„Hmm, hmm, hmm …“ Sie sucht weiterhin nach einem Buch. Ihre Augen streifen über das…

„Ist schon in Ordnung. Jeder ist mal ein bisschen neben der Spur.“ Sie gibt dir ein paar Klapse auf die Schulter. „Alles wird gut, Officer.“

Heute der improvisierte Trost: die geteilte Zigarette, die Männerwitze. Heute die Umarmung vor dem Schmerz.

„Ich bin immer noch neben der Spur. Im Delirium.“

„Entschuldigung, aber ich verstehe wirklich nicht, wovon Sie reden.“ Sie löst sich aus der Umarmung.

Der Lieutenant sieht besorgt aus. „Wenn Sie sich unwohl fühlen, können wir eine Pause machen“, sagt er im Flüsterton zu dir.

„Kann ich Ihnen sonst noch irgendwie helfen?“

„Etwas hat mich angefleht, meine Augen zu öffnen. Es war unheimlich.“

„Danke, ich fühle mich schon besser.“

„Gut.“ Sie löst sich aus deiner Umarmung.

„Ein sehr seltsames Gespräch. Mein Kopf hat mir einen Streich gespielt.“

„Irgendeine Fehlzündung, glaube ich. In meinem Verstand.“

Du hältst deine Augen noch einen Moment länger geschlossen.

Das Gefühl hält an. Warm und behaglich an der kalten Küste. Du hörst, wie sich eine Frage an die Oberfläche erhebt und versucht, die Empfindung zu durchbrechen.

Du bringst deine Gedanken zum Schweigen. Du willst nichts beantworten.

Du konzentrierst dich auf die Umarmung, und auf einmal fühlt sich alles unbeschwert an. Du hörst ihren Herzschlag – oder vielleicht ist es dein eigener.

Ich frage mich, wie lange deine letzte Umarmung her ist.

Ob ich das noch weiß?

Nein, tust du nicht. Und das ist auch besser so.

Woran erinnere ich mich überhaupt?

An nichts.

KOMM NICHT WIEDER HIERHER ZURÜCK!

Aber ich muss mich erinnern.

ACH DU MEINE GÜTE. WARUM RUFST DU MICH AN? HÖR AUF, MICH ANZURUFEN! BIST DU WIEDER BETRUNKEN?

BITTE ÖFFNE DEINE AUGEN!

„Ähem, Officer.“ Eine raue Frauenstimme holt dich aus deinen Träumereien. „Was machen Sie denn da?“ Rauschendes Wasser trifft hinter ihrer Silhouette auf die Küste.

Du hast dein Unterbewusstsein belauscht.

Du lässt sie geschlossen.

ICH WILL DICH NICHT SEHEN. NIE WIEDER! HÖR AUF, MICH ANZURUFEN! VERSCHWINDE AUS MEINEM LEBEN, DU HAST ES RUINIERT!

Was zum Teufel war das?

Öffne deine Augen!

Na ja, wenn du sagst, dass es besser ist …

Keine wiederkehrenden Gedanken, keine Erlebnisse, an die man sich zurückerinnert. Es fühlt sich ruhig an, so, wie ein Tiefschlaf sein sollte.

Muskeln, ich sagte Muskeln! Ich will mannhaft-männliche Muskeln.

Nein, bitte. Ich will mich wirklich nicht erinnern.

Du lässt sie Gestalt annehmen.

Dann erzähl mal, wie fühlt es sich an – jemandem so nah zu sein, Haut an Haut?

Innigkeit? Eine Katastrophe, die immer auf ihre Chance lauert.

Jetzt schließt sich der Kreis. Ich wurde erschaffen, um anderen Wesen nah zu sein.

Es ist gut, aber ich bevorzuge einen Mann. Eine massive Muskulosität würde besser zu mir passen.

„Ich kämpfe für die Arbeiterklasse.“

„Kämpfen – wie denn?“ Sie hat sich noch nicht aus deiner Umarmung gelöst.

„Eine Umarmung nach der anderen.“

„Oh …“ Als die Frau ihren Griff festigt, überkommt dich eine merkwürdige Empfindung – sie erwidert deine Umarmung.

„Das ist wohl besser als nichts. Kämpfen Sie weiter, Genosse.“ Dann löst sie sich mit erröteten Wangen aus der Umarmung.

„Eine Umarmung am Morgen vertreibt die bourgeoisen Sorgen.“

„Umarmung für Umarmung.“

„Hey, ich umarme, wen ich will! Ich bin ein Kuschelmonster!“

„Ein Kuschelmonster? Wie passen diese beiden Dinge zusammen?“ Sie hat sich noch nicht aus deiner Umarmung gelöst.

„Also, man hat ja nicht wirklich Anspruch auf den Körper von jemand anderem. Kuscheln kann als ein ziemlich ungeheuerliches Verhalten erachtet werden.“

„Ist klar, äh …“ Sie tätschelt dir den Rücken; dann lässt sie sanft von dir ab.

„Das tun sie nicht. Ich habe sie dazu gezwungen. Deswegen bin ich ein Monster.“

„Wird Ihr Mann vielleicht vermisst?“

„Mein Mann? Nein, keinesfalls.“

„Dieses kleine Mädchen da drüben hat mir erzählt, dass Sie einen gemeinen Mann haben.“

„Wie bitte, einen gemeinen Mann?“ Sie richtet sich auf. „Was meinen Sie damit?“

„Keinen von der netten, hilfsbereiten Sorte.“

„Laufen Polizisten neuerdings herum und plappern nach, was irgendein Kind von der Straße redet?“

Sie möchte nicht feindselig wirken, kann aber nicht anders, als abwehrend zu erscheinen.

„Sie ist nicht irgendein Kind von der Straße. Für ihr Alter scheint sie sehr reif zu sein.“

„Ach ja?“ Sie trocknet ihre Hände mit der Schürze unter ihrer Jacke und kneift die Augen zusammen.