational. Das denkst du doch gerade, nicht wahr? Außerdem lechzen deine Hände geradezu nach einem freundschaftlichen Fauststoß.

Nein, das stimmt nicht. Und du lechzt auch nicht nach irgendwelchen Stößen. Verrate deine unerklärlichen feministischen Ideale nicht, um billige Punkte bei Machofreunden zu sammeln.

„Ich glaube, dass das für Sie etwas Persönliches ist. Dass Sie Gefühle für sie hatten.“

„Pfft!“, stößt Glen voller Empörung aus. „Alle haben irgendwelche Gefühle füreinander! Worauf wollen Sie damit hinaus?!“

„Ist schon in Ordnung, Glen.“ Er reibt sich die Schläfe. „Ich dachte nur, sie … Ich dachte, jeder, der sich diese Scheiße anhört, kommt wieder zur Vernunft. Offenbar habe ich falschgelegen.“

„Ja, das war beschissen.“ Er lächelt mitfühlend.

Er wollte, dass sie ihn mit anderen Augen sieht. So, wie er wirklich war. Da du das jetzt weißt, solltest du das Thema ad acta legen – sonst könntest du ihn dir noch zum Feind machen.

„Ich habe mich da einfach zu sehr reingesteigert. Mit dem Boss ist’s durchgegangen.“ Er schüttelt den Kopf. „Alles wieder gut jetzt.“

„Wollen Sie wissen, was ich denke? Frauen sind verrückt, Mann.“

„Das können Sie laut sagen, Polyp.“ Er streckt seine riesige Faust aus. „Faustcheck.“

Also dann. Stoß wuchtig zu.

Du stößt nicht dagegen.

„Sie lassen einen anderen Kerl einfach so hängen?“ Titus schüttelt den Kopf. „BMR-Homos …“

„Ja, Mann, alles Homos! Haben Angst, sich ihre Knöchelchen weh zu tun.“

„Wie sind die denn drauf? Einen anderen Kerl einfach so hängen zu lassen …“

Was sollte denn das?! Du hättest eine lebenslange Freundschaft schließen können! Diese Typen werden dir das nie verzeihen.

Du stößt dagegen. Hart.

Deine Faust trifft auf seine. Hart. Der Stoß ist hörbar. Du kannst beinahe das Geräusch seiner Knochen vernehmen. Deine Knöchel kribbeln lebensbejahend.

Schmerz schießt durch deine Faust, als würdest du sie gegen Eisen schlagen. Er ist stärker, als er aussieht – und er sieht aus wie Ramout Karzai.

„Und jetzt Sie, Binoclard.“ Seine Stimme ist kumpelhaft, als er sich dem Lieutenant zuwendet.

Der Lieutenant rückt seine Brille zurecht. Dann streckt er seine geballte Faust aus und berührt damit leicht Titus’ lädierte Knöchel.

Ein Band wurde geschmiedet.

Nicht schlecht.

Du stößt dagegen.

Deine Faust trifft auf seine. Hart. Der Stoß ist nicht hörbar, weil der Aufprall nicht gerade hart war. Trotzdem kribbeln deine Knöchel lebensbejahend.

„Vielleicht ist sie anders, als Sie dachten.“

„Näh … Ich kenne sie.“ Abgelenkt sieht er nach oben. „Sie ist nur ein Mädel, das der Sache nicht gewachsen ist.“

„Titus, sie hat alle meine Fähigkeiten sabotiert. Sie macht das irgendwie professionell.“

„Was meinen Sie mit professionell? Wollen Sie damit sagen, dass sie eine Nutte ist?“ Er zwingt sich dazu, einen Schluck von seinem Bier zu nehmen.

„Nein, das hat er damit nicht gemeint. Vergessen Sie es.“

„Sie ist keine Nutte. Ich kenne Nutten.“ Er denkt kurz nach. „Sie ist eher so was wie eine Eskortdame oder eine …“

„Halt die Fresse, Shanky.“

„Hmm, Sie kennen sie wohl wirklich gut.“

„Ja, Mann, er hat doch gesagt, dass er sie kennt!“

„Sie ist ein Hardcorepartygirl, das einen größeren Todeswunsch hat als ich.“

„Ja …“ Er lässt gedankenvoll seine Knöchel knacken. „Da haben Sie wohl recht. Sie nimmt viel zu viele Drogen.“

„Tja, es stimmt schon, was die Leute sagen: Mit einer Unterdosis erreicht man gar nichts“, sagt der Mesque mit philosophischem Blick.

Mit einer Überdosis kann man wenigstens versuchen, wieder runterzukommen. Ein Bad nehmen, Atemübungen machen, sich um die richtige ärztliche Behandlung kümmern. Mit einer Unterdosis bist du nur du selbst.