Du siehst den Umriss eines vorpubertären Jungen in FALN-Hosen. Vor Schmerzen erscheint er…

Du siehst den Umriss eines vorpubertären Jungen in FALN-Hosen. Vor Schmerzen erscheint er dir erst doppelt – dann dreifach. Er sagt:

„Das Schlitzauge ist tot.“

Du hast so große Schmerzen, dass du ihn kaum verstehen kannst.

„Ich habe Schmerzen. Was … ist passiert?“

„Cuno hat dir gerade gesagt, dass dein Freund tot ist! Und du heulst rum, weil dir was weh tut? Für Cuno hört sich das falsch an.“ Er schüttelt mit dem Kopf. „Der Binoclard war in Ordnung. Er hat die Scheiße nicht verdient …“

Wow … Der Junge scheint Cuno zu heißen. Und er erbarmt sich deiner.

„Ach was, Cuno lügt dich nur an. Das verfickte Knochentaxi hat das Vierauge weggebracht. Der kommt wahrscheinlich durch.“

„Das was? Wo haben sie ihn hingebracht?“

„Ins Krankenhaus, Fickfresse. Versuch ma’, mit Cuno mitzukommen.“ Er starrt dich mit einem Blick an, der so etwas wie Respekt gleichkommt …

Gott sei Dank, er lebt.

„Die haben gesagt, dass du die halbe Stadt abgefackelt hast. Tausende Tote. Cuno findet das ziemlich cool. Also hab ich gedacht, ich bleib ma’ hier.“

Spricht er auf einmal in der Ich-Form? Und nennt dich mal nicht eine Schw*****l oder ein Bullenschwein? Ist er krank oder so?

„Drück dich klar aus. Ich bin noch nicht ganz bei der Sache.“

„Klar, Cuno tut, was er kann. Cuno ist gerade großzügig drauf.“

„Was ist mit mir passiert?“

„Du hast da alles krass auseinandergenommen, Bulle.“ Cuno sieht dich an wie ein gezähmter Wolf seinen Herrn. Wie einen Ebenbürtigen. „Hast auch ’ne Kugel abbekommen.“

„Wie schlimm bin ich verletzt?“

„Woher soll Cuno das wissen? Cuno ist doch kein verfickter Doktor.“ Er sieht dich an, als wärst du ein Idiot.

Dann wird seine Miene weicher. „Cuno glaubt, du hast zwei Schüsse abgekriegt. In die Schulter und ins Bein. Das Bein ist echt scheißübel, aber ’n Doktor hat draufgeguckt und die Kugel rausgenommen.“

„Die Schulter ist okay, glaub ich … Den Doc hat die kaum gejuckt – hat gesagt, die Kugel hat sie glatt durchschlagen.“

Die Kugel muss dein Schulterblatt durchschlagen und dabei deine Lunge und dein Herz verfehlt haben. Haarscharf, du Glückspilz …

„Kann ich … laufen?“

„Stecken deine Beine an Cuno dran? Kann der Große Cuno deine Beine bewegen? Woher zum Teufel soll ich das wissen …?“

Mit beträchtlichen Schmerzen und hin und wieder einem reißenden Faden müsstest du es hinbekommen.

„Ich bin ein Psycholokomotor, Cuno.“

Cuno pfeift. „Cuno findet das ziemlich cool. Cuno ist auch ’n Psycho.“

„Bist du verletzt?“

„Warum zum Scheißteufel sollte Cuno verletzt sein?“ Der Junge verdreht die Augen.

„Cuno ist verfickt schlau. Cuno ist bei dem Hurendreck nicht dabei gewesen. Cuno weiß, wann die Kacke am Dampfen ist, nicht so wie du.“

(Du stehst auf – ganz langsam.)

„Mach ma’ halblang, Bulle. Soll der Große Cuno dich stützen oder so?“

Du kannst es schaffen. Leg einfach nicht zu viel Gewicht auf das lädierte Bein.

Autsch, autsch … Einen Augenblick lang siehst du den Jungen doppelt. Verdammt, tut das weh … Atmen …

Dein Gleichgewichtssinn spottet jeder Beschreibung. Du fühlst dich, als würdest du gleich vornüberfallen.

„Also, was geht ab mit dir?“

„Ich fühle mich wie neugeboren. Rocken wir die Hütte.“

„Cuno rafft, dass du ihn verarschen willst, aber Cuno lässt sich nicht verarschen, Cuno ist’s scheißegal.“

Trotzdem kannst du so etwas wie Respekt in seinen Augen erkennen.

Ja, der Junge hat von seinem Vater eine Tracht Prügel bezogen – oder zehn. Er respektiert einen Mann, der so lädiert noch laufen kann.

„Das ist egal. Ich bin schließlich egal. Es spielt keine Rolle.“

„Cuno hat null Geduld für dein Rumgeflenne. Cuno hat schon viel mehr durchgemacht als das.“

„Gnnnn …“

Cuno beobachtet stumm, wie du dich aufrappelst.

„Mir geht’s richtig schlecht, Cuno. Alles läuft schlecht.“

„Meine … Discozeit ist vorbei.“

„Ist so … Hast Glück gehabt, Bulle. Vielleicht kann Cuno dir jetzt zeigen, was krassbrutal harte Musik ist.“

„War jemand von meinem Revier hier, um mich zu besuchen?“

„Du fragst Cuno die ganze Zeit so ’n kranken Scheiß, den der Große Cuno unmöglich wissen kann.“

„Weißt du, wer mich behandelt hat, Cuno?“

„Klar, Cuno war’s.“

Er war es nicht.

„Danke, Cuno, du bist ein Lebensretter.“

„Alles entspannt.“ Er nickt ernst. „Aber vergiss nicht – ’n Scheißdreck rettet Cuno dich umsonst.“

„Du hast gesagt, dass ein Arzt die Kugel aus meinem Bein entfernt hat.“

„Ja, Mann … Irgend ’ne Fotze von deinem Revier ist rübergekommen und hat dir ’n Messer in den Arsch gerammt, als du gepennt hast.“

„Nix Dreckslieb hat der geheißen, glaub ich.“ Er versucht, sich an die Situation zu erinnern. „Hat gesagt, er ist ein Doktor. Dann hat er sich verpisst und mir gesagt, ich soll ihn anrufen, wenn du dich vollscheißt.“

Nix Gottlieb, Polizeimediziner, wirft einen Beutel, der eine kleine Kugel enthält, in den Entsorger für medizinische Abfälle. Dann schnippt er sich ein Karamellbonbon in den Mund und sagt: „Der Nächste, bitte.“ Hinter seiner Tür stehen die Leute Schlange …

Wenn er eine Triage vorgenommen hat und jetzt wieder weg ist, muss dein Zustand relativ stabil sein.

Wir stellen Drouamin in deinem Blutkreislauf fest. Das ist ein wirkungsvolles Schmerzmittel auf Morphinbasis. Der gute Doktor muss dir etwas davon verabreicht haben … Wenn die Wirkung abklingt, bist du im Arsch.

„Komm schon, Mann … Wer war es wirklich?“