Der Aufzug steht offen und lädt dich dazu ein, einzutreten.

Der Aufzug steht offen und lädt dich dazu ein, einzutreten.

Dieser Aufzug muss zum Transport von Flipperautomaten in die oben gelegene Werkstatt eingesetzt worden sein.

„Dieser Aufzug muss dazu eingesetzt worden sein, Flipperautomaten zu transportieren.“

„Scheint so, auch wenn er für einen Lastenaufzug recht … verschnörkelt anmutet.“ Er tippt die flackernde Glühbirne an – in der Dunkelheit schimmert sie golden.

Du fährst nach unten.

Als er dich nach unten bringt, quietscht und schlingert der Aufzug wie der Bauch einer uralten Bestie …

(Du schließt die Tür und fährst nach oben.)

Als er dich nach oben bringt, ächzt und rasselt der Aufzug wie der Bauch einer uralten Bestie …

[Ende.]

Du siehst dir die Bedienelemente des Aufzugs an.

Dort befinden sich große viereckige Tasten: „Monter“, „Descendre“ und ein internationales „Call for Emergency Assistance“. Die dritte scheint kaputt zu sein.

Auf einer kleinen Stahlplakette steht „Halter 800“. Halter war eine Königsteiner Aufzugfirma, die schon vor langer, langer Zeit pleitegegangen ist.

Könnte er dazu genutzt worden sein, Flipperautomaten hinaufzutransportieren?

Sieht so aus, als würde einer hineinpassen, ja. Obwohl er auch überraschend menschlich anmutet – im goldenen Licht dieser alten Glühbirne.

„Ich frage mich, wofür dieser Aufzug eingesetzt wurde.“

„Wirkt wie ein kleiner Lastenaufzug, mit dem Geräte transportiert wurden. Dafür mutet er eigentlich recht verschnörkelt an.“ Er tippt die flackernde Glühbirne an – in der Dunkelheit schimmert sie golden.

Wofür wurdest du eingesetzt, Aufzug?

Die tiefen Kratzer am Boden lassen darauf schließen, dass er als Lastenaufzug benutzt wurde – um schwere Geräte zu transportieren. Und eine Person.

„Dort steht, dass die letzte Wartung 88 durchgeführt wurde.“

„Ganz recht.“ Der Lieutenant späht hinein. „Ich würde sagen, wagen wir einen Versuch.“

„Die letzte Wartung dieses Aufzugs wurde in der Zukunft durchgeführt?“

„Nein, er wurde im Jahr 88 des letzten Jahrhunderts gewartet.“

„Es ist also keine Nachricht aus der Zukunft?“

„Nein, ich tippe, dass die Bürokraten diesen Hinterzimmeraufzug nach der Revolution einfach vergessen haben.“

„Das heißt wohl, dass er nicht gerade sicher ist, oder?“

„Sehen Sie es positiv: Wenn er versagt, erleiden wir nur kleinere Verletzungen. Etwa drei, vielleicht vier Monate im Krankenhaus. Maximal fünf.“

Sein Enthusiasmus scheint in Wirklichkeit Sarkasmus zu sein.

„Wie enttäuschend.“

„Falls irgendwann in der Zukunft eine Art von Zeitreise möglich sein wird, werden ihre Erfinder sie wohl nicht einsetzen, um Aufzüge in Martinaise zu reparieren“, antwortet der Lieutenant mit ernster Stimme.

„88 … Die letzte Wartung dieses Aufzugs ist lange her.“

„Gegen Ende des letzten Jahrhunderts.“ Er nickt. „Sehen Sie es positiv. Wenn er versagt, erleiden wir nur kleinere Verletzungen. Etwa drei, vielleicht vier Monate im Krankenhaus. Maximal fünf.“

Dieser kleine Aufzug wird von einer seit Ewigkeiten brennenden Glühbirne nur schwach beleuchtet. Der Gitterkäfig ist offen und lädt dich dazu ein, einzutreten.

Du siehst hinein.

Gerüche von Nougat und Schweiß. Dein Kopf streift die Decke. Zu deiner Rechten ist eine Bedientafel – der Platz reicht gerade so für zwei Personen.

Auf der Wartungskarte unter der Bedientafel steht: Letzte Wartung: 10. Juli 88.

[Ende.]